Корткие встречи
Еще не вечер,но уже и не день.
Небо,безупречное майское небо,всего несколько минут назад начало темнеть.Стало заметно прохладнее,а тучи уже раздуваются и лохматятся,словно чудовища над нашими головами.Дневной свет медленно гаснет,унося в сумрак все,кроме низких,тяжелых облаков и пульсирующего света молнии где-то в далеке.Ветер бестактно взъерошивает наши волосы и все это необъяснимо,но совершенно отчетливо напоминает мне 2005 год,когда мы с тобой еще даже не были знакомы.
Со вздохом ты наконец снимаешь свои солнцезащитные очки.На секунду мы встречаемся взглядами,и я уже не могу оторваться от свастики твоих глаз,в которых мелькают вспышки надвигающейся бури.
-Что?-Ты улыбаешься,разглядев мою реакцию.-Все в порядке?
-Да,кроме того что у нас нет зонта...-Ворчу я,немного приходя в себя.
-Я думаю успеем...
Мы возвращаемся с позднего обеда,за которым говорили о всем чем угодно но только не о нас.Большую часть дороги домой мы молчим,делая вид что у нас есть друг от друга секреты.Мы играем в игру "Недоговаривай",даже если и договаривать то нечего.Ты легко намекаешь мне,что мы амбивалентны и наше совместное прошлое написано симпатическими чернилами.Я жую жвачку,ты смотришь на часы.
Сегодня на мне дымчатое худи от каких-то бельгийцев и японские джинсы,а ты в длинной легкой терракотовой юбке и джинсовой куртке.Я-пасынок глобализации,ты-циганка со средствами.Когда ты останавливаешься для того чтобы прикурить сигарету,я разглядываю твой ярко-красный педикюр,в котором отражаются уже совсем черные небеса.
Рокочущий грохот грома прорезает вязкий воздух,как будто по небу ударили огромным молотом.Ты инстективно вздрагиваешь всем телом.Ты хочешь домой.Ты немного шалая от всех тех вечеринок и презентаций что посетила за неделю.В твоей руке пять белых роз,которые я подарил тебе за обедом.Ты опять смотришь на свои часы.
В конце улицы надрывается сирена скорой,как бы усиливая напряжение и некий драматизм царящие вокруг.Стая голубей сорвалась с асфальта и рванула ввысь,испуганная звуком грома.Дети дергают своих мам за рукава,упрашивая прибавить шаг,а я уже было наклонившись для того чтобы поцеловать тебя в щеку,вдруг передумываю и отворачиваюсь,надувая пузырь из своей жевательной резины,который со смачным звуком лопается на моих губах.
-Я боюсь грозы,-бормочишь ты,вся погруженная в свои размышления (о чем?),коротко затягиваясь и медленно выдыхая дым.
Когда ты не думаешь как выглядишь со стороны,ты прекрасна.Мне хватает мужественности признать это.Мужественности-потому что,я понимаю как тяжело будеть терять тебя.
Тебя возбуждает море,ароматизированные свечи,мой парфюм,отстуствие обязательств.
Ты любишь одевать мою одежду,есть из моей тарелки,трогать мои волосы.
Хотя,возможно,в наше время никогда нельзя быть уверенным в том,какое время применять к глаголу "любить".
Мой взгляд мечется по аллее пока не останавливается на случайном прохожем,который точь-в-точь злой профессор из мультсериала про Чипа и Дейла,но в это время ты шепчешь мне что-то неразборчивое про H&M,а потом о новом кафе,открытом где-то на Тверской,и в моей голове проскакивает:"Не проживаем ли мы свои жизни просто в погоне за чем-то ?",но я отмахиваюсь от этой мысли как от мухи,и выплевываю свою жвачку на свежую траву.
Молния,еще одна.Воздух стал совсем влажным.Атональный шум листвы тянется за нами по аллее,то нарастая,то становясь тише,словно кто-то посторонний крутит ручку громкости,и все вокруг вдруг начинает казаться просто старой выцветшей пленоченой фотографией,сплош испещренной царапинами и пылинками.Мимо проходит кто-то одетый в красный дождевик.
При ходьбе подол твоей юбки двигается по синусойде,выписывая кривули в воздухе,ты отбрасываешь докуренную до фильтра сигарету,в то время как на твой мобильный приходит два смс сообщения (от кого?!),которые ты почему-то даже не читаешь,что в глубине моей души еще больше разжигает огонь непонимания ситуации,и помедлив несколько секунд,я все же сообщаю тебе:
-У тебя смс...
-Угу,-абсолютно безцветным голосос бросаешь ты,-я в курсе.
-Не посмотришь?
В моем голосе некотрая издевка,червоточенка сарказма,которая,я искренне надеюсь,не останется для тебя неуслышанной.
-Не сейчас,-вздыхаешь в ответ ты.-Не думаю что что-то важное...
Молния снова вспыхивает на горизонте,под совершенно прямым углом,меж деревьев,уже покрытых толстым слоем зелени,а тополиный пух,кружится как маленькое торнадо под нашими ногами.Через несколько секунд на нас обрушивается оглушающий гром.Ты вся съеживаешься,как будто даже становишься меньше ростом,и я практически слышу твое всхлипование.
Ты бросаешь на меня взгляд,очень короткий,длившийся может быть не больше миллесекунды,но совершенно беспомощный.Настолько,что хочу сжать твои плечи,дотронуться до твоей кожи,сделать хоть что-то с твоим телом,таким близким и одновременно столь далеким под всей этой одеждой.Успокоить тебя,закрыть от ветра и грома,дать понять что ты в безопасности.От той желчи внутри меня не остается и следа-мое лицо бросает в жар,пульс переваливает за сто двадцать,меня всем своим изнуряющим весом захлестывает волна покаяния-я еле сдерживаюсь чтобы не попросить у тебя прощения за все то,что я обычно несу,играя в мерзенькую игру "наплевать на тебя",за все то что я сделал,и особенно за то что я НЕ сделал для тебя...
Я опускаю глаза и трясу головой,чтобы превести мысли в порядок.
-У тебя что-то болит?-Ты останавливапешься и поворачиваешься ко мне лицом.
-Нет,Тефтелька,всо окей...-Начинаюя,но ты скорчившись как от боли в животе,разворачиваешься и бросаешь мне через плечо:
-Я просила тебя так меня не называть!
-Да,да...Но ты все равно Тефтелька,-со смешком отзываюсь я .
-А ты просто мерзкий мальчишка!
Ты прибавляешь шаг,увеличивая расстояние между нами,но я быстро настигаю тебя и кладу руку на твои плечи,несильно обнимая.Через секунду ты сбрасываешь мою конечность,хмуришься и лепечишь на ходу:"Отвали!",пытаясь еще к тому же пихнуть меня в живот своим локотком.
Я не сдаюсь и пытаюсь положить свою ладонь тебе на поясницу,но ты извиваешься совсем как уж,отчаянно давая понять что с тактильными контактами мы закончили.Я вздыхаю.
Сильный порыв ветра заставляет тебя повыше преподнять воротник куртки,а волосы твои на мгновения становятся параллельны асфальту.
Я молчу,подыскивая слова примирения,но вдруг твое настроение меняется (к чему я привыкал не один месяц...) и на лице появляется чуточку ассиметричная плутовская улыбка,которая не сходит и тогда когда ты чуть помедлив задаешь свой вопрос:
-У тебя кто-нибудь есть?-с какой-то мажорной интонацией бросаешь ты,видимо чтобы вопрос не звучал серьезно,и в этом я чувствую какой-то подвох,может быть из-за наигранности безразличия к ответу,а может из-за чего-то другого,но почему-то я и не думаю преукрашивать правду,мне и в голову не приходит соврать тебе,сам не знаю почему,и потягиваясь,я делаю свой ход:
-Да...мои мокасины Prada,-в тон тебе рассеяно отвечаю я,и в ту же сукунду мне становится очень грустно.
-Ну,неплохо,-недоверчиво тянешь ты,и после паузы добавляешь,-А что ты делал вчера?
Я роюсь в своей памяти и решив что так будет лучше хриплю:"Ничего...".
На самом деле вчера:пол вечера в "Жан-Жаке" на Никитском,где около уборной,я нос к носу натыкаюсь на Татьяну Арно,которая гораздо ниже,чем я ожидал,но и намного симпатичнее;затем-в машине я битый час уговариваю свою знакомую поставить "Rocks Off" в исполнии Primal Scream,накачиваясь грушевым сидром прямо из бутылки,но она ни в какую,и она подпевает Coco Rosie,а я все-таки сдаюсь и листаю новый журнал про яхты и лодки,поглядывая в окно,за которым перетекает целая река автомобилей,ползущих по Садовому;еще позже-пару бокалов посредственного Кьянти на чьей-то кухни,сплошь заставленной полупустыми банками с выдохшимся пивом,где какая-то назойливая девочка (в футболке на которой написано "Не проеби меня") пытается всучить мне стихи,написанные ею во времена первой любви,но я вежливо отказываюсь,а потом просто умоляю свою знакомую увезти меня подальше из этого ада и наконец в белесом свете раннего утра я раздеваюсь посреди своей комнаты с единственной мыслью:"Я бы с легкостью променял бы ВСЕ это на кое-что другое...".
-Ничего,-еле слышно повторяю я,и после некоторой паузы,уже громче,интересуюсь:
-А у тебя?
Ты закрываешь розы от ветра ладонями и вопросительно смотришь мне в глаза.
-У тебя что?
-У тебя есть кто-нибудь?
Я уже искренне пожалел о своем любопытстве,попахивающим занудством.
-Ничего серьезного,-кидаешь ты,смотря при этом на трамвай,с грохотом проплывающий мимо.-Хотя это уже и не твое дело...-Пауза,-Знаешь,сейчас я общаюсь с более сложными людьми...
(Это кто же блядь такие,а?Неужели та "шаурма в лаваше",что крутиться около тебя в последнее время?)
-...совсем другие люди вокруг,-заканчиваешь фразу ты,как будто припоминая что-то совсем личное и крайне неприятное,что может касаться как и меня,так и этих "сложнейшийх новых людей"-мне определить это уже невозможно.
-У меня уже мурашки по спине бегут,дорогая,-цежу я сквозь зубы,в очередной раз отварачиваясь от тебя,и чувствуя как над моими бровями возникают две ямочки,которые появляются только когда я хочу послать кого-нибудь обратно на хуй.С покоянием и самопожертвованием покончено...
-Ты понимаешь меня?
-Ну еще бы...
(я ни хуя этого не понимаю)
-Я рада.-Криво улыбаешься ты,поправляя юбку.
(да что ты...)
-Давай машину поймаем,-лилейным голосом вопрошаю,хотя внутри меня сложная смесь злости и отчаяния взметается от куда-то из позвоночника в голову,а в желудке уже целый фонтан кислоты,да и ямочки над бровями глубже чем обычно.
-Давай.-Почему-то надув губы,тянешь ты,-А то цветы под этим ветром просто...,-секунда раздумия,-Охренели...
Мы молчим.Ты заполняешь паузу,пробормотав:"Женя,почему ты не можешь быть милым все время?".
Я выхожу на бульвар,для того чтобы поймать такси,давление в воздухе настолько высокое что мне кажется будто у меня прямо сейчас пойдем кровь носом,я вытягиваю руку и сразу несколько машин,устремляются в нашу сторону,мы садимся в одну из них,оба на заднее сиденье,я называю адрес и мы плавно трогаемся,по направлению к нашим домам.
Уже в авто,ты с отсутствующим видом принимаешься слушать музыку на своем айподе.Кьюрент мьюзик для тебя сейчас-это Адриано Челентано "Я тебя люблю",группа Центр "Ночь" и песня Земфиры "Спасибо".Я чувствую твое плечо своим,и вот уже первые капли дождя упали на лобовое стекло,а вскоре на город обрушился ливень-целый шквал воды,салон машины заполняется гулким звуком,бьющего по крыше дождя,и ты улыбаешься чему-то своему,глядя в окно,а я ловлю мысли,совершенно разрозненные,неторопливо кружащие в моем подсознании,нанизываю их одна на другую,и наблюдаю за струкайми воды,падающих по стеклу прямо перед моим носом.
Двадцать четыре,-думаю я,-мне двадцать четыре года.Скоро мне будет двадцать пять.И тебе тоже.Почему же до сих пор мы стараемся казаться просто жизнерадостными первокурсниками,уверенными,что впереди нас ждет лишь одна сплошная халявная вечеринка?Не давая обещаний,но храня надежды.Не любя,но будучи любимыми.
Элен,-думаю я,-Элен Манасир скопировала очень много моих фото для своего альбома с картинками.У нее очень необычные глаза...
Мысли пролетают со скоростью света,не успевая отпечаться в памяти,и дождаться серьезного отношения к ним,но их поток уже не остановить,как и не вогнать в какую либо тематическую канву,поэтому я размышляю:
Этот дождь когда нибудь кончится?!
Оправдают ли ожидания Red Blood Shoes?
Сколько денег в месяц мне нужно для внутренней свободы (а может и не только моей)?
Что хотел сказать Набоков своим произведением "Дар"?
и наконец:
"Ничего серьезного..."-что это блять значит?
Ты устраиваешься поудобнее,еще ближе прислоняясь к моему плечу.Ты странно смотришь на меня (треть улыбки,треть волнения,треть чего-то еще),видимо уловив мое настроение,а я подмигиваю тебе,и быстро сжимаю твою ладонь в своей руке.Моя рука очень горячая,а твоя наборот,просто ледяная,и ты так и оставляешь свои пальца меж моих,может быть потому что просто очень устала и все,а может быть из-за чего-то другого.
Ко мне ты не поехала (увы увы!),поэтому у входной двери в твою квартиру,мы стоим прощаясь,прислонившись к стене,с номером твоего этажа,и ты постоянно теребишь то воротник своей куртки,то свои розы,а я стою как вкопанный,просто наблюдая за тобой,после чего ты вдруг успокаиваешься и просто спрашиваешь:
-Что с нами случилось,Жень?
Я опускаю глаза.Я не знаю что сказать.Абсолютно.
-Полный...пиздец...-Слабо улыбаюсь я.
Чуть позже,уже у меня дома,перед зеркалом я примеряю черное поло Lacoste,которое я надену завтра,на ужин с Бегбедером,в то время как на мой мобильный приходит смс,конечно от тебя, с одним единственным словом-"Прости".Я отклыдываю телефон и делаю музыку погромче.
Небо,безупречное майское небо,всего несколько минут назад начало темнеть.Стало заметно прохладнее,а тучи уже раздуваются и лохматятся,словно чудовища над нашими головами.Дневной свет медленно гаснет,унося в сумрак все,кроме низких,тяжелых облаков и пульсирующего света молнии где-то в далеке.Ветер бестактно взъерошивает наши волосы и все это необъяснимо,но совершенно отчетливо напоминает мне 2005 год,когда мы с тобой еще даже не были знакомы.
Со вздохом ты наконец снимаешь свои солнцезащитные очки.На секунду мы встречаемся взглядами,и я уже не могу оторваться от свастики твоих глаз,в которых мелькают вспышки надвигающейся бури.
-Что?-Ты улыбаешься,разглядев мою реакцию.-Все в порядке?
-Да,кроме того что у нас нет зонта...-Ворчу я,немного приходя в себя.
-Я думаю успеем...
Мы возвращаемся с позднего обеда,за которым говорили о всем чем угодно но только не о нас.Большую часть дороги домой мы молчим,делая вид что у нас есть друг от друга секреты.Мы играем в игру "Недоговаривай",даже если и договаривать то нечего.Ты легко намекаешь мне,что мы амбивалентны и наше совместное прошлое написано симпатическими чернилами.Я жую жвачку,ты смотришь на часы.
Сегодня на мне дымчатое худи от каких-то бельгийцев и японские джинсы,а ты в длинной легкой терракотовой юбке и джинсовой куртке.Я-пасынок глобализации,ты-циганка со средствами.Когда ты останавливаешься для того чтобы прикурить сигарету,я разглядываю твой ярко-красный педикюр,в котором отражаются уже совсем черные небеса.
Рокочущий грохот грома прорезает вязкий воздух,как будто по небу ударили огромным молотом.Ты инстективно вздрагиваешь всем телом.Ты хочешь домой.Ты немного шалая от всех тех вечеринок и презентаций что посетила за неделю.В твоей руке пять белых роз,которые я подарил тебе за обедом.Ты опять смотришь на свои часы.
В конце улицы надрывается сирена скорой,как бы усиливая напряжение и некий драматизм царящие вокруг.Стая голубей сорвалась с асфальта и рванула ввысь,испуганная звуком грома.Дети дергают своих мам за рукава,упрашивая прибавить шаг,а я уже было наклонившись для того чтобы поцеловать тебя в щеку,вдруг передумываю и отворачиваюсь,надувая пузырь из своей жевательной резины,который со смачным звуком лопается на моих губах.
-Я боюсь грозы,-бормочишь ты,вся погруженная в свои размышления (о чем?),коротко затягиваясь и медленно выдыхая дым.
Когда ты не думаешь как выглядишь со стороны,ты прекрасна.Мне хватает мужественности признать это.Мужественности-потому что,я понимаю как тяжело будеть терять тебя.
Тебя возбуждает море,ароматизированные свечи,мой парфюм,отстуствие обязательств.
Ты любишь одевать мою одежду,есть из моей тарелки,трогать мои волосы.
Хотя,возможно,в наше время никогда нельзя быть уверенным в том,какое время применять к глаголу "любить".
Мой взгляд мечется по аллее пока не останавливается на случайном прохожем,который точь-в-точь злой профессор из мультсериала про Чипа и Дейла,но в это время ты шепчешь мне что-то неразборчивое про H&M,а потом о новом кафе,открытом где-то на Тверской,и в моей голове проскакивает:"Не проживаем ли мы свои жизни просто в погоне за чем-то ?",но я отмахиваюсь от этой мысли как от мухи,и выплевываю свою жвачку на свежую траву.
Молния,еще одна.Воздух стал совсем влажным.Атональный шум листвы тянется за нами по аллее,то нарастая,то становясь тише,словно кто-то посторонний крутит ручку громкости,и все вокруг вдруг начинает казаться просто старой выцветшей пленоченой фотографией,сплош испещренной царапинами и пылинками.Мимо проходит кто-то одетый в красный дождевик.
При ходьбе подол твоей юбки двигается по синусойде,выписывая кривули в воздухе,ты отбрасываешь докуренную до фильтра сигарету,в то время как на твой мобильный приходит два смс сообщения (от кого?!),которые ты почему-то даже не читаешь,что в глубине моей души еще больше разжигает огонь непонимания ситуации,и помедлив несколько секунд,я все же сообщаю тебе:
-У тебя смс...
-Угу,-абсолютно безцветным голосос бросаешь ты,-я в курсе.
-Не посмотришь?
В моем голосе некотрая издевка,червоточенка сарказма,которая,я искренне надеюсь,не останется для тебя неуслышанной.
-Не сейчас,-вздыхаешь в ответ ты.-Не думаю что что-то важное...
Молния снова вспыхивает на горизонте,под совершенно прямым углом,меж деревьев,уже покрытых толстым слоем зелени,а тополиный пух,кружится как маленькое торнадо под нашими ногами.Через несколько секунд на нас обрушивается оглушающий гром.Ты вся съеживаешься,как будто даже становишься меньше ростом,и я практически слышу твое всхлипование.
Ты бросаешь на меня взгляд,очень короткий,длившийся может быть не больше миллесекунды,но совершенно беспомощный.Настолько,что хочу сжать твои плечи,дотронуться до твоей кожи,сделать хоть что-то с твоим телом,таким близким и одновременно столь далеким под всей этой одеждой.Успокоить тебя,закрыть от ветра и грома,дать понять что ты в безопасности.От той желчи внутри меня не остается и следа-мое лицо бросает в жар,пульс переваливает за сто двадцать,меня всем своим изнуряющим весом захлестывает волна покаяния-я еле сдерживаюсь чтобы не попросить у тебя прощения за все то,что я обычно несу,играя в мерзенькую игру "наплевать на тебя",за все то что я сделал,и особенно за то что я НЕ сделал для тебя...
Я опускаю глаза и трясу головой,чтобы превести мысли в порядок.
-У тебя что-то болит?-Ты останавливапешься и поворачиваешься ко мне лицом.
-Нет,Тефтелька,всо окей...-Начинаюя,но ты скорчившись как от боли в животе,разворачиваешься и бросаешь мне через плечо:
-Я просила тебя так меня не называть!
-Да,да...Но ты все равно Тефтелька,-со смешком отзываюсь я .
-А ты просто мерзкий мальчишка!
Ты прибавляешь шаг,увеличивая расстояние между нами,но я быстро настигаю тебя и кладу руку на твои плечи,несильно обнимая.Через секунду ты сбрасываешь мою конечность,хмуришься и лепечишь на ходу:"Отвали!",пытаясь еще к тому же пихнуть меня в живот своим локотком.
Я не сдаюсь и пытаюсь положить свою ладонь тебе на поясницу,но ты извиваешься совсем как уж,отчаянно давая понять что с тактильными контактами мы закончили.Я вздыхаю.
Сильный порыв ветра заставляет тебя повыше преподнять воротник куртки,а волосы твои на мгновения становятся параллельны асфальту.
Я молчу,подыскивая слова примирения,но вдруг твое настроение меняется (к чему я привыкал не один месяц...) и на лице появляется чуточку ассиметричная плутовская улыбка,которая не сходит и тогда когда ты чуть помедлив задаешь свой вопрос:
-У тебя кто-нибудь есть?-с какой-то мажорной интонацией бросаешь ты,видимо чтобы вопрос не звучал серьезно,и в этом я чувствую какой-то подвох,может быть из-за наигранности безразличия к ответу,а может из-за чего-то другого,но почему-то я и не думаю преукрашивать правду,мне и в голову не приходит соврать тебе,сам не знаю почему,и потягиваясь,я делаю свой ход:
-Да...мои мокасины Prada,-в тон тебе рассеяно отвечаю я,и в ту же сукунду мне становится очень грустно.
-Ну,неплохо,-недоверчиво тянешь ты,и после паузы добавляешь,-А что ты делал вчера?
Я роюсь в своей памяти и решив что так будет лучше хриплю:"Ничего...".
На самом деле вчера:пол вечера в "Жан-Жаке" на Никитском,где около уборной,я нос к носу натыкаюсь на Татьяну Арно,которая гораздо ниже,чем я ожидал,но и намного симпатичнее;затем-в машине я битый час уговариваю свою знакомую поставить "Rocks Off" в исполнии Primal Scream,накачиваясь грушевым сидром прямо из бутылки,но она ни в какую,и она подпевает Coco Rosie,а я все-таки сдаюсь и листаю новый журнал про яхты и лодки,поглядывая в окно,за которым перетекает целая река автомобилей,ползущих по Садовому;еще позже-пару бокалов посредственного Кьянти на чьей-то кухни,сплошь заставленной полупустыми банками с выдохшимся пивом,где какая-то назойливая девочка (в футболке на которой написано "Не проеби меня") пытается всучить мне стихи,написанные ею во времена первой любви,но я вежливо отказываюсь,а потом просто умоляю свою знакомую увезти меня подальше из этого ада и наконец в белесом свете раннего утра я раздеваюсь посреди своей комнаты с единственной мыслью:"Я бы с легкостью променял бы ВСЕ это на кое-что другое...".
-Ничего,-еле слышно повторяю я,и после некоторой паузы,уже громче,интересуюсь:
-А у тебя?
Ты закрываешь розы от ветра ладонями и вопросительно смотришь мне в глаза.
-У тебя что?
-У тебя есть кто-нибудь?
Я уже искренне пожалел о своем любопытстве,попахивающим занудством.
-Ничего серьезного,-кидаешь ты,смотря при этом на трамвай,с грохотом проплывающий мимо.-Хотя это уже и не твое дело...-Пауза,-Знаешь,сейчас я общаюсь с более сложными людьми...
(Это кто же блядь такие,а?Неужели та "шаурма в лаваше",что крутиться около тебя в последнее время?)
-...совсем другие люди вокруг,-заканчиваешь фразу ты,как будто припоминая что-то совсем личное и крайне неприятное,что может касаться как и меня,так и этих "сложнейшийх новых людей"-мне определить это уже невозможно.
-У меня уже мурашки по спине бегут,дорогая,-цежу я сквозь зубы,в очередной раз отварачиваясь от тебя,и чувствуя как над моими бровями возникают две ямочки,которые появляются только когда я хочу послать кого-нибудь обратно на хуй.С покоянием и самопожертвованием покончено...
-Ты понимаешь меня?
-Ну еще бы...
(я ни хуя этого не понимаю)
-Я рада.-Криво улыбаешься ты,поправляя юбку.
(да что ты...)
-Давай машину поймаем,-лилейным голосом вопрошаю,хотя внутри меня сложная смесь злости и отчаяния взметается от куда-то из позвоночника в голову,а в желудке уже целый фонтан кислоты,да и ямочки над бровями глубже чем обычно.
-Давай.-Почему-то надув губы,тянешь ты,-А то цветы под этим ветром просто...,-секунда раздумия,-Охренели...
Мы молчим.Ты заполняешь паузу,пробормотав:"Женя,почему ты не можешь быть милым все время?".
Я выхожу на бульвар,для того чтобы поймать такси,давление в воздухе настолько высокое что мне кажется будто у меня прямо сейчас пойдем кровь носом,я вытягиваю руку и сразу несколько машин,устремляются в нашу сторону,мы садимся в одну из них,оба на заднее сиденье,я называю адрес и мы плавно трогаемся,по направлению к нашим домам.
Уже в авто,ты с отсутствующим видом принимаешься слушать музыку на своем айподе.Кьюрент мьюзик для тебя сейчас-это Адриано Челентано "Я тебя люблю",группа Центр "Ночь" и песня Земфиры "Спасибо".Я чувствую твое плечо своим,и вот уже первые капли дождя упали на лобовое стекло,а вскоре на город обрушился ливень-целый шквал воды,салон машины заполняется гулким звуком,бьющего по крыше дождя,и ты улыбаешься чему-то своему,глядя в окно,а я ловлю мысли,совершенно разрозненные,неторопливо кружащие в моем подсознании,нанизываю их одна на другую,и наблюдаю за струкайми воды,падающих по стеклу прямо перед моим носом.
Двадцать четыре,-думаю я,-мне двадцать четыре года.Скоро мне будет двадцать пять.И тебе тоже.Почему же до сих пор мы стараемся казаться просто жизнерадостными первокурсниками,уверенными,что впереди нас ждет лишь одна сплошная халявная вечеринка?Не давая обещаний,но храня надежды.Не любя,но будучи любимыми.
Элен,-думаю я,-Элен Манасир скопировала очень много моих фото для своего альбома с картинками.У нее очень необычные глаза...
Мысли пролетают со скоростью света,не успевая отпечаться в памяти,и дождаться серьезного отношения к ним,но их поток уже не остановить,как и не вогнать в какую либо тематическую канву,поэтому я размышляю:
Этот дождь когда нибудь кончится?!
Оправдают ли ожидания Red Blood Shoes?
Сколько денег в месяц мне нужно для внутренней свободы (а может и не только моей)?
Что хотел сказать Набоков своим произведением "Дар"?
и наконец:
"Ничего серьезного..."-что это блять значит?
Ты устраиваешься поудобнее,еще ближе прислоняясь к моему плечу.Ты странно смотришь на меня (треть улыбки,треть волнения,треть чего-то еще),видимо уловив мое настроение,а я подмигиваю тебе,и быстро сжимаю твою ладонь в своей руке.Моя рука очень горячая,а твоя наборот,просто ледяная,и ты так и оставляешь свои пальца меж моих,может быть потому что просто очень устала и все,а может быть из-за чего-то другого.
Ко мне ты не поехала (увы увы!),поэтому у входной двери в твою квартиру,мы стоим прощаясь,прислонившись к стене,с номером твоего этажа,и ты постоянно теребишь то воротник своей куртки,то свои розы,а я стою как вкопанный,просто наблюдая за тобой,после чего ты вдруг успокаиваешься и просто спрашиваешь:
-Что с нами случилось,Жень?
Я опускаю глаза.Я не знаю что сказать.Абсолютно.
-Полный...пиздец...-Слабо улыбаюсь я.
Чуть позже,уже у меня дома,перед зеркалом я примеряю черное поло Lacoste,которое я надену завтра,на ужин с Бегбедером,в то время как на мой мобильный приходит смс,конечно от тебя, с одним единственным словом-"Прости".Я отклыдываю телефон и делаю музыку погромче.