(no subject)
В вечерних ресторанах,
В парижских балаганах,
В дешевом электрическом раю
Всю ночь ломаю руки
От ярости и муки
И людям что-то жалобно пою.
Меня зачем-то очень колбасит. Сначала осознание того, что нет настоящего. Всё время прошлое. Можно закрыть глаза и окунуться в прошлое. Снова пережить его. Возможно и представить будущее. Разрисовать его, раскрасить. Где-то растушевать. Но настоящее на столько ненастоящее, что охватывает ужас.
Теперь ещё понимание того, что я - не я. Что мир вокруг - совсем не тот, о котором я думала. Занимаюсь не тем делом. То, что захватывает меня - не умею. Люди, которые нравятся, с которыми так интересно - не моя компания.
Семья. Разве о такой семье я мечтала. Нет любви. Нет терпения. Нет любви - вот, что вопиюще и так печально. Без любви нет ничего остального и не будет.
Хочу рисовать!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Я не умею!!!!!!!! И это раз. В голове нет целостных образов - это два.
Появляется идея, очень хочется изобразить. Но я не умею...не умею....не умею.... это просто меня убивает и рвет на части.
Иногда я прочту о каком-то великом или не очень художнике, там пишут, что он долго искал себя, не мог найти. Был всегда в поиске, в мучениях и жизнь не ладилась. Была любовь, да и та несчастная и вся в страданиях. Либо ещё хуже - неразделённая. И думается мне, может, я творческий человек? И когда я это говорю, я сразу представляю себя в грязной квартире, с тарканами, сидящей в кресле под торшером, с мундштуком и дымящейся сигаретой. Нога на ногу... Играет пластинка. Может даже Вертинский. Полутьма. И меня спрашивают: "Маша! Почему ты не убираешь???". А я так нервно покачиваю ногой, выпускаю дым и говорю: "Я твооорчессский человек!!!!"
Смешно.
Потом вспоминаю компанию, которая не моя. Там творческие люди. Спокойные. Занимаются, учатся, работают и у них такие интересные идеи. И они не мучаются.
Звенят, гудят джаз-баны
И злые обезьяны
Мне скалят искалеченные рты.
А я, кривой и пьяный,
Зову их в океаны
И сыплю им в шампанское цветы.
Click to view