(no subject)
Когда ты садишься записывать свои мысли, постоянно натыкаешься на ограниченность слов - клетки, в которой заключен наш разум. Если описать все так, как думаешь, оставить лишь жесткий каркас "правды" - это выглядит так сухо, что перечитывая, сам ощущаешь крошки перележавшего печенья, осыпающиеся на колени с каждой строчкой. Если жадно приукрашиваешь каждый эпитет, то становится просто смешно от всей этой жалкой россыпи ярких, но донельзя фальшивых блестяшек. А когда вроде бы слепил что-то, что читается легко и приятно, понимаешь, что очень-очень далеко ушел от того, что планировал рассказать.
Как же хочется иногда, чтобы существовал некий способ передать мысли, чувства и образы так, как они есть. Чтобы нажатием на кнопку "Play" каждая фраза зазвучала тем, что ты вкладывал в нее изначально, убирая эту призму чужого восприятия или хотя бы просто обрушивая на нее такой поток красок, что она невольно пропустит его без искажений. В нашем замкнутом мире общения могут быть тысячи людей, но кто из них при простом слове "осень" вспомнит то же, что и ты, россыпь бурых листьев под ногами, пряный запах гнилости, тишину и пронизывающие звенящий воздух лучи случайно выглянувшего солнца из под темной каемки неба, капли дождя по пустой и безмолвной крыше, перешептывание улиц и ощущение уходящих к зиме дней - без, без всех этих дополнительных слов. Для этого нужно либо безграничное понимание, либо столь же безграничный талант истинного Художника, к которым я увы, пока совсем не отношусь.
Как же хочется иногда, чтобы существовал некий способ передать мысли, чувства и образы так, как они есть. Чтобы нажатием на кнопку "Play" каждая фраза зазвучала тем, что ты вкладывал в нее изначально, убирая эту призму чужого восприятия или хотя бы просто обрушивая на нее такой поток красок, что она невольно пропустит его без искажений. В нашем замкнутом мире общения могут быть тысячи людей, но кто из них при простом слове "осень" вспомнит то же, что и ты, россыпь бурых листьев под ногами, пряный запах гнилости, тишину и пронизывающие звенящий воздух лучи случайно выглянувшего солнца из под темной каемки неба, капли дождя по пустой и безмолвной крыше, перешептывание улиц и ощущение уходящих к зиме дней - без, без всех этих дополнительных слов. Для этого нужно либо безграничное понимание, либо столь же безграничный талант истинного Художника, к которым я увы, пока совсем не отношусь.