Пыль дорог
фото нашла здесь
Этот рассказ Эрики (отсюда) вернул меня в далекое детство, в деревню. Как все это близко, все эти ощущения, запахи, краски!
Моя бабушка работала телятницей и часто меня брала с собой на работу, отчетливо помню эти влажные носы, шелковые ресницы телят, запах парного молока, мягкую пыль дорог под ногами..
Я тогда искренне мечтала тоже быть телятницей, мне было около 6 лет, и не понимала: почему взрослые смеются надо мной !? И мне очень захотелось сохранить этот рассказ у себя здесь и поделиться с вами:
"Смотрю на фотографию деревни, похожей на ту, в которой когда-то детство моё прыгало - скакало беззаботно, и понимаю, что вот она страна моя родная, где жить я хочу. Ведь здесь всё так ясно и понятно, как Божий день. Мир открыт ровно на ширину бескрайнего поля за околицей, но большего и не надо. Потому как вся красота умещается в отражении васильков да ромашек в высоком лазоревом небе, в песне жаворонка, зависшую точку которого и не найдёшь сразу в поднебесье. Потому что прежде ослепит солнце, и я сморщусь, прикрыв глаза ладонью. И жаркий полдень вдруг качнёт ветром золотистую ниву, а затем погонит изгибающуюся волну прямо на меня. Поток воздуха взметнёт пыль деревенской дороги и подол моего незамысловатого платья. От этого дуновения постепенно станут обнажаться мои голые ступни и пальцы ног, погружённые в тёплую и невесомую дорожную пыль, подобно тому, как из глубины веков вдруг появляется нечто монументальное, покрытое до этой самой поры тоннами песка величественной и необъятной пустыни. Я с благоговением наблюдаю этот процесс и, уже представляя себя не иначе, как сфинксом, бегу к виднеющемуся вдали миражу - молочной ферме.
Чем ближе я подбегаю, тем слаще становится аромат коровьего дома. Дух июльского зноя перемешивается с запахами силоса, навоза, свежего сена и бабушкиного передника, к которому она прижимает меня, стоит мне появиться в дверях фермы. Бабушка отнимает меня от своих объятий, ставит передо мной большие сапоги, в резиновую прохладу которых я впрыгиваю разгорячёнными ногами и тащу их на себе, идя сквозь коровьи ряды. Белые, чёрные, рыжие огромные бока, большие влажные глаза, жующие, мерно шевелящиеся губы и мокрые от поилок носы, длинные, опушённые на концах хвосты, вздымающиеся к округлым спинам - коровье царство, пережидающее полдневную жару в прохладе фермы, позвякивает цепями и провожает нас с бабушкой взглядами.
Мы входим в телятник, и я тут же чувствую на своей руке прикосновение нежного розового носа. Я готова стоять тут вечно, а ещё лучше поселиться и жить в соседней с телятами загородке, о чём говорю бабушке. Бабушка смеётся. Её пунцовые круглые щёки становятся ещё круглее и ярче, она берёт меня за руку, и мы выходим с другой стороны фермы. Пока я освобождаюсь от огромных взопревших сапог, и растопырив пальцы ног, вжимаю их в запылённую мягкую траву; пока стою на углу коровника, и раскинув руки, пытаюсь поймать ветер в свои волосы, бабушка приносит мне большую эмалированную кружку молока. Молоко тёплое и сладкое, покрытое сверху мелкими воздушными пузырьками, которые прилипают к моей верхней губе и носу. Я залпом осушаю кружку, утыкаюсь бабушке в живот и оставляю на её переднике молочный след, который тут же исчезает и растворяется среди таких же следов, оставленных телятами.
Я машу бабушке рукой и выбегаю из ароматной прохлады коровника в звенящий разморенный день. Резкая граница ветреной тени и обжигающего дня заставляет меня изумиться тому, сколько же одновременно разных миров с разными температурами, запахами, обитателями, находятся в этом одном большом мире, который раскинулся передо мной во всю ширину этого бескрайнего ржаного поля и во всю бесконечность этого июльского дня. Сейчас, с высоты прожитых лет, добавила бы ещё - во всю глубину моего познания.
P.S. Воспомининия эти вдруг нахлынули, когда смотрела фотографии одной татарской деревни 90-х автора Евгения Канаева. Вспомнились даже ощущения и мысли, которые тогда, в детстве, сопровождали меня. На сколько же бедны нынешние дети, лишённые деревни! На сколько же беден сейчас и будет беден их мир в будущем без пыльных деревенских дорог. И никогда не соглашусь, что эти шаги босых ног по родной земле сможет заменить вся мировая культура или хотя бы её малая часть, а также соприкосновение или погружение, или даже слияние с возвышенным, продвинутым, накопленным общемировым опытом, бесконечное самокопание и поиск истины в сношениях с психологией, изотерикой и прочими просветлениями и иными религиями. Придёт пора и человек задаст себе вопрос, - Кто же я? Зачем живу?И как бы человек не убеждал себя, - Я землянин! Весь мир, без границ - доступен для меня! его будет глодать и изматывать внутренне ощущение неудовлетворённости. А ответ найти будет очень сложно из-за отсутствия одного маленького пазла. Крохотный пазл - ощущения родной земли под ногами." (с) Reka