что-нибудь хорошее про смерть, часть 2
бывает, пишешь свою жизнь. пишешь: этот уедет совсем, а с этим вы встретитесь через восемь лет в другом городе совершенно случайно. или нет, не случайно, а от какой-то прихоти. ты позвонишь - и вы встретитесь и будете кофе пить как чужие.
бабушкины бусы в детстве всегда рвала - с тех пор, в отместку видимо, мои собственные лопаются в руках, едва заденешь. рассыпаются зимой - из-под шубы выкатываются крупные бусины и разлетаются по обледенелому асфальту.
"еще он очень любит свет. свет невозможно выключить. ему все время надо тебя разглядывать - лицо, выражение глаз. а ты ведь не всегда хочешь, чтобы на тебя смотрели", - одна немолодая женщина другой.
побывала на той самой самой-глубокой-станции-в-мире. чтоб спуститься - два эскалатора с пролетом. ни с кем не прощалась. а. так и сказал, сажая меня в вагон - "не прощаемся".
в ботаническом саду в какой-то момент всплывает, как мы гуляли прошлым летом по территории пермской психушки - то же сырой земляной запах и ощущение безлюдья, дикости.
я прийшов
тебе нема
"ты мне сегодня снилась. с длинными волосами. сказала, что я умер - что очень хорошо вписывалось в канву сна"
инсталляция "смерть робота" в арсенале - с потолка по всему залу свисает переливающееся, очевидно, роботово нутро.
там же - фарфоровые скульптурки rachel kneebone, состоящие сплошь из мужских и женских ног. в описании, помимо прочего, "вопрос не в том, чтобы куда-то пойти, а в том, чтобы быть там всегда".