Из старенького (очень)) - 6
Так вот...)) Это последний 6ой блок стихосложений "Из старенького". Конечно осталось ещё много всего...разного...и того, что лучше просто публиковать и того, что может лучше озвучить...но думаю им время когда-нибудь придет, а пока...последний давний, ностальгический блок...и скоро, надеюсь, новые стихи и эксперименты;)
Большое спасибо всем тем, кто читает, кто слушает, и кто отмечается о произошедшем в комментариях!
Ах, да…ещё очень хочется пожелать во все ваши города охапки тепла и самых правильных настроений, и не забывайте о том, что МЫ все такие одни! ;)
Я не умею строить города,
Мне не разбить стекла в банальнейшем порыве гнева,
Но я стараюсь, правда, иногда,
В оконной раме делать замечанья небу.
Но я, стараюсь, честно, жить, как все,
Молчать, мельчать, из тротуаров не выкрикивать вопросов,
А что улыбка на моём лице,
Я разучусь, ведь мне ещё совсем не поздно?!
Я разучусь слагать и этот стих,
И обязательно когда-нибудь я упраздню в себе мальчишку,
Я зазубрю, что жизнь - это "ничто" до выходных,
Что счастье - это, видите ли, вспышка…
Что мир спасает с виду красота,
Что пища для души гораздо с хлебом лучше,
Да нет, шучу…конечно же, я буду строить города,
Без стёкол все…ну, это так, на всякий случай…
И вот всегда, когда что-то такое случается, я тут же про тебя вспоминаю,
Что бы ты сделала, сказала, как бы себя повела,
А может быть и вовсе отвернулась от меня, я не знаю,
Хотя нет, ты бы это точно не смогла.
Выбираю ли я цвет рубашки,
Или просто место в стене, чтоб "подумать",
Пинаю опять вчерашний,
О завтрашнем где-то тоскую.
Как бы ты всё это приняла, поняла, терпела,
Где б, например, в этой комнате сейчас была ты,
Напротив, наверное, б молча сидела,
И как мне в глаза твои...
И что мне вот с этим прощЕньем?
Как эту Вину полюбить?
Кто-то сказал, что жизнь не имеет значенья,
Если в ней никого нельзя обвинить.
Но, знаешь, всегда, когда что-то Такое случается, я тут же про тебя вспоминаю,
Что бы ты сделала, сказала, как бы себя повела,
А может быть и вовсе отвернулась от меня, я не знаю,
Хотя нет, ты бы это точно не смогла...
В этом городе нет больше дней,
В этом городе нет больше улиц,
По которым я с мыслью о ней,
Обернувшись дождями, сутулясь...
Не бродил бы так в поисках сна,
И не спорил бы с вечерами,
Что согласен хотя б до утра,
Поменяться я с ними местами.
И бывать у неё каждый раз,
Когда солнце неслышно зевает,
Засыпая на краешках глаз,
Жаль, что так у людей не бывает...
Живём, лицемерим сердцами,
Живём, соревнуясь кому, кто больней,
А на ночь, укрывшись мечтами,
И не досчитавшись дней.
Мы верим, что кто-то вернётся,
Сжимая в руках белый свет,
И может однажды проснётся,
С тем, с кем засыпал много лет...
Ты думала останется, залюбит,
И запретит твои сырые ночи,
Ты так надеялась, но этого не будет,
По крайней мере в этой жизни точно...
Как хочется быть слабой и чуть-чуть счастливой,
Ведь каждый день без снов о нем ты называешь лишним,
Но от чего, когда апрель настриг на всех черемухи пугливой,
В твоих руках она становится привычной зимней вишней...
Большое спасибо всем тем, кто читает, кто слушает, и кто отмечается о произошедшем в комментариях!
Ах, да…ещё очень хочется пожелать во все ваши города охапки тепла и самых правильных настроений, и не забывайте о том, что МЫ все такие одни! ;)
Я не умею строить города,
Мне не разбить стекла в банальнейшем порыве гнева,
Но я стараюсь, правда, иногда,
В оконной раме делать замечанья небу.
Но я, стараюсь, честно, жить, как все,
Молчать, мельчать, из тротуаров не выкрикивать вопросов,
А что улыбка на моём лице,
Я разучусь, ведь мне ещё совсем не поздно?!
Я разучусь слагать и этот стих,
И обязательно когда-нибудь я упраздню в себе мальчишку,
Я зазубрю, что жизнь - это "ничто" до выходных,
Что счастье - это, видите ли, вспышка…
Что мир спасает с виду красота,
Что пища для души гораздо с хлебом лучше,
Да нет, шучу…конечно же, я буду строить города,
Без стёкол все…ну, это так, на всякий случай…
И вот всегда, когда что-то такое случается, я тут же про тебя вспоминаю,
Что бы ты сделала, сказала, как бы себя повела,
А может быть и вовсе отвернулась от меня, я не знаю,
Хотя нет, ты бы это точно не смогла.
Выбираю ли я цвет рубашки,
Или просто место в стене, чтоб "подумать",
Пинаю опять вчерашний,
О завтрашнем где-то тоскую.
Как бы ты всё это приняла, поняла, терпела,
Где б, например, в этой комнате сейчас была ты,
Напротив, наверное, б молча сидела,
И как мне в глаза твои...
И что мне вот с этим прощЕньем?
Как эту Вину полюбить?
Кто-то сказал, что жизнь не имеет значенья,
Если в ней никого нельзя обвинить.
Но, знаешь, всегда, когда что-то Такое случается, я тут же про тебя вспоминаю,
Что бы ты сделала, сказала, как бы себя повела,
А может быть и вовсе отвернулась от меня, я не знаю,
Хотя нет, ты бы это точно не смогла...
В этом городе нет больше дней,
В этом городе нет больше улиц,
По которым я с мыслью о ней,
Обернувшись дождями, сутулясь...
Не бродил бы так в поисках сна,
И не спорил бы с вечерами,
Что согласен хотя б до утра,
Поменяться я с ними местами.
И бывать у неё каждый раз,
Когда солнце неслышно зевает,
Засыпая на краешках глаз,
Жаль, что так у людей не бывает...
Живём, лицемерим сердцами,
Живём, соревнуясь кому, кто больней,
А на ночь, укрывшись мечтами,
И не досчитавшись дней.
Мы верим, что кто-то вернётся,
Сжимая в руках белый свет,
И может однажды проснётся,
С тем, с кем засыпал много лет...
Ты думала останется, залюбит,
И запретит твои сырые ночи,
Ты так надеялась, но этого не будет,
По крайней мере в этой жизни точно...
Как хочется быть слабой и чуть-чуть счастливой,
Ведь каждый день без снов о нем ты называешь лишним,
Но от чего, когда апрель настриг на всех черемухи пугливой,
В твоих руках она становится привычной зимней вишней...