Может я уже умер?
Нет, что ни говорите, а жизнь без колберта - это не жизнь. Третий день Эмигрант бьется над докладом для одного семинара в Хельсинках, итог - две с половиной страницы. Голова пуста, мыслей нет. То есть мысли-то есть, да все как-то не про то. На 58 кв. метров одна живая душа, да и та своя и не совсем живая. Эмигрант все время оглядывается на двуспальную кровать - не появился ли там кто? Нет, не появился. Значит надо покурить. Так и проходят дни - в ожидании почты, которая приносит только счета, в ожидании времени обеда, который в одиночку невкусен, в ожидании вечера, чтобы лечь спать с краешку широкой холодной постели, принявши перед сном горсть таблеток. Даже сны эротические уже не снятся. Неужели к этому можно привыкнуть?