Прыжок.
http://www.my-works.org/text_87662.html вместо предисловия.
Я вырастаю из старых имен, не сбросив их и таща за собой, как старую шкуру - змея, но ведь она намного умнее меня, оботрется о камни и через пару часов ползет себе дальше, новой кожей звеня, а я все цепляюсь за них, ведь в этом мире не существует Знающей Имена, коль бы жила - все богатства мира бы ей отдала, чтобы знать, кто я, какая я, не сколько, чтоб знать, а чтоб вспомнить, откуда я.
И Знающей Пути тут тоже нет, чтобы указать дорогу к Знающей Имена, да и откуда ей взяться, если и первой, и второй, по сути, является бесконечная пустота, коей является Высший Разум, которым является не эта, да и не та; и вообще, вся эта вселенная, по сути, сказка та, ну, та самая, про Джека, корову, воробья и дома, еще можно было бы сюда приписать Шрёдингерова кота, ленту Мёбиуса и, пожалуй, бутылку Клейна из-под вчерашнего вина.
Может, где-то на антресолях завалялась Знающая Меня, только толку от нее будет по нулям, потому как что я, что она - одного моря вода. Потому как при рождении было вырезано на камнях, что ни учитель, ни монах, ни далай-лама, ни шаман не расскажут правду, какая бы их за молчанье ни ждала судьба, потому как не скажут ничего ни на небе звезда, ни пляски дыма в юрте у костра, ни умные книги, ни осенне-зимние ветра. А что вырезано на камнях, знаешь сам, не сотрется более никогда, пусть омоют их воды и разрушат до основания года, что там вырезано, проникло до самого нутра и осталось в памяти Мира навсегда.
Бросив руны, получаю такой расклад: хочешь мира в душе - подтяни струны ее на один лад, это и легко, и сложно одновременно, такие дела, но итог может быть колоссальным, а может возникнуть дыра.
Черт бы с ним, срываю одежду и нагишом прыгаю в никуда.
Я вырастаю из старых имен, не сбросив их и таща за собой, как старую шкуру - змея, но ведь она намного умнее меня, оботрется о камни и через пару часов ползет себе дальше, новой кожей звеня, а я все цепляюсь за них, ведь в этом мире не существует Знающей Имена, коль бы жила - все богатства мира бы ей отдала, чтобы знать, кто я, какая я, не сколько, чтоб знать, а чтоб вспомнить, откуда я.
И Знающей Пути тут тоже нет, чтобы указать дорогу к Знающей Имена, да и откуда ей взяться, если и первой, и второй, по сути, является бесконечная пустота, коей является Высший Разум, которым является не эта, да и не та; и вообще, вся эта вселенная, по сути, сказка та, ну, та самая, про Джека, корову, воробья и дома, еще можно было бы сюда приписать Шрёдингерова кота, ленту Мёбиуса и, пожалуй, бутылку Клейна из-под вчерашнего вина.
Может, где-то на антресолях завалялась Знающая Меня, только толку от нее будет по нулям, потому как что я, что она - одного моря вода. Потому как при рождении было вырезано на камнях, что ни учитель, ни монах, ни далай-лама, ни шаман не расскажут правду, какая бы их за молчанье ни ждала судьба, потому как не скажут ничего ни на небе звезда, ни пляски дыма в юрте у костра, ни умные книги, ни осенне-зимние ветра. А что вырезано на камнях, знаешь сам, не сотрется более никогда, пусть омоют их воды и разрушат до основания года, что там вырезано, проникло до самого нутра и осталось в памяти Мира навсегда.
Бросив руны, получаю такой расклад: хочешь мира в душе - подтяни струны ее на один лад, это и легко, и сложно одновременно, такие дела, но итог может быть колоссальным, а может возникнуть дыра.
Черт бы с ним, срываю одежду и нагишом прыгаю в никуда.