Спецоперация "Огни Кризалис", продолжение "Пони Эскобара".
Предыдущая часть закончилась тем, что я:
1) свалился в ракетную шахту;
2) прошёл без пользы лишние 10 километров;
3) нахрен весь промок, потому как гроза, а дождевика у меня не было;
4) меня лупануло током под ЛЭП, ибо не хер под ЛЭП ходить голым во время грозы со штативом.
Ну а то, что штатив я держал за пластиковую ручку - дело, как оказалось, не меняло.
Короче, первая часть похода ось тута: http://feannewed.livejournal.com/66606.html
[Зырить вторую часть данного безобразия.]
Когда первая часть грозы потихоньку кончилась, я решил, что уж на этот-то раз мне точно попёрло и побрёл к тому самому бункеру, который токи хотел обнести в рамках первоначальной спецоперации "ФлешИндастриз".
Размечтался, нах.
Аккурат после центра радиокоррекции меня чуть не сбил автокран с мародёрами, которые на полном ходу (ЗЫ, чуваки, а вы знали ,что автокран может шпарить по мокрой бетонке со скоростью 80? Я вот не знал, чуть не охренел). В общем, пришлось прыгать в овраг с крапивой, чтобы не размазало.
Напоминаю - мокро, с крапивой, я раздет до пояса...
Вылез и з оврага, но, ёпаный в дупло - оказалось ,что зря я вылез - через 3 минуты ровно следом за автокраном пролетает гружённый бетонными плитами КАМАЗ (оказывается, ловкие селяне по быстрому разбирают дорогу, подгоняют кран, дёргают бетонную плиту, по бырому перекладывают её на камаз, и по ходам...), кстати, селяне реально ловкие, за 20 минут умудряются при помощи лопаты, лома, автокрана и камаза выдернуть из бетонной дороги 6 плит.
Причём не только выдернуть, но и погрузить и дать ходу.
В общем, пришлось знакомиться с крапивой второй раз ,хотя в мои планы и первый-то раз не входил.
Кончилась эта веселуха (точнее я думал, что она кончилась), тем, что я мокрый и окропивленный сидел на ступенях казамы и пил пиво.
Шутка юмора, нах. Казарма была, а вот пива нет. Хоть и не пью, но, в кой-то годы, хотелось. А не было.
А ещё, парам.... не было спичек.
Точнее они были, целый коробок, но хер ли толку, если он полностью промок и с него капало?
В общем, сидел я как гордый орёл на краю сортира, и понимал ,что жизнь моя, параша полная, и мне здесь, 2 дня ночевать, мокрому, без тёплой жратвы, с убитыми ногами после Троещины, да ещё и съёмка в бункере накрывается женской половой щелью, (точнее конской, если судить по размерам той жопы, в которую я попал), потому как освещение в бункере мне зажигать не от чего, а, следовательно, я только что зря проехал 80 километров.
Попадалово ,короче.
Но.... спустя какое-то время (вернее спустя пару часов, когда я, наконец понял, что зажечь костёр тря две мокрые палки друг о друга - хуй, и даже если зубилом по напильнику бить - тоже хуй (главным образом потому как зубило было, а вот напильника - хуй), но, эт я чёто уже опять повторяюсь...
Короче, из закромов были извлечены четыре подмокшие охотничьи спички "Тамбовский Волк".
Причём, по какой-то за-пе судьбы - розовые.
Едва я нашёл спички, как сразу понял, что погорка "Тамбовский волк" тебе товарищЪ, тоже, не на пустом месте возникла.
Ага, вы угадали - спички у меня была, а терка - а вот половой орган.
Короче, терка - тоже не было.
Скажу далее - о крышку ракетной шахты, камень и цементные полы спичку зажечь не удалось, а вот убить её очень даже. Итого у меня осталось ровно три спички, и полная уверенность, что я рукожоп *зачёркнуто*, что Беарл Грилз - пиздобол.
Не, не так, от так, с большой буквы: Беарл Грилз - ПИЗДОБОЛ.
Холодало, билять, вечерело, билятЪ.
В конце-концов спичку таки удалось зажечь об обломок кафельной плитки.
Кафельная плитка, сцуко, рулит!
Спецоперация была спасена, кони воспрянули духом и начали собирать элитный дубовый паркет. На костёр.
Мажоры, ептыть. (цена за погонный метр такого паркета 2 500), знал бы, кому продать... сколько ж я бабла за этот вечер с этими конями пожог...
Кстати, чуваки, если у вас есть лошади, то, хер с ним, пусть хоть деньгами костры топят, Пони Эскобара, млять, но, бога ради - ну не давайте вы им жечь костры из ТОГО САМОГО!
Да-да, вы правильно поняли, ЧТО эти долбанные лошади только что сожгли...
Немного погревшись от костра, получив, заодно, дозу целебных лучей, пришлось мастырить "ферму для огня". Не, спички-то у меня ещё 2 осталось, но бегать по 4-м ярусам ракетного бункера туда-сюда и подпаливать что надо с двумя спичками - мягко говоря идея не айс.
Вы читали, как его, Джека Лондона, что ли? Была у него там, повесть какая-то, "Битва за огонь" вроде? Где огонь носили в "клетках" глинянных горшочках. Вот, собственно, из говна и палок, куска бутылки и была сооружена подобная конструкция.
Кончилось тем, что в 2 часа ночи я начал спуск в Тёмный Зловонный Бункер запуска УР-100УТТХ ("Стиллет").
Как обычно, выглядел вход отвратительно, зато с празднично ёлкой от военных (в новый год запихали).
Попутно оказалось, что я лишился стратегического запаса сока - ибо бутылка, в которой он был, была проколота топором. Потеря потерь. Лучше б я проколол бутыль с водой.
Итак, лошади воспряли духом, и начали Убивать...
Для устройства дальнейшего безобразия, лошадки решили снести три гермодвери.
-Ворота дубовые, говоришь? Замок, говоришь, импортный?(с)Две сорванные Башни.
Кстати, палим щщи, если чё.
А если ни чё, то мы ни чё, а кто чё, тот в тот бункер и уйдёт, вперёд головой, если чё.
Постепеннно Огни Кризалис начали приблизаться:
Стрёмный такой, Злобный Понячий Улей, с норами, как положено:
Кризалис одобряет ,короче.
Спускаясь ниже мы всё ярче видели разгорающееся Сердце нашего Улья:
Вон до той фигни, кстати, 20 метров:
А от так оно выглядит в интимном полураке.
Кончилось, как обычно тем, что "подскользнёмся на глине земной, и на аццких огнях, что мерцают"(с)Наутилус, в общем, булете смеяться, но, меня перевесил рюкзак с хабаром.
Причём первое, что я сказал, когда увидел, что рюкзак падает на 90 метров вниз, было: "БлядЪ, куда????".
А когда до меня дошло, что трос от него закрёплён к моей руке....
Короче, никады так не делайте, да.
Ну и, да, я снова, второй раз уже, за день, епанулся в ракетную шахту.
Вот такое я дарование.
Хорошо хоть штаны после дождя итак мокрые были *зачёркнуто ,ибо палево*, хорошо, что в шахте холодно и я одел свой старй китель.
Вот этот, кстати, китель, с которым я шарился по Припяти, и которому на момент описания поста стукнуло ровно 20(!) лет.
Падая, я зацепился рукавом кителя за поребрик ограждения. Именно китель и спас, в очередной раз прерванный полёт на 30 метров вниз. Кстати, в этой шахте я падаю уже, если вспомнить, третий раз, вроде как..
Но так, чтобы дважды за день в двух разных шахтах... Да ещё и трезвый...
Короче: "сказочный долбоёб" *зачёркнуто* сказочно везёт.
PS.Ну а потом было унылое и совершенно не интересное возвращение домой.
С больными ногами, наполовину разбитым при падении хабаром (собственно из-за чего и не вышла основная "ФлешИндастриз", ну и, до кучи, отсутствующим автобусом, ибо я думал шо понедельник, а оказалось - шо вторник, и до четверга автобуса не будет.
80 километров на попутках, грязный, ушатанные ноги, блюющие пони (их укачивает), как-то так...