Широко закрытые глаза
С неприятным постоянством снятся правдивые сны. Хотелось бы сказать - на нереальном материале, но трогать вопрос реального - тухлое дело, ни один буддист не поддержит.
Снится Хогвартс, и в нем Сириус Блэк.
Полгода назад Блэк приснился мне на моем экзамене, где я уже давно преподаю, а он сидит на галерке и вместе с нынешними сдает ТРИТОНы по Зельям. Явно переросток, но никого это не смущает. Вопрос стандартный - создать зелье на свободную тему и приготовить его из имеющейся в классе ингредиентуры. Студенты пишут разное, один состав на основе зеленых кофейных зерен, коньяка и меда, помню, был очень хорош.
У Блэка хорошая тема - «Сон в летнюю ночь». В составе есть волшебный компонент - поцелуй. Надо поцеловать полюбившегося человека и перенести этот компонент в котел, вроде бы ничего сложного. Но у Блэка огромная проблема. В силу условий своего существования он не может поцеловать никого, кроме единственного человека, от которого он зависит. Но ему от этого даже комфортно - иначе пришлось бы мучиться с выбором, и кто-то остался бы обнесенным, а у кого-то появились бы нереальные надежды; и тяжелые, густые вздохи с задней парты свидетельствуют о борьбе. Чем дальше, тем дольше становится ясно, что с заданием Блэк не справляется. Подхожу, смотрю композицию, ход тинктуры - все идеально. Затык понятен. Единственный человек, которого можно целовать, Блэку не нравится, он вовсе не «полюбившийся», и это обесценивает весь состав. По истечении часа Блэк, накрутивший себя в своих тюремных узах, просит о помощи сам - словно кто-то ему должен. Мне его отчаянно жаль. Говорю, что проблема не в ограничении, а в простом отсутствии симпатий, стыдится нечего. Но помощь тут бессильна. Вы даже честно сформулировать проблему не можете. Экзамен не сдан.
* * *
И вот вчера просто адское пространство. Хогвартс, явно другая школьная база. Мое расписание дырявое - есть лекции только у младших курсов, и целый «завтрашний» день свободен, можно спать до одиннадцати. Возвращаюсь в свои подземелья сильно заполночь - руки очень грязные, так как в классе двигали мебель, потому что всегда мебель двигают преподы, таков цинизм социальной природы. По ходу дела вижу, что на моей кровати лежит Блэк, а вот я не могу вспомнить, где моя пижама (у моей пижамы, видимо, собственное эго и собственное сознание, она является полноправным персонажем моих снов, и творит при этом что хочет). С досадой понимаю, что пижама - символ безопасности и обжитости - может быть под подушкой или где-то там на кровати! Значит, надо будить тело. На фоне этой сумрачной бытовухи обильно намыливаю руки неким составом. Торопиться некуда, а грязные руки - дисквалификация зельедела. Воды, конечно, у меня нет - она в коридоре, в фонтанчике. Что-то грозное и поганое разливается в атмосфере, словно надобно закрыть и задраить дверь, и не выходить наружу. Блэк ворочается на постели, он не спит, и бормочет что-то вроде: снаружи опасно! И верно - очень плохое предчувствие, как перед вторжением. Но мыть руки просто необходимо.
Тут в дверь начинают колотить. Мощно, непреклонно. Очевидно, стучат не для беседы. Блэк садится на кровати и говорит - не открывайте. Это смешно, потому что если не открыть - ее выбьют. От кого следует обороняться? Разве можно защититься от судьбы? Кристально ясно, что дверь все же снесут, и это из-за меня. Блэк не шевелится, словно можно пресечь вторжение словами или криками об опасности.
Руки надо отмыть все равно.
Я открываю дверь, это куда достойнее.
…Помню свой разворот от стены к задвижке, как это делают парни с пистолетами - но моя поднятая рука пуста, она в сгустках пены. Дверь распахивается, безмозглый тролль вышибает створку - и в следующий миг я мертвее мертвого. Кто-то сделал это из-за его спины. Зеленая вспышка тает на сетчатке. Какая разница - я облекаюсь призрачным телом. Передо мной возникает Блэк с запоздалыми предложениями помощи. Серый, сострадательный. Какая тоска.
Я выскальзываю в коридор и направляюсь мыть руки, хоть надобности в этом более никакой. В конце концов - это желание меня убило. Напротив - призрачная процессия из бывших Упивающихся, каких-то химер, чудовищ. Над адским карнавалом возвышается Люциус Малфой с луковицей часов в руке. Он руководит шествием, им ему не хватало последнего участника. Хорошо понимаю, пока льется вода, что - и это любопытно - он вломился сюда по игротехническим причинам, как Рингл, ему необходимо шествие призраков и мертвых, таков его мастерский план, утвержденный им же за месяц до события. Он мог бы снять меня с горшка, вынуть из министерского кабинета - никакая логика его или моей «английской» жизни не является препятствием для административной стороны вопроса. Нет никакой безопасности и обжитости. Участники парада должны быть собраны к определенному часу! Мое незнание о происходящем, отсутствие договоренности - лишь дополнительный бонус. Иначе бы еще пришлось рыскать в поисках беглеца, мало ли.
Говорю - экая ирония, гибель из-за чистых рук.
Какое горе, когда у вас такие партнеры.
Снится Хогвартс, и в нем Сириус Блэк.
Полгода назад Блэк приснился мне на моем экзамене, где я уже давно преподаю, а он сидит на галерке и вместе с нынешними сдает ТРИТОНы по Зельям. Явно переросток, но никого это не смущает. Вопрос стандартный - создать зелье на свободную тему и приготовить его из имеющейся в классе ингредиентуры. Студенты пишут разное, один состав на основе зеленых кофейных зерен, коньяка и меда, помню, был очень хорош.
У Блэка хорошая тема - «Сон в летнюю ночь». В составе есть волшебный компонент - поцелуй. Надо поцеловать полюбившегося человека и перенести этот компонент в котел, вроде бы ничего сложного. Но у Блэка огромная проблема. В силу условий своего существования он не может поцеловать никого, кроме единственного человека, от которого он зависит. Но ему от этого даже комфортно - иначе пришлось бы мучиться с выбором, и кто-то остался бы обнесенным, а у кого-то появились бы нереальные надежды; и тяжелые, густые вздохи с задней парты свидетельствуют о борьбе. Чем дальше, тем дольше становится ясно, что с заданием Блэк не справляется. Подхожу, смотрю композицию, ход тинктуры - все идеально. Затык понятен. Единственный человек, которого можно целовать, Блэку не нравится, он вовсе не «полюбившийся», и это обесценивает весь состав. По истечении часа Блэк, накрутивший себя в своих тюремных узах, просит о помощи сам - словно кто-то ему должен. Мне его отчаянно жаль. Говорю, что проблема не в ограничении, а в простом отсутствии симпатий, стыдится нечего. Но помощь тут бессильна. Вы даже честно сформулировать проблему не можете. Экзамен не сдан.
* * *
И вот вчера просто адское пространство. Хогвартс, явно другая школьная база. Мое расписание дырявое - есть лекции только у младших курсов, и целый «завтрашний» день свободен, можно спать до одиннадцати. Возвращаюсь в свои подземелья сильно заполночь - руки очень грязные, так как в классе двигали мебель, потому что всегда мебель двигают преподы, таков цинизм социальной природы. По ходу дела вижу, что на моей кровати лежит Блэк, а вот я не могу вспомнить, где моя пижама (у моей пижамы, видимо, собственное эго и собственное сознание, она является полноправным персонажем моих снов, и творит при этом что хочет). С досадой понимаю, что пижама - символ безопасности и обжитости - может быть под подушкой или где-то там на кровати! Значит, надо будить тело. На фоне этой сумрачной бытовухи обильно намыливаю руки неким составом. Торопиться некуда, а грязные руки - дисквалификация зельедела. Воды, конечно, у меня нет - она в коридоре, в фонтанчике. Что-то грозное и поганое разливается в атмосфере, словно надобно закрыть и задраить дверь, и не выходить наружу. Блэк ворочается на постели, он не спит, и бормочет что-то вроде: снаружи опасно! И верно - очень плохое предчувствие, как перед вторжением. Но мыть руки просто необходимо.
Тут в дверь начинают колотить. Мощно, непреклонно. Очевидно, стучат не для беседы. Блэк садится на кровати и говорит - не открывайте. Это смешно, потому что если не открыть - ее выбьют. От кого следует обороняться? Разве можно защититься от судьбы? Кристально ясно, что дверь все же снесут, и это из-за меня. Блэк не шевелится, словно можно пресечь вторжение словами или криками об опасности.
Руки надо отмыть все равно.
Я открываю дверь, это куда достойнее.
…Помню свой разворот от стены к задвижке, как это делают парни с пистолетами - но моя поднятая рука пуста, она в сгустках пены. Дверь распахивается, безмозглый тролль вышибает створку - и в следующий миг я мертвее мертвого. Кто-то сделал это из-за его спины. Зеленая вспышка тает на сетчатке. Какая разница - я облекаюсь призрачным телом. Передо мной возникает Блэк с запоздалыми предложениями помощи. Серый, сострадательный. Какая тоска.
Я выскальзываю в коридор и направляюсь мыть руки, хоть надобности в этом более никакой. В конце концов - это желание меня убило. Напротив - призрачная процессия из бывших Упивающихся, каких-то химер, чудовищ. Над адским карнавалом возвышается Люциус Малфой с луковицей часов в руке. Он руководит шествием, им ему не хватало последнего участника. Хорошо понимаю, пока льется вода, что - и это любопытно - он вломился сюда по игротехническим причинам, как Рингл, ему необходимо шествие призраков и мертвых, таков его мастерский план, утвержденный им же за месяц до события. Он мог бы снять меня с горшка, вынуть из министерского кабинета - никакая логика его или моей «английской» жизни не является препятствием для административной стороны вопроса. Нет никакой безопасности и обжитости. Участники парада должны быть собраны к определенному часу! Мое незнание о происходящем, отсутствие договоренности - лишь дополнительный бонус. Иначе бы еще пришлось рыскать в поисках беглеца, мало ли.
Говорю - экая ирония, гибель из-за чистых рук.
Какое горе, когда у вас такие партнеры.