(no subject)
Пусто, грустно, одиноко.
Просто ПМС? Или - здравствуй, любимая депра? Давненько тебя не было, подруга дней моих суровых…
Хрена! Я сильная, я справлюсь, я все смогу.
Кро, хочу к тебе на дачу.
Зарыться мягкими лапками в листья скоро-осенние, вдоволь поваляться на мягкой траве близ колодца, постоять в обнимку с елками, поспать на жестком, но таком уютном диване на втором этаже дома. Да так, чтобы с утра не было будильников, телефонов - проклятья человечества. Неспешно зевнуть, ныряя в стылый воздух вне одеяла, дойти до кухни, приготовить завтрак, принести тебе, с улыбкой выслушивая бурчание о том, что ты не любишь есть с утра в постели… Лето 2003 - теплые воспоминания.
Гребаная телефонная карточка, металлический голос: «Продолжительность вашего разговора… 30 минут…» Тебя нет дома. Жаль.
Отвечая когда-то на вопрос: «Что ты делаешь, когда тебе плохо?», я ответила: «а) Молчу; б) иду гулять и думать; в) звоню Кролику»
Ненавистные цифры, буквы, номера, поездки, интриги, скандалы, смена кадрового состава. Порой я думаю, что ошиблась с работой. Получая свой толстенький конвертик в конце месяца, думаю, что это не так. Что же делать? Финансы - это, конечно, здорово. Но платить за них душевной кровью… И снова - в тысячный раз за этот месяц - каждый выбирает по себе, так? Ах, знал бы, где упасть…
Пробегаясь по воспоминаниям… Зима 2003. Случайное знакомство в гостях с мальчишками - Вано, Вале, Жорик - вы мне дороги, помните. И - закружилось, понеслось. Новые люди, знакомства, душа нараспашку, ночевки на девятьсотпятого, где мы засиживались до утра порой, обсуждая сюжеты и характеры героев какой-нибудь очень_умной_книги. Мы ведь и читали тогда все одно и то же, обмениваясь книгами по сотне раз. У меня до сих пор где-то лежат листочки с пометками, кому должна книги я, а кто - мне. А мягкая музыка «ста лет одиночества»? А посиделки нищего студенчества до утра же в Кузьминках?
Кро, ты говоришь - я надумала себе тоску по Родине? Спорный факт.
Странно, живя в Германии, я не ощущала такой страсти к Москве. Зато теперь гораздо лучше понимаю свою мать, которая сбежала из загранки первой. Возможно, дело в возрасте.
We are getting older?
Просто ПМС? Или - здравствуй, любимая депра? Давненько тебя не было, подруга дней моих суровых…
Хрена! Я сильная, я справлюсь, я все смогу.
Кро, хочу к тебе на дачу.
Зарыться мягкими лапками в листья скоро-осенние, вдоволь поваляться на мягкой траве близ колодца, постоять в обнимку с елками, поспать на жестком, но таком уютном диване на втором этаже дома. Да так, чтобы с утра не было будильников, телефонов - проклятья человечества. Неспешно зевнуть, ныряя в стылый воздух вне одеяла, дойти до кухни, приготовить завтрак, принести тебе, с улыбкой выслушивая бурчание о том, что ты не любишь есть с утра в постели… Лето 2003 - теплые воспоминания.
Гребаная телефонная карточка, металлический голос: «Продолжительность вашего разговора… 30 минут…» Тебя нет дома. Жаль.
Отвечая когда-то на вопрос: «Что ты делаешь, когда тебе плохо?», я ответила: «а) Молчу; б) иду гулять и думать; в) звоню Кролику»
Ненавистные цифры, буквы, номера, поездки, интриги, скандалы, смена кадрового состава. Порой я думаю, что ошиблась с работой. Получая свой толстенький конвертик в конце месяца, думаю, что это не так. Что же делать? Финансы - это, конечно, здорово. Но платить за них душевной кровью… И снова - в тысячный раз за этот месяц - каждый выбирает по себе, так? Ах, знал бы, где упасть…
Пробегаясь по воспоминаниям… Зима 2003. Случайное знакомство в гостях с мальчишками - Вано, Вале, Жорик - вы мне дороги, помните. И - закружилось, понеслось. Новые люди, знакомства, душа нараспашку, ночевки на девятьсотпятого, где мы засиживались до утра порой, обсуждая сюжеты и характеры героев какой-нибудь очень_умной_книги. Мы ведь и читали тогда все одно и то же, обмениваясь книгами по сотне раз. У меня до сих пор где-то лежат листочки с пометками, кому должна книги я, а кто - мне. А мягкая музыка «ста лет одиночества»? А посиделки нищего студенчества до утра же в Кузьминках?
Кро, ты говоришь - я надумала себе тоску по Родине? Спорный факт.
Странно, живя в Германии, я не ощущала такой страсти к Москве. Зато теперь гораздо лучше понимаю свою мать, которая сбежала из загранки первой. Возможно, дело в возрасте.
We are getting older?