Скафандр и Бабочка
Теперь без шуток. Без этого напыщенного дурачества. И без комедийных насмешек, кото 
рые лишь яснее дают мне понять, что мне же в первую очередь и страшно сделать выбор. Или не делать никакого выбора. Или вообще, выдумать что-то свое. Когда человеку страшно - он, чтобы не бояться, смеется. Смех заглушает страх. Загоняет его в дальние закоулки подсознания. Обратно туда, откуда он вышел.
Так что правильно? Бытие определяет ли сознание? Или все таки наша жизнь - это порождение нашего разума. Творящего здесь и сейчас, наше будущее? Мое будущее. Ваше будущее. Или, быть может, зависимость нашей жизни от нашего разума - это в любом случае иллюзия? Мечта, в которую мы верим, просто ради акта веры, потому что человек должен во что то верить, чтобы жить в принципе.
И вроде живешь, даже веришь во что-то. И думаешь, что ты властен над самим собой и своей жизнью. И утешая себя этой мыслью, создаешь стену вокруг себя.
Черта с два эта стена холст твоей жизни!!! Черта с два!
Это кирпичик твоего вымученного или навязанного представления о ней, подогнанный к другому такому же кирпичику. Плотно плотно, толщиной в два кирпича, как полагается, чтобы надежно защитить свой разум от непостижимого. От того, во что можно только верить. От Хаоса. От Бога.
Вместо этого, ты расписываешь облицовочную керамическую кладку яркими красками религии или еще чего-то там, и называешь это собственным виденеием жизни. Рисуешь примитивные линии, примитивными способами и ты называешь это своей точкой зрения. Хотя какая может быть точка зрения у песчинки на пляже, которая по воле ветра замкнута в маленьком, плотном глиняном шарике. Как может она думать, что этот шарик и есть подлинный мир!?
Это абсурд. Мы, люди, считаем себя самыми развитыми существами, в изученном наукой пространстве. Но неужели это не самое большое наше заблуждение? Это ли не самая большая фантазия. Иллюзия. Мы песчинки на пляже, которые мотает по ветру, который тоже подчиняется каким то законам.. нам не понятным. Но мы и понимать то их не хотим - мы думаем, что мы владеем этим ветром. И что мы рисуем на холсте.
И тем ироничнее наши смерти. Ведь не мы определяем когда умрем. И умрем ли. Природа так устроена. Мы думаем мы пик этой природы, а она смеется над нами и в час когда человек уверовал, что ОН полностью овладел своей жизнью, природа его убивает. Или калечит - но лишь для того, чтобы человек понял свое место.
Если жизнь - это порождение разума, а смерть - неотъемлимая часть жизни, то и смерть - порождение разума? Но ведь и ребенок знает что разум хочет быть бессмертным.
А если же жизнь определяет ход наших мыслей, то смерть, как часть ее какой определяет ход?!
Все бренно. Все непрочно. Есть только рождение, смерть и между ними натянутый канат, на котором канатаходец - ты. Идет, балансируя без шеста, и ветер раскачивает путь. Развлекается.Но ты все равно обречен пройти этот канат от начала до конца. Либо в страхе, либо без страха.
рые лишь яснее дают мне понять, что мне же в первую очередь и страшно сделать выбор. Или не делать никакого выбора. Или вообще, выдумать что-то свое. Когда человеку страшно - он, чтобы не бояться, смеется. Смех заглушает страх. Загоняет его в дальние закоулки подсознания. Обратно туда, откуда он вышел.
Так что правильно? Бытие определяет ли сознание? Или все таки наша жизнь - это порождение нашего разума. Творящего здесь и сейчас, наше будущее? Мое будущее. Ваше будущее. Или, быть может, зависимость нашей жизни от нашего разума - это в любом случае иллюзия? Мечта, в которую мы верим, просто ради акта веры, потому что человек должен во что то верить, чтобы жить в принципе.
И вроде живешь, даже веришь во что-то. И думаешь, что ты властен над самим собой и своей жизнью. И утешая себя этой мыслью, создаешь стену вокруг себя.
Черта с два эта стена холст твоей жизни!!! Черта с два!
Это кирпичик твоего вымученного или навязанного представления о ней, подогнанный к другому такому же кирпичику. Плотно плотно, толщиной в два кирпича, как полагается, чтобы надежно защитить свой разум от непостижимого. От того, во что можно только верить. От Хаоса. От Бога.
Вместо этого, ты расписываешь облицовочную керамическую кладку яркими красками религии или еще чего-то там, и называешь это собственным виденеием жизни. Рисуешь примитивные линии, примитивными способами и ты называешь это своей точкой зрения. Хотя какая может быть точка зрения у песчинки на пляже, которая по воле ветра замкнута в маленьком, плотном глиняном шарике. Как может она думать, что этот шарик и есть подлинный мир!?
Это абсурд. Мы, люди, считаем себя самыми развитыми существами, в изученном наукой пространстве. Но неужели это не самое большое наше заблуждение? Это ли не самая большая фантазия. Иллюзия. Мы песчинки на пляже, которые мотает по ветру, который тоже подчиняется каким то законам.. нам не понятным. Но мы и понимать то их не хотим - мы думаем, что мы владеем этим ветром. И что мы рисуем на холсте.
И тем ироничнее наши смерти. Ведь не мы определяем когда умрем. И умрем ли. Природа так устроена. Мы думаем мы пик этой природы, а она смеется над нами и в час когда человек уверовал, что ОН полностью овладел своей жизнью, природа его убивает. Или калечит - но лишь для того, чтобы человек понял свое место.
Если жизнь - это порождение разума, а смерть - неотъемлимая часть жизни, то и смерть - порождение разума? Но ведь и ребенок знает что разум хочет быть бессмертным.
А если же жизнь определяет ход наших мыслей, то смерть, как часть ее какой определяет ход?!
Все бренно. Все непрочно. Есть только рождение, смерть и между ними натянутый канат, на котором канатаходец - ты. Идет, балансируя без шеста, и ветер раскачивает путь. Развлекается.Но ты все равно обречен пройти этот канат от начала до конца. Либо в страхе, либо без страха.