Очень просто и...о себе...
Вы, знаете, я давно хотел написать стихи о своей жизни в целом,
Что меня здесь так радует, печалит и даже порой веселит,
Что, "да ну его", какой-то я совсем не цельный…что мечтаю вот об этой, господи, чего вам только стоит, сцене…что совсем себе не знаю цену,
Даже если её кто-то заплатил…
Что подвержен всяческим простудам,
И сопливлюсь дольше осени в году,
Что я кем только уже не буду...и доигрывая пальцами на прикроватном фугу...кем же только я уже не буду,
Всё спешу к, проверенному днями, сну...
Как я много говорю о счастье,
Если б это только знало бы оно,
Как расстались с нею сто веков назад напрасно...вот тащила б нашу дочку щас с каким-нибудь там плюшевым, не знаю, зайцем...научила бы её вот точно также улыбаться,
Если б это только это знало бы оно....
Как смотрю на мир изо всех сил раскрытыми,
Помещается здесь столько разных Вас,
Тех, которых так из них непросто выделить...тех, которых так у них непросто вымолить...как люблю своих родителей,
Вот бы можно было их всегда на белом свете выбирать...
И себя бы можно было б выбрать тоже,
И слова, с которыми я ничего, похоже, сделать не успел,
Ведь, я слишком много жил и слишком мало прожил...ложить где надо было - лОжил...и вот поэтому в моём неизмеримо одиноком ложе
Лежит всего лишь-то неубранной постель...
...Вы, знаете, я давно хотел когда-нибудь написать стихи о своей жизни в целом,
Что меня здесь так радует, печалит и даже порой веселит,
Что, "да ну его", какой-то я совсем не цельный…что мечтаю вот об этой, господи, чего вам только стоит, сцене…что совсем себе не знаю цену,
...Сколько кто-нибудь из вас бы заплатил?