старый стишок, отредактировал

[evg81]

* * *

Выхватывает свет движенье запятых,
как будто мертвых птиц - зеленых, золотых,
подхваченных водой, отпущенных домой,
летящих вслед за мной в сумятице ночной.

Друзья, мои слова сгорают на ветру,
как на войне жилье и горло на пиру.
Я глух и нем, как лист, оставленный волной.
Прохожий - проходи, не говори со мной.

Ничьи ладонь и лоб я не умел обжечь,
от холода укрыть, от смерти уберечь.
Мой дом навеки скрыт за огневой стеной.
Мой дом навеки скрыт за дождевой волной.