А осень проходит...
Под занавес лета,
когда уже песенка августа спета.
И, кажется, выпадет решкой
Вечернего солнца монета.
Вдруг вспыхивает
Семидневное бабье лето,
Как семь сердоликов
сентябрьского браслета.
Хохочет крылатый
Мальчонка с колчаном и тоненьким луком,
Рискуя однажды свалиться
С потешного велосипеда.
Он стрелами женщин
Пронзает, как будто опилочных кукол.
Пернатые стрелы - отрава, известно поэтам.
Наглец белокрылый -
Он жертвы не ждет и не ищет объекта.
Что юная школьница, что инженер,
Что жена страхагента.
Без промаха бьет.
И его откровенное кредо -
Всех, кто не подходит под занавес жизни, -
Под занавес лета.
Чего не сумела весна-
Совершит бабье лето.
На счастье нет вето.
Так выдумано - ля вита.
Что нашей судьбы мы не можем
предвидеть кульбита,
Но ты вдруг вплела
в свои волосы белую ленту.
Под занавес лета
Сентябрь листопадом
наполнит кисеты.
И клин лебединый,
сквози сеть паутины
За облако метит.
Понятней душа и
осыпана звоном брегета
Земля, на которой
мерцает таинственным светом:
Художник с певицей,
Студентка в обьятьях студента.
Кассирша с таксистом,
Трубач и солистка балета.
Все, кто наповал вновь
стрелой возрожденья пробиты.
Одной на двоих,
Словно Мастер и Маргарита.
Пётр Вегин
****************************
Такая вот осень у нас - "генуэзская", приморская, в ярких красках, но с тайным страхом увядания.
С обострённым желанием успеть дожить...
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
*
