Зима и лето. Город без ответов
Почему-то иногда летом мне кажется, что уже зима. Природа ошибается ли со счетом времен года, или мое тело, или пустынь в моей башке - но ошибочка та маленькая происходит, и вот я смотрю за окно, и вижу там снег и волков. И тогда мне кажется, что время вообще ни капли не стекло со своего насиженного заплесневелого - а, может быть, и свежего, а может это место - мое детство - оно как сыр Рокфор, тухлое и тем самым ценное.
Но не могу отделаться от этой маленькой галлюцинации - смотрю на фонарь за окном, а в его свете мелко-мелко падает снег. Зимой и плачется-то по-другому. Летом счет плача как-то отличается от зимнего, как? может быть, мне трудно вспомнить чем, потому что я вообще не плачу летом? Ну а сейчас? ах, да, ведь это же зима. Мы установили. И вот еще один вопрос - кто мы? И на него не получается ответа, никак. Никак не получается, хоть башкой. Да хоть об стенку. Да хоть на горох коленом становись и смейся - мужик и баба в одном лице. Никаких ответов. Город без ответов.
Немного из прошлого творчества
Но не могу отделаться от этой маленькой галлюцинации - смотрю на фонарь за окном, а в его свете мелко-мелко падает снег. Зимой и плачется-то по-другому. Летом счет плача как-то отличается от зимнего, как? может быть, мне трудно вспомнить чем, потому что я вообще не плачу летом? Ну а сейчас? ах, да, ведь это же зима. Мы установили. И вот еще один вопрос - кто мы? И на него не получается ответа, никак. Никак не получается, хоть башкой. Да хоть об стенку. Да хоть на горох коленом становись и смейся - мужик и баба в одном лице. Никаких ответов. Город без ответов.
Немного из прошлого творчества