Этот май не спасти...
Василий Титов
Этот май не спасти, а июнь пусть продолжит свой бег.
Сохрани и спаси мою душу, я знаю, Ты, Господи, слышишь.
Не успел околеть надоевший до одури век,
Как другой перегаром в затылок мне дышит.
Этих дней не спасти. Ты же вечно спасаешь меня.
Мне глаза не закрыть, - укачает навряд ли телега.
Смех дурацкий от боли. Меня угрожая бранят.
А порою, как мяч, бьют с оттяжкою после разбега.
Во дворе детвора звонким эхом округу смешит.
Крыши словно чехлы отражающих тканей.
И душа не болит. Ты же знаешь, она не болит.
Если только не долго, в отчаянье. В общем, устанет.
Пишешь вирши. Читаешь. Ждёшь, молча, утра.
Это вредно, нелепо и модно.
И потёртые шахматы - просто игра,
Где фигуры зависят от чьей-то свободы.
Лето будет коротким, как рваный ненужный шнурок.
Как разряд электричества под голубой изолентой.
Жаль опять опоздать на последний звонок.
И уже не дождаться. Опять пережить это лето.
Источник здесь
Этот май не спасти, а июнь пусть продолжит свой бег.
Сохрани и спаси мою душу, я знаю, Ты, Господи, слышишь.
Не успел околеть надоевший до одури век,
Как другой перегаром в затылок мне дышит.
Этих дней не спасти. Ты же вечно спасаешь меня.
Мне глаза не закрыть, - укачает навряд ли телега.
Смех дурацкий от боли. Меня угрожая бранят.
А порою, как мяч, бьют с оттяжкою после разбега.
Во дворе детвора звонким эхом округу смешит.
Крыши словно чехлы отражающих тканей.
И душа не болит. Ты же знаешь, она не болит.
Если только не долго, в отчаянье. В общем, устанет.
Пишешь вирши. Читаешь. Ждёшь, молча, утра.
Это вредно, нелепо и модно.
И потёртые шахматы - просто игра,
Где фигуры зависят от чьей-то свободы.
Лето будет коротким, как рваный ненужный шнурок.
Как разряд электричества под голубой изолентой.
Жаль опять опоздать на последний звонок.
И уже не дождаться. Опять пережить это лето.
Источник здесь