Mar 24, 2010 21:04
Месяц назад я жаловался, что у меня все тяжело и плохо. Сейчас все сильно хуже и тяжелее. Пусть у меня все будет хорошо, мне очень не хватает чего-нибудь хорошего, а то я что-то окончательно закуксился и поломался.
Ещё у меня есть стишь нескольких недель возраста, которая меня вводит в смятение. Ну чтоо она такое?
У меня весна, по венам стекает март,
Как стекает заряд, как шлюпка идет ко дну,
Мои сны - это стопка старых игральных карт,
Я тону, дама, слышите? Я тону.
Сотня лет. Мне сто лет, понимаешь? Век.
Столько здесь не живут. Людям - короткий срок.
Говорят (это слух), что я вовсе не человек,
А какой-нибудь там пророк или, может, бог.
И вот я иду по углям или по стеклу,
Соответствую. Это фокус. Я - дешевый факир.
Подождите, ещё немного и я умру.
Будут вам вода и вино, погребальный пир.
У меня весна, тлеют зимние корабли,
Шестеренки сердец забивает порох и прах,
Капитану уже никогда не достичь земли.
Я отчаяние. Я его предпоследний страх.
Перед смертью, за одно предложение до-
В гроб кладут, накрывают на стол чумной.
Говорят, на углях не оставляют следов,
И по ним капитан никогда не вернется домой.
стихи,
печаль