Свиток
Оригинал взят у kiev-andrash
Что положишь, то и отразишь.
Вещи, обретшие форму, остановили текучесть. Земля, освоенная не слышит своих богов, и духи места вселились в пластик, покинув камни.
Но выживут ли они?
То, что приходит накатами, что видится как перемены, есть откат из будущего, что уже есть и оно осеняет нас своими лучами, пронзая тьму межвременья и междупереходья.
Мы думаем что шагаем вперед, на деле, мы идем за лучами света, что есть край угасания времени впереди, в то время, а мы только вступили на край времени, что осталось сзади.
Время не есть время, мы есть время, ибо верим в изменчивость времен, считая время по вращениям объектов, заставив вращение ума привязаться к дневному светилу мертвого солнца.
Но наше солнце взойдет.
Оно есть гребень лучей над горизонтом времени. Наше солнце, есть то, что приходит повсюду, в прошлом, становясь началом будущего, в будущем, последним лучом умирающего солнца прошлого. Время есть извечное колебание волн и волны лишь кажутся скрывающими друг друга, ибо мы просто малы, чтобы увидеть их.
Они старше нас, их время больше и гребень волн их не пугает. Они привносят свой разум в нас, голод их страхов уничтожает обезьяну, толкая ее в жадность наживы, создавая пародию ответвлений, пока прошлые создатели мертвы, а новые не знают что делать, изучая игрушку. Человек это не венец, но симбиоз посредников.
Мы плод поколений созидавших нас, мы плод многих творцов.
Мы плод кровных поколений созидавших нас, мы кровный плод своих отцов. Мы точки замирания, от которых новые демиурги берут данность, чтобы лепить свое подобие. Мы низкие, мы высокие, мы то, что в нас пробудит восходящее солнце, облепленное роем творцов, что каждый по своему видит свое отцовство.
Мы продукт жатвы их умысливания, мы их забава, ибо в крови нашей, они видели свой прогресс и пир своего духа.
Мы их плоть, но их дух не наш. Они последнее, что нас созидало, но их время пришло. Исторгнувшись из нашей плоти, они обретут свой рай.
Будет ли место пустым?
Плод созрел, начнется новый бог, чья его пища?
На чем вырастит он?
Кто будут следующие творцы?
Вопрошение на грани, на краю нашего моря, где ступивший пройдет, прошедший истает, его крылья вознесут его, от плоти к плоти, ибо плоть чиста, дух же мертв давным давно…
Что положишь, то и отразишь.
Вещи, обретшие форму, остановили текучесть. Земля, освоенная не слышит своих богов, и духи места вселились в пластик, покинув камни.
Но выживут ли они?
То, что приходит накатами, что видится как перемены, есть откат из будущего, что уже есть и оно осеняет нас своими лучами, пронзая тьму межвременья и междупереходья.
Мы думаем что шагаем вперед, на деле, мы идем за лучами света, что есть край угасания времени впереди, в то время, а мы только вступили на край времени, что осталось сзади.
Время не есть время, мы есть время, ибо верим в изменчивость времен, считая время по вращениям объектов, заставив вращение ума привязаться к дневному светилу мертвого солнца.
Но наше солнце взойдет.
Оно есть гребень лучей над горизонтом времени. Наше солнце, есть то, что приходит повсюду, в прошлом, становясь началом будущего, в будущем, последним лучом умирающего солнца прошлого. Время есть извечное колебание волн и волны лишь кажутся скрывающими друг друга, ибо мы просто малы, чтобы увидеть их.
Они старше нас, их время больше и гребень волн их не пугает. Они привносят свой разум в нас, голод их страхов уничтожает обезьяну, толкая ее в жадность наживы, создавая пародию ответвлений, пока прошлые создатели мертвы, а новые не знают что делать, изучая игрушку. Человек это не венец, но симбиоз посредников.
Мы плод поколений созидавших нас, мы плод многих творцов.
Мы плод кровных поколений созидавших нас, мы кровный плод своих отцов. Мы точки замирания, от которых новые демиурги берут данность, чтобы лепить свое подобие. Мы низкие, мы высокие, мы то, что в нас пробудит восходящее солнце, облепленное роем творцов, что каждый по своему видит свое отцовство.
Мы продукт жатвы их умысливания, мы их забава, ибо в крови нашей, они видели свой прогресс и пир своего духа.
Мы их плоть, но их дух не наш. Они последнее, что нас созидало, но их время пришло. Исторгнувшись из нашей плоти, они обретут свой рай.
Будет ли место пустым?
Плод созрел, начнется новый бог, чья его пища?
На чем вырастит он?
Кто будут следующие творцы?
Вопрошение на грани, на краю нашего моря, где ступивший пройдет, прошедший истает, его крылья вознесут его, от плоти к плоти, ибо плоть чиста, дух же мертв давным давно…