(no subject)

[f_ragmen_t]

* * *

Спишь в маске темноты.
Инспектирует ветер книги на полках:
«Туманное звено», «Снежная Троя»...
Родинка - тонкий прицел снайпера, смотрящего изнутри
Кровяного покоя.

В красных лодочках глаз
                             Медленно
                             Подъезжает рассвет.

Холод
Надевает бульдога,
Потом - руку твою от плеча до кисти.
И туман какой-то неправильный - не туман, а присыпанная снегом дорога
Со следами недавней близости. В нём
Слабая встреча тех,
Кто сдирает с облака зимний мех и невидим днём.

Больно: мои буквы
                             Прирастают к чужому лицу.