....грядет
Оригинал взят у kiev_andrash
Демиурги наших дней, существа иного формата, как думается, вся возня с иллюзией и вспышка беумия по кускам лживого золота из кремния и пластика, есть определенный шаг навстречу пониманию, чтобы они были готовы когда им скажут и им внедрят.
Каждый шаг есть предусмотренность.
В лабиринте из имен и названий, старых домов и старых бронзовых табличек, под флажками и портретами, тянется своя сеть - свой мицелий, грибница отчаянья и грибница власти - жажда выжить, ими движет, та же жажда, что и всегда.
Питательная среда обуславливает тип монстра. Мы есть то, что мы едим.
Умирание растянутое на долго, есть умирание иной жизни. Поколения могут родиться и умереть, пока пройдет вздох стоящего выше. Долог путь червя к своей навозной куче. Но достигнув ее в лабиринте собственных сказов, мифов и чертожных икон, не найдет ли он свою кучу разоренной, ибо в свете иных мифов, мечтаний и времен, его куча всего лишь куча, мусор чьей-то чистоты.
Так, умрет все рожденное внутри тебя.
Так, нация, родина, государство, страна, имя и долг, исчезнут растворенные в тигле осознания, расплавленные не истиной, которой нет, но волей иного существа, созидающего свой рой и свое определение, безразличного к тому, что думают черви о вечности своей навозной кучи...
Демиурги наших дней, существа иного формата, как думается, вся возня с иллюзией и вспышка беумия по кускам лживого золота из кремния и пластика, есть определенный шаг навстречу пониманию, чтобы они были готовы когда им скажут и им внедрят.
Каждый шаг есть предусмотренность.
В лабиринте из имен и названий, старых домов и старых бронзовых табличек, под флажками и портретами, тянется своя сеть - свой мицелий, грибница отчаянья и грибница власти - жажда выжить, ими движет, та же жажда, что и всегда.
Питательная среда обуславливает тип монстра. Мы есть то, что мы едим.
Умирание растянутое на долго, есть умирание иной жизни. Поколения могут родиться и умереть, пока пройдет вздох стоящего выше. Долог путь червя к своей навозной куче. Но достигнув ее в лабиринте собственных сказов, мифов и чертожных икон, не найдет ли он свою кучу разоренной, ибо в свете иных мифов, мечтаний и времен, его куча всего лишь куча, мусор чьей-то чистоты.
Так, умрет все рожденное внутри тебя.
Так, нация, родина, государство, страна, имя и долг, исчезнут растворенные в тигле осознания, расплавленные не истиной, которой нет, но волей иного существа, созидающего свой рой и свое определение, безразличного к тому, что думают черви о вечности своей навозной кучи...