(no subject)
* * *
Что письма перевязаны слезами,
что не прочтёшь -
ну что ж…
А наяву
мы тратим смерть, как деньги на базаре,
мы раним жизнь, как пальцы о траву, -
о строки из надмирного романа,
где, волосы в колосья нарядив,
ведёт за дерева
Виридиана,
Дриада,
Эвридика,
Иудифь…