(no subject)
начать хотя бы с того, что настроение было тоскливое. да и еще бы. летний июньский вечер. в который можно было бы оказаться где-нибудь на мансарде, не важно в обществе или так, с книгой и чашкой какао, и мыслями о какой-нибудь приятной нелепице. или даже без мыслей. теплый сумеречный вечер. и пустота в голове.
так нет же. это был вечер после трудового будня. вечер с мыслями не о том, и не про то. вечер внутренней обиды, с которой приходилось бороться. вечер вне времени, а потому и всего отчасти лишь летний. с тем же успехом он мог быть и зимним. или демисизонным как сапоги и пальто.
так вот, сережа тупил. мрачно тупил уставившись в ноутбук. он был как бы внутренне против всей этой псевдокомпьютерной жизни. против своей привычки проводить много времени в интернете. привычки которая проистекала и тесно граничила с работой, и которой было так легко найти оправдание. но работа заканчивалась, а интернет оставался и рядом с ним оставался сережа.
он мог часами листать страницы контакта, или читать очередной блог, состоящий из картинок и ссылок, откуда эти картинки взяты и по которым можно перейти и попасть в еще один блог, не менее красивый и увешанный еще более прекрасными изображениями. но была в этом какая-то скрытая большая наебка. что вот ты сидишь, смотришь. кликаешь мышкой. и создается ощущение что ты занят чем-то полезным, правильным. что ты даже живешь. ну а на самом деле - просто тупишь и тратишь бесценное время. время которое уходит. и все быстрей и быстрей.
быстрее и быстрее с каждым годом. и вот бац, сереже исполняется тридцать. а он толком не жил, и сейчас не живет. только работа, интернет, картинки, картинки. и что самое интересное - больше сережу не интересовало почти ничего. а если когда-то и интересовало, то перестало.
книги он не читал. разве что небольшие статьи на сайте коммерсант или сноб. большие бросал не дочитав до конца. не хватало внимания. и все это под музыку. иногда фоновую. иной раз в голове. музыку со словами сережа никогда не любил. с юности слушал только мелодии. слова отвлекали.
друзей у сережи получалось что тоже вроде как не было. совершенно определенно он это сказать не мог. были люди, с которыми ему было хорошо. но это было так давно в прошлом, и он их так редко видел, что сказать вот у меня есть друг, было бы то же что и соврать. есть то он может и есть, но где-то не здесь, где-то в другом временном промежутке. а если сейчас его нет, то есть ли он вообще? все эти мысли только навевали тоску. и заканчивались ничем.
иной раз сережа даже звонил какому-нибудь человеку. из прошлого. но слыашал не совсем то, что хотел, или даже совсем не то, какие то другие слова, которые никак не рифмовались с его восприятием мира, а лишь еще больше обнажали тот простой факт - что друзей у сережи почти не осталось. по крайней мере тут рядом.
да нет, он был даже общительным. совсем не конфликтным. но одного этого мало. чтобы вдруг появились друзья. да он к этому не стремился. а может быть даже и избегал. а в последние годы ему было просто некогда отвлекаться на дружбу. все время съедала работа. сначала работа была одна. потом две. потом три. денег стало больше. времени меньше. усталость прибавилась.
все это временно, говорил себе часто он. вот еще чуточку. а потом заживу. но оно не менялось. оно шло, тянулось. сережа мрачнел. и старался думать о чем-то хорошем.
тема тридцатилетия не давала ему покоя. не то чтобы оно случилось внезапно. нет. он считал каждый год. лет этак с 16. сначала он хотел чтобы ему было больше, чем есть. в 16 хотелось семнадцати. в 22 - двадцать три. и так лет до 26. а потом расхотелось. а тридцать - была вообще какая-то круглая дата. когда хочется сравнивать с двадцатью. и подводить какой-то итог. в 30 становилось страшно, что жизнь может пройти. что вот так же нагрянет 40, потом пятдесят. потом старчество, дряхлость и неминуемая кончина. и все это с привкусом разачорованности, что ты так и не жил. а все готовился, репетировал, ждал чего-то.
и так это было банально. сережа всегда понимал, что об этом думают почти все. никто не хочет стареть. все тихо охуевают над течением времени. но облегчение не приходило.
так нет же. это был вечер после трудового будня. вечер с мыслями не о том, и не про то. вечер внутренней обиды, с которой приходилось бороться. вечер вне времени, а потому и всего отчасти лишь летний. с тем же успехом он мог быть и зимним. или демисизонным как сапоги и пальто.
так вот, сережа тупил. мрачно тупил уставившись в ноутбук. он был как бы внутренне против всей этой псевдокомпьютерной жизни. против своей привычки проводить много времени в интернете. привычки которая проистекала и тесно граничила с работой, и которой было так легко найти оправдание. но работа заканчивалась, а интернет оставался и рядом с ним оставался сережа.
он мог часами листать страницы контакта, или читать очередной блог, состоящий из картинок и ссылок, откуда эти картинки взяты и по которым можно перейти и попасть в еще один блог, не менее красивый и увешанный еще более прекрасными изображениями. но была в этом какая-то скрытая большая наебка. что вот ты сидишь, смотришь. кликаешь мышкой. и создается ощущение что ты занят чем-то полезным, правильным. что ты даже живешь. ну а на самом деле - просто тупишь и тратишь бесценное время. время которое уходит. и все быстрей и быстрей.
быстрее и быстрее с каждым годом. и вот бац, сереже исполняется тридцать. а он толком не жил, и сейчас не живет. только работа, интернет, картинки, картинки. и что самое интересное - больше сережу не интересовало почти ничего. а если когда-то и интересовало, то перестало.
книги он не читал. разве что небольшие статьи на сайте коммерсант или сноб. большие бросал не дочитав до конца. не хватало внимания. и все это под музыку. иногда фоновую. иной раз в голове. музыку со словами сережа никогда не любил. с юности слушал только мелодии. слова отвлекали.
друзей у сережи получалось что тоже вроде как не было. совершенно определенно он это сказать не мог. были люди, с которыми ему было хорошо. но это было так давно в прошлом, и он их так редко видел, что сказать вот у меня есть друг, было бы то же что и соврать. есть то он может и есть, но где-то не здесь, где-то в другом временном промежутке. а если сейчас его нет, то есть ли он вообще? все эти мысли только навевали тоску. и заканчивались ничем.
иной раз сережа даже звонил какому-нибудь человеку. из прошлого. но слыашал не совсем то, что хотел, или даже совсем не то, какие то другие слова, которые никак не рифмовались с его восприятием мира, а лишь еще больше обнажали тот простой факт - что друзей у сережи почти не осталось. по крайней мере тут рядом.
да нет, он был даже общительным. совсем не конфликтным. но одного этого мало. чтобы вдруг появились друзья. да он к этому не стремился. а может быть даже и избегал. а в последние годы ему было просто некогда отвлекаться на дружбу. все время съедала работа. сначала работа была одна. потом две. потом три. денег стало больше. времени меньше. усталость прибавилась.
все это временно, говорил себе часто он. вот еще чуточку. а потом заживу. но оно не менялось. оно шло, тянулось. сережа мрачнел. и старался думать о чем-то хорошем.
тема тридцатилетия не давала ему покоя. не то чтобы оно случилось внезапно. нет. он считал каждый год. лет этак с 16. сначала он хотел чтобы ему было больше, чем есть. в 16 хотелось семнадцати. в 22 - двадцать три. и так лет до 26. а потом расхотелось. а тридцать - была вообще какая-то круглая дата. когда хочется сравнивать с двадцатью. и подводить какой-то итог. в 30 становилось страшно, что жизнь может пройти. что вот так же нагрянет 40, потом пятдесят. потом старчество, дряхлость и неминуемая кончина. и все это с привкусом разачорованности, что ты так и не жил. а все готовился, репетировал, ждал чего-то.
и так это было банально. сережа всегда понимал, что об этом думают почти все. никто не хочет стареть. все тихо охуевают над течением времени. но облегчение не приходило.