Пишу письмо из города дождей...
Осеннее.
Думала, будет первым стихотворением цикла. Но нет. Отдельное, всё-таки. Само по себе.
И оттепель сейчас...
Пишу письмо из города дождей,
Как в песне той, что напеваю часто -
Сказать, что ты моею будешь частью
Теперь, как раньше, всюду и везде.
Прошу тебя не верить тишине.
Пойми, в ней столько нежности и боли,
Что если чувства выпустить на волю,
То это всё не вместится во мне.
Дышу дождем. Он - свежесть и слеза.
Смотрю на город. Он - дорога к дому,
Мой лабиринт, мой персональный омут.
Шепчу, что без тебя не мыслю за
Тот незнакомый поворот свернуть.
Поэтому безмолвным монологом
По связи той, что дарится лишь богом
Своих шагов рассказываю суть.
С небес потоки час - иль день? - восьмой
Смывают пыль и память обновляют.
Пишу, хоть никогда не отправляю
Из города дождей тебе письмо.
Думала, будет первым стихотворением цикла. Но нет. Отдельное, всё-таки. Само по себе.
И оттепель сейчас...
Пишу письмо из города дождей,
Как в песне той, что напеваю часто -
Сказать, что ты моею будешь частью
Теперь, как раньше, всюду и везде.
Прошу тебя не верить тишине.
Пойми, в ней столько нежности и боли,
Что если чувства выпустить на волю,
То это всё не вместится во мне.
Дышу дождем. Он - свежесть и слеза.
Смотрю на город. Он - дорога к дому,
Мой лабиринт, мой персональный омут.
Шепчу, что без тебя не мыслю за
Тот незнакомый поворот свернуть.
Поэтому безмолвным монологом
По связи той, что дарится лишь богом
Своих шагов рассказываю суть.
С небес потоки час - иль день? - восьмой
Смывают пыль и память обновляют.
Пишу, хоть никогда не отправляю
Из города дождей тебе письмо.