Память с двойным дном
Случилось у меня тут одно интересное запоздалое открытие. В моем прошлом - в том самом, которое отпечаталось в памяти - есть чувства. Ну там например радость, страх, любовь, трепет, любопытство. Но так же совершенно определенно существуют чувства без названия, такие, которые можно описать только рассказав историю. А сами они рождаются из удивительного сплетения не связанных между собой обстоятельств. Они случайны и легки. Я их называю "подарками". Потому что взять и на пустом месте вызвать подобное чувство нельзя, оно может только прийти само откуда-то и "одарить".
Ну вот, например, то самое чувство, когда ты маленький, а тебе доверяют помешать малиновое варенье, булькающее в тазике на плите. Горячее, опьяняюще ароматное. А потом - нальют полную розетку из остатков, что не разлили по банкам на зиму. И вот перед тобой это варенье, в котором сконцентрировано все-все лето. Оно пахнет и чудесно блестит. Пар он него смешивается с солнечным лучиком, пробивающим старую занавеску на веранде. И ты на секунду замираешь над чашкой. Замираешь, маленький, перед тем, как окунуть в нее ложку. И вот это чувство. Когда хочется стать прозрачным и впитать в себя все в этом моменте - и пылинки в воздухе, и свет, и цвет, и вкус, и запах...
Или, например, чувство, которое испытываешь, выползая потихоньку утром из палатки. Когда откидываешь палаткин полог, а по нему стекает роса. И в воздухе живет туман - живой, дышащий, двигающийся. Он глотает звуки и голоса, притупляет запахи, и делает из простых вещей загадки. И вот то чувство, когда ты вышел в туман. Босиком, потому что иначе промочишь единственные кеды. И идешь к морю. В голове стучит - ну куда тебя несет? А ты идешь, потому что чувство. И ты не имеешь над ним никакой совершенно власти. Ты идешь к морю, на тихий шепот маленьких волн, еле различимый в тумане. И без того чувствуешь себя пьяным, а тут еще и восходит солнце. И ты чувствуешь его нежные лучи сквозь туман. Тепло сквозь холод. И нежные языки волн под ногами уже не такие обжигающе ледяные. И ты просто есть. У этого чувства нет названия. Ну или я его не знаю. Моя подруга детства говорит - “описаться можно от счастья”. Так вот. Память хранит чувства. Хотя на фотографиях - люди, улицы, коты и даже горы. Я начала снимать, чтобы запоминать, чтобы сохранять какие-то радостные моменты жизни - с этого все начиналось. Но фотографии становятся только отпечатками объективно существующей реальной жизни. А мы, живые люди, существуем где-то еще, кроме реальности. Словно одной ногой здесь, а другой - в наших мыслях, тех самых неописуемых чувствах, тонких ощущениях. Может, это не так уж удивительно, что память хранит не то, что было в "реальности", а что-то волшебное, приходящее только на короткий миг. Тонкое. Аморфное. Сильное и безымянное... И я гонюсь со своей камерой за этим тонким, в попытке снять ТО, что я чувствую. Но оно быстротечно, неявно, оно иногда существует только в моих мыслях.
А что запоминаете вы?
Привет!