Лютый дыбр
Однажды ты выходишь из дома на улицу. Выходишь ночью. Выходишь не из праздного чувства, а из-за необходимости пройти из точки А в точку Б. Лениво. Сонно. Из хорошего - только плеер в ушах, который сто лет не включал. Нет, не так.
Черт, как же не хочется выходить из теплого дома. Но надо. Не вечно же сидеть в гостях. Пусть это дом, в котором я вырос. Это не мой дом. Впрочем, место, в которое я иду - тоже не мой дом. Но там ночлег. И там ждет черное чудовище, которое ждет моей помощи. Минут двадцать придется пройти. Погода, которая и днем радовала диким ветром, бешеным солнцем и бросала пригоршни капель, ночью совсем срывается с цепи. Маленький поселок. Прямая дорога. Тополя гнет к земле. Темень кромешная. Я… нет, не так. Да к черту прелюдии.
За дверью ветер превращает лицо в маску. Ты срочно ныряешь в музыку. Плей тап. Или как там по-русски? Romeo et Juliette - La Haine. Пусть будет.
Ветер. Тьма. Музыка. Ветер. И все это медленно сплетается в … Тьфу. Кому ты врешь? Лень тебе было идти только когда собирался в гости. Заранее. Привык за два дня к сиденью под жопой и рулю в руках. И к вездеходной лошадке-Ниве. Дорогу назад ты предвкушал. Плеер зарядил заранее. Музыка всегда тебя инспирировала на яркие переживания. Ветер в харю, а я шпарю, блин. И ветер ты любишь. И непогоду. Особенно такую, безопасную. Когда до дома двадцать минут ходу. Хотя… ты задумываешься. Нет, как сказал один умный нечеловек, есть большая разница между «ходить трассой для удовольствия» и необходимостью переместиться из пункта в пункт при полном отсутствии средств. Но даже когда ненастье настоящее, тебе всегда проще переключиться на наслаждение преодолением, на улыбку от приключения, на гордость собой, любимым, чем скулить от холода и неудобств. Ворчать ты любишь. Скулить - это уже в тепле, после всего. Может, с этого все началось?
Нет, не только с этого. Что-то скребет на душе. А, понял, что царапает. Сестра, ким. Пророчица Кимберли. Не услышала. Не взяло. Не видит она в «За Синие горы» уходящих в темноту гномов. Ее мысли больше занимает, что родные опять ссорятся. Впрочем, ты ее понимаешь. Это важнее, чем твои заморочки. И пусть ты по привычке еще зовешь ее «Кимберли», это состояние чуть не вскрыло ей вены. Потому что, как опять таки, говорил один умный нечеловек, не надо тащить в нашу шизу людей, которые для этого не созданы.
Что-то неуловимо меняется вокруг. И… Угу. Пить надо меньше. Меняется у него, блин. Трасса, ночь, ветер, дождь, музыка. Ванилька для неформалов. Циник и романтик привычно сцепляются в танце. Привычная шиза. Бам!
Сознание скрипнуло и распахнулось, вываливая полуразложившееся нутро. Внешне полуразложившееся. Твое нутро. Цепенеешь. Разгребаешь неприятную оболочку. Хотя что-то подсказывает, что не стоит этого делать. Улыбка застывает на губах. И вот уже вместо наслаждения ветром ты наслаждаешься собой…стоп! Собой?? На волю выползает эльф. На волю!!! И пусть полукровка. Ди идите нахер. Даже хорошо, что полукровка. Устаю я от чистокровных, от их незамутненности. Иногда. Сбегаю в хрючево и фонтанчики. Но боги, чувак, как я по тебе скучал. Скалится весело, падла. Подставляет мордашку ветру. Наслаждается каждой секундой настоящей жизни. Мир вокруг уплотняется, продавливаясь пузырем вокруг меня. В пределах этого пузыря все подчиняется мне. Если захочу. Но я не захочу.
Идем. Я и… и я. Ветер усиливается. С трудом его преодолеваю, продавливаю, переставляя ноги по тротуару. Я один. Я свободен!!! Я сам по себе. Не-не-не, не как волк-одиночка. Одиночество элфа - это нечто совсем иное. НЕ возьмусь объяснять. Невозможно. Но я вспомнил, что значит быть собой. блин. Я - не личность. Я не отдельная вселенная. Не «умный мальчик». Я это я. Я себяен! На секунду становится жалко тех, кто верил в мой образ. Во все эти «подает надежды». В «дом, семья, машина и любимая работа». Нет, это не скучно, как говорил другой нечеловек. И это не недостижимо. Но не так. Ты еще удивляешься, почему у всех эти квартиры-машины есть, а у тебя никак? Ты выбрал. Выбрал давно и по-настоящему. Выбрал, кто ты и каким видит тебя этот мир. Для «квартирымашиныдетишек» выбирать нужно было тогда и другое. Ты выбрал. Мир увидел. Разве мир виноват, что ты шаг за шагом предавал свой выбор. Ради «квартиры машины», но чтобы не терять то,что выбрал. Эльф, блин. Доби. Доби свободен!!! Хозяин подарил Доби носок! Теперь Доби заработает на второй, а потом и на все остальное. Пользуясь случаем, хочу передать привет всем радетелям и благожелателям, всем «заработаешь, пробьешься, старайся». Иди к черту!
Не останавливаться. Не возвращать треки. Двадцать минут. Черт, как это мало!!! Минуты и метры тают, как никогда. Свобода и одиночество. Одиночество и свобода. Ты улитка, которая носит свой дом за спиной, в рюкзаке. Какая тебе квартира, какой «свой угол»? Ты почти забыл это, обрастая вещами. Чиж со своим «Рожден, чтобы бежать» это фигня. Попса. Лубок. Лукавит, гад.
Сейчас ты дойдешь до тепла и все это растает, как морок. Поворот к дому. Ветер усиливается. Почти останавливаешься, преодолевая его порывы. Мелькает мысль : «Сейчас с крыши сорвется шиферина и грохнет тебя нафиг». Улыбка расплывается до ушей, когда понимаешь всю абсурдность ситуации. Будучи человеком, последние несколько лет ты панически боишься смерти. И на двадцать минут став эльфом, которому действительно стоит ее бояться, ты готов ее принять. Не позвать, нет. Принять. Если сейчас прилетит что-то тяжелое и тебя не станет - ты готов. Здесь и сейчас - готов. Но ты знаешь - этого не случится.
Подъезд. Ты все-таки останавливаешься, ловя последние минуты. Черт. Зимовье Зверей. Умеет Арбенин обломать радужные мысли. Совсем как Эрвин. Макнуть в реальность с головой.
В амфитеатрах играет ветер.
Приходят гости, снимают туфли.
А трагик смешон и едва заметен
За греческим хором грошовой кухни.
Да и что за трагедия - не вмещаться
В рамки, в квартиры, в размеры, в муки,
В биографию, в споры и даже в счастье!..
"Что вы читаете?" - "Звуки, звуки..."
В Вавилоне, извечно творящем нравы,
Сменились правила переноса:
Точки над "i" получили право
Уйти в андеграунд - под знак вопроса.
И они ушли, не утратив меры,
И вместо обеда блюдут сиесту.
Так верящий в бога теряет веру
В себя, ибо свято одно лишь место.
А дно - лишь место, где быть горбатым -
Не столь зазорно, не так обидно,
Где ямб начинается лишь после пятой
Стопки какого-нибудь напитка.
Странно. Ветер дует в другую сторону. Что за ощущение в ногах? Кошка. Обычная уличная кошка вылезла под дождь и завязывается восьмеркой вокруг твоих ног. Что-то почуяла или просто голодная. Мне нечего тебе дать, зверь. Хотя … Я же купил демону пакетик мясного корма. Но его же разрывать, делить. Стоп. У тебя ЕСТЬ что дать? Тогда скажи: «Не дам» или делись. Будь честен хотя бы сейчас.
Кошка поспешно проглатывает мясные кусочки. Заходишь внутрь. Арбенин немного реабилитируется, затыкая Чижа за пояс, не напрягаясь. Carmen Horrendum.
Заходишь в тепло. Ветер потихоньку стихает. По крыше барабанит дождь. Демон смотрит подозрительно, не мигая. Забавно я выгляжу, должно быть, со вскрытым пакетиком «китикета» в руках. Выкладываю его в миску и протягиваю демону. Рычит едва слышно. Принюхивается. Смешной, в послеоперационном бандаже из старого носка, дрожащий. Ага, няша такая. Не ты мне вчера сантиметровую «буровую» перчатку прокусил? Не тебя мы вчетвером держали, надевая этот самый бандаж? Есть, зараза.
Хорошо, когда есть кому позвонить и почувствовать тепло. Попускает. Ушло. Завтра проснусь и с трудом вспомню. Прислушиваюсь к себе. Не совсем. Надеюсь, что не совсем. Не случайно все. Рвутся, рвутся старые нити отношений, связей. Те нити, что тянулись, как резиновые. Одну сегоня ты порвал сам, высказав то, что давно хотел. Похоже. Что навсегда. Еще одна, кажется дорвалась сама. Нет, не бесследно прошел этот путь.
Спать. Усаживаюсь покурить перед сном. Хм… демон, это ты ко мне на коленки устраиваешься? Протягиваю руку. Глажу. Вроде нравится. Размазанное движение, клацанье зубов. Успел отдернуть руку. Внимательный взгляд зеленых глаз и легкое рычание. Хм… Знаешь, Чии, все ты правильно делаешь. Будь собой, коша. Доброй ночи.
P.S. Датская Рулетка - старинная азартная игра. Придумал ее один датский принц. В игру можно играть одному, с партнером или всем миром вообще. Правила запредельно просты. Утром, после сна, прежде чем открыть глаза, игрок должен вспомнить то, ради чего ему стоит просыпаться. Если вспомнил - значит, выиграл. Если же не вспомнил - значит, игра проиграна и просыпаться не имеет смысла. Выигравший получает в награду день жизни и то самое, ради чего он, собственно, затеял этот день. Проигравший в Датскую Рулетку больше не просыпается. (с) Константин Арбенин
Черт, как же не хочется выходить из теплого дома. Но надо. Не вечно же сидеть в гостях. Пусть это дом, в котором я вырос. Это не мой дом. Впрочем, место, в которое я иду - тоже не мой дом. Но там ночлег. И там ждет черное чудовище, которое ждет моей помощи. Минут двадцать придется пройти. Погода, которая и днем радовала диким ветром, бешеным солнцем и бросала пригоршни капель, ночью совсем срывается с цепи. Маленький поселок. Прямая дорога. Тополя гнет к земле. Темень кромешная. Я… нет, не так. Да к черту прелюдии.
За дверью ветер превращает лицо в маску. Ты срочно ныряешь в музыку. Плей тап. Или как там по-русски? Romeo et Juliette - La Haine. Пусть будет.
Ветер. Тьма. Музыка. Ветер. И все это медленно сплетается в … Тьфу. Кому ты врешь? Лень тебе было идти только когда собирался в гости. Заранее. Привык за два дня к сиденью под жопой и рулю в руках. И к вездеходной лошадке-Ниве. Дорогу назад ты предвкушал. Плеер зарядил заранее. Музыка всегда тебя инспирировала на яркие переживания. Ветер в харю, а я шпарю, блин. И ветер ты любишь. И непогоду. Особенно такую, безопасную. Когда до дома двадцать минут ходу. Хотя… ты задумываешься. Нет, как сказал один умный нечеловек, есть большая разница между «ходить трассой для удовольствия» и необходимостью переместиться из пункта в пункт при полном отсутствии средств. Но даже когда ненастье настоящее, тебе всегда проще переключиться на наслаждение преодолением, на улыбку от приключения, на гордость собой, любимым, чем скулить от холода и неудобств. Ворчать ты любишь. Скулить - это уже в тепле, после всего. Может, с этого все началось?
Нет, не только с этого. Что-то скребет на душе. А, понял, что царапает. Сестра, ким. Пророчица Кимберли. Не услышала. Не взяло. Не видит она в «За Синие горы» уходящих в темноту гномов. Ее мысли больше занимает, что родные опять ссорятся. Впрочем, ты ее понимаешь. Это важнее, чем твои заморочки. И пусть ты по привычке еще зовешь ее «Кимберли», это состояние чуть не вскрыло ей вены. Потому что, как опять таки, говорил один умный нечеловек, не надо тащить в нашу шизу людей, которые для этого не созданы.
Что-то неуловимо меняется вокруг. И… Угу. Пить надо меньше. Меняется у него, блин. Трасса, ночь, ветер, дождь, музыка. Ванилька для неформалов. Циник и романтик привычно сцепляются в танце. Привычная шиза. Бам!
Сознание скрипнуло и распахнулось, вываливая полуразложившееся нутро. Внешне полуразложившееся. Твое нутро. Цепенеешь. Разгребаешь неприятную оболочку. Хотя что-то подсказывает, что не стоит этого делать. Улыбка застывает на губах. И вот уже вместо наслаждения ветром ты наслаждаешься собой…стоп! Собой?? На волю выползает эльф. На волю!!! И пусть полукровка. Ди идите нахер. Даже хорошо, что полукровка. Устаю я от чистокровных, от их незамутненности. Иногда. Сбегаю в хрючево и фонтанчики. Но боги, чувак, как я по тебе скучал. Скалится весело, падла. Подставляет мордашку ветру. Наслаждается каждой секундой настоящей жизни. Мир вокруг уплотняется, продавливаясь пузырем вокруг меня. В пределах этого пузыря все подчиняется мне. Если захочу. Но я не захочу.
Идем. Я и… и я. Ветер усиливается. С трудом его преодолеваю, продавливаю, переставляя ноги по тротуару. Я один. Я свободен!!! Я сам по себе. Не-не-не, не как волк-одиночка. Одиночество элфа - это нечто совсем иное. НЕ возьмусь объяснять. Невозможно. Но я вспомнил, что значит быть собой. блин. Я - не личность. Я не отдельная вселенная. Не «умный мальчик». Я это я. Я себяен! На секунду становится жалко тех, кто верил в мой образ. Во все эти «подает надежды». В «дом, семья, машина и любимая работа». Нет, это не скучно, как говорил другой нечеловек. И это не недостижимо. Но не так. Ты еще удивляешься, почему у всех эти квартиры-машины есть, а у тебя никак? Ты выбрал. Выбрал давно и по-настоящему. Выбрал, кто ты и каким видит тебя этот мир. Для «квартирымашиныдетишек» выбирать нужно было тогда и другое. Ты выбрал. Мир увидел. Разве мир виноват, что ты шаг за шагом предавал свой выбор. Ради «квартиры машины», но чтобы не терять то,что выбрал. Эльф, блин. Доби. Доби свободен!!! Хозяин подарил Доби носок! Теперь Доби заработает на второй, а потом и на все остальное. Пользуясь случаем, хочу передать привет всем радетелям и благожелателям, всем «заработаешь, пробьешься, старайся». Иди к черту!
Не останавливаться. Не возвращать треки. Двадцать минут. Черт, как это мало!!! Минуты и метры тают, как никогда. Свобода и одиночество. Одиночество и свобода. Ты улитка, которая носит свой дом за спиной, в рюкзаке. Какая тебе квартира, какой «свой угол»? Ты почти забыл это, обрастая вещами. Чиж со своим «Рожден, чтобы бежать» это фигня. Попса. Лубок. Лукавит, гад.
Сейчас ты дойдешь до тепла и все это растает, как морок. Поворот к дому. Ветер усиливается. Почти останавливаешься, преодолевая его порывы. Мелькает мысль : «Сейчас с крыши сорвется шиферина и грохнет тебя нафиг». Улыбка расплывается до ушей, когда понимаешь всю абсурдность ситуации. Будучи человеком, последние несколько лет ты панически боишься смерти. И на двадцать минут став эльфом, которому действительно стоит ее бояться, ты готов ее принять. Не позвать, нет. Принять. Если сейчас прилетит что-то тяжелое и тебя не станет - ты готов. Здесь и сейчас - готов. Но ты знаешь - этого не случится.
Подъезд. Ты все-таки останавливаешься, ловя последние минуты. Черт. Зимовье Зверей. Умеет Арбенин обломать радужные мысли. Совсем как Эрвин. Макнуть в реальность с головой.
В амфитеатрах играет ветер.
Приходят гости, снимают туфли.
А трагик смешон и едва заметен
За греческим хором грошовой кухни.
Да и что за трагедия - не вмещаться
В рамки, в квартиры, в размеры, в муки,
В биографию, в споры и даже в счастье!..
"Что вы читаете?" - "Звуки, звуки..."
В Вавилоне, извечно творящем нравы,
Сменились правила переноса:
Точки над "i" получили право
Уйти в андеграунд - под знак вопроса.
И они ушли, не утратив меры,
И вместо обеда блюдут сиесту.
Так верящий в бога теряет веру
В себя, ибо свято одно лишь место.
А дно - лишь место, где быть горбатым -
Не столь зазорно, не так обидно,
Где ямб начинается лишь после пятой
Стопки какого-нибудь напитка.
Странно. Ветер дует в другую сторону. Что за ощущение в ногах? Кошка. Обычная уличная кошка вылезла под дождь и завязывается восьмеркой вокруг твоих ног. Что-то почуяла или просто голодная. Мне нечего тебе дать, зверь. Хотя … Я же купил демону пакетик мясного корма. Но его же разрывать, делить. Стоп. У тебя ЕСТЬ что дать? Тогда скажи: «Не дам» или делись. Будь честен хотя бы сейчас.
Кошка поспешно проглатывает мясные кусочки. Заходишь внутрь. Арбенин немного реабилитируется, затыкая Чижа за пояс, не напрягаясь. Carmen Horrendum.
Заходишь в тепло. Ветер потихоньку стихает. По крыше барабанит дождь. Демон смотрит подозрительно, не мигая. Забавно я выгляжу, должно быть, со вскрытым пакетиком «китикета» в руках. Выкладываю его в миску и протягиваю демону. Рычит едва слышно. Принюхивается. Смешной, в послеоперационном бандаже из старого носка, дрожащий. Ага, няша такая. Не ты мне вчера сантиметровую «буровую» перчатку прокусил? Не тебя мы вчетвером держали, надевая этот самый бандаж? Есть, зараза.
Хорошо, когда есть кому позвонить и почувствовать тепло. Попускает. Ушло. Завтра проснусь и с трудом вспомню. Прислушиваюсь к себе. Не совсем. Надеюсь, что не совсем. Не случайно все. Рвутся, рвутся старые нити отношений, связей. Те нити, что тянулись, как резиновые. Одну сегоня ты порвал сам, высказав то, что давно хотел. Похоже. Что навсегда. Еще одна, кажется дорвалась сама. Нет, не бесследно прошел этот путь.
Спать. Усаживаюсь покурить перед сном. Хм… демон, это ты ко мне на коленки устраиваешься? Протягиваю руку. Глажу. Вроде нравится. Размазанное движение, клацанье зубов. Успел отдернуть руку. Внимательный взгляд зеленых глаз и легкое рычание. Хм… Знаешь, Чии, все ты правильно делаешь. Будь собой, коша. Доброй ночи.
P.S. Датская Рулетка - старинная азартная игра. Придумал ее один датский принц. В игру можно играть одному, с партнером или всем миром вообще. Правила запредельно просты. Утром, после сна, прежде чем открыть глаза, игрок должен вспомнить то, ради чего ему стоит просыпаться. Если вспомнил - значит, выиграл. Если же не вспомнил - значит, игра проиграна и просыпаться не имеет смысла. Выигравший получает в награду день жизни и то самое, ради чего он, собственно, затеял этот день. Проигравший в Датскую Рулетку больше не просыпается. (с) Константин Арбенин