моя дорога
От метро мне до дома пешком топать минут пятнадцать - это если не торопиться. И дорога эта в основном прямая как кишка - тянется вдоль проспекта - совсем неживописная такая дорога. И так я ее люблю, и так ее я ненавижу, что не могу не написать о ней, может тогда она перестанет мучать меня.
По утрам я ее чаще всего ненавижу, особенно зимой. Потому что она заставляет меня себя - такую теплую и домашнюю - выдергивать из постели и выкидывать в холод, в темноту, в человеческий поток, где мы плечом к плечу - сонные, замерзшие - идем на работу. Хотя, бывает, что как-то вот так сложится - выспишься как-то особенно хорошо или вообще не ложишься - и как бы даже в кайф эта дорога.
А вот люблю я ее чаще всего вечером, точнее ночью - когда хожу с работы. Бывает, идешь домой усталая, расслабленная поездкой в пустом вагоне, и, кажется, не дойти уже до дома - хоть тут ложись и засыпай - плетешься кое-как, перебираешь своими усталыми ножками... А потом как-то так взглянешь на небо ли, на одинокого ли человека, идущего где-то далеко впереди, или просто на свет фонаря как-то залюбуешься - и сразу нахлынет что-то, какие-то неопределенные чувства!! И захочется жить, захочется говорить людям только хорошее, сделать какое-то доброе дело, а в голове уже какие-то строчки, и ты думаешь, что во сейчас придешь домой и напишешь стихотворение...
Конечно, никаких стихов не пишешь дома, не делаешь хорошее, не говоришь слов. И только засыпая вспоминаешь эту дорогу, и кажется, что она навсегда.
По утрам я ее чаще всего ненавижу, особенно зимой. Потому что она заставляет меня себя - такую теплую и домашнюю - выдергивать из постели и выкидывать в холод, в темноту, в человеческий поток, где мы плечом к плечу - сонные, замерзшие - идем на работу. Хотя, бывает, что как-то вот так сложится - выспишься как-то особенно хорошо или вообще не ложишься - и как бы даже в кайф эта дорога.
А вот люблю я ее чаще всего вечером, точнее ночью - когда хожу с работы. Бывает, идешь домой усталая, расслабленная поездкой в пустом вагоне, и, кажется, не дойти уже до дома - хоть тут ложись и засыпай - плетешься кое-как, перебираешь своими усталыми ножками... А потом как-то так взглянешь на небо ли, на одинокого ли человека, идущего где-то далеко впереди, или просто на свет фонаря как-то залюбуешься - и сразу нахлынет что-то, какие-то неопределенные чувства!! И захочется жить, захочется говорить людям только хорошее, сделать какое-то доброе дело, а в голове уже какие-то строчки, и ты думаешь, что во сейчас придешь домой и напишешь стихотворение...
Конечно, никаких стихов не пишешь дома, не делаешь хорошее, не говоришь слов. И только засыпая вспоминаешь эту дорогу, и кажется, что она навсегда.