О современной прозе
Попробую-ка я сделать то, что давно собиралась. Напишу пост в никуда. В смысле, напишу, а отвечать на комментарии буду или поздно вечером или завтра утром. Ну, просто потому что мне сегодня на каторгу.
Давно хотела об этом поговорить, а точнее, попросить снова вашей помощи и узнать ваше мнение. И да, я снова про работу, в смысле, про литературу.
Я уже писала, что моя начитанность, увы, не всестронняя. Если в классической литературе (и нашей и зарубежной) я практически ас, то с современниками у меня не сложилось. Я не беру в расчет фантастику и детективы, тут я худо-бедно ориентируюсь. Я о том, что в нашем магазине выделено в жанростройки (угу, я теперь могу и специальными терминами сыпать, даром что ли обучалась) "Современная отечественная проза" и "Современная зарубежная проза".
Сразу уточню. Современной прозой я считаю то, что было написано либо в самом конце двадцатого века, либо уже в этом, двадцать первом. И ужас даже не в том, что я мало читала в этой области, а в том, что мне катастрофически не нравится практически все, что я читала. Хотя с нашими все проще: Улицкая, Рубина, Токарева, Иванов - еще куда ни шло. Вполне себе читабельно и не без умных мыслей. А вот с зарубежкой совсем беда.
Дело в настроении. Любое искусство (неважно, литература, кино, живопись) для меня характеризуется прежде всего настроением, которое оно несет. Талантливая вещь создает именно настроение. Так вот, зарубежная проза (классика, кстати, тоже этим грешит, но в меньшей степени) вгоняет меня либо во вселенскую тоску (в основном европейская), либо в легкое недоумение (из серии, мне бы ваши проблемы) - это уже больше про американскую. Еще раз - речь не о фантастике и детективах, там свои особенности.
Я честно пытаюсь восполнить эти пробелы. Серьезно. Вот, к примеру, как-то полгода назад вы мне много чего насоветовали, и я даже кое-что осилила. Именно осилила. Вот, к примеру, Донна Тарт. Со своим опусом "Щегол", который я вымучивала через "не хочу". Ну, блин, друзья мои. Мало того, что от настроения этой книги тянет повеситься, так это просто скучно, честное слово. Ну скукота же. Я вообще заметила, что герои европейской прозы зачастую просто готовые пациенты клиники для душевнобольных. В итоге - мне непонятно, не интересно, а поставить себя на место сумасшедшего героя, дабы проникнуться его проблемами и начать сопереживать, у меня не получается, хоть убей. Или вот, Элизабет Гилберт с ее бестселлером "Ешь. Молись. Люби" и продолжением, простите, запамятовала, как оно называется. Читала я эту книгу, пребывая в глубокой депрессии. И знаете, ничего кроме раздражения у меня сей опус не вызвал. Потому что, предполагается, что героиня в самом начале пребывала в полной эмоциональной жопе после развода, жизнь ее рухнула и прочее, прочее. Внутренний Станиславский орал "Не верю" и гомерически хохотал. Потому как, если бы когда в моей жизни случалась жопа (а она как раз и была), и у меня была бы возможность провести сначала три месяца в Италии, потом три месяца в Индии, а после еще три месяца в Индонезии, то, никакая это не жопа. У нас все проще, по Цою. "Если есть в кармане пачка сигарет, значит, все не так уж плохо.."
Сейчас я решила вдарить по еще одному бестселлеру: Ханья Янагихара "Маленькая жизнь". "Маленькая жизнь весит тонну, хотя отпечатана отвратительным мелким шрифтом, который утомляет даже мое стопроцентное зрение. Я осилила пока страниц сорок, не больше. И у меня только одно желание - вернуть эту хрень обратно и взять что-то безобразно легкомысленное, вроде новой Устиновой. Потому как за эти сорок страниц четверо унылых друзей, которых я все еще путаю, куда-то переезжают и все время о чем-то думают. Но я не теряю надежды, добью до ста страниц. Если не затянет, то мучить себя не собираюсь.
То есть, если наша современная проза в пятидесяти процентов случаев все-таки выстреливает ("Зулейха открывает глаза" просто шедевр, я считаю), то с зарубежной все совсем печально. Или я не то читаю? Ну вот правда, та же "Зулейха" - казалось бы, тяжелое произведение. Тридцатые годы, раскулачивание, переселение, выживание в тайге, голод и холод. Но настроение светлое. Потому что про любовь и жизнь.
Короче, к чему это я? Да к тому, что давайте поговорим про современную прозу. Какие у кого впечатления? Кто что читал? Кто что посоветует? Акцент на зарубежную все-таки, но и отечественная не возбраняется, конечно.
И еще раз. Не фантастика и не детективы. Это совсем особая история.
Давно хотела об этом поговорить, а точнее, попросить снова вашей помощи и узнать ваше мнение. И да, я снова про работу, в смысле, про литературу.
Я уже писала, что моя начитанность, увы, не всестронняя. Если в классической литературе (и нашей и зарубежной) я практически ас, то с современниками у меня не сложилось. Я не беру в расчет фантастику и детективы, тут я худо-бедно ориентируюсь. Я о том, что в нашем магазине выделено в жанростройки (угу, я теперь могу и специальными терминами сыпать, даром что ли обучалась) "Современная отечественная проза" и "Современная зарубежная проза".
Сразу уточню. Современной прозой я считаю то, что было написано либо в самом конце двадцатого века, либо уже в этом, двадцать первом. И ужас даже не в том, что я мало читала в этой области, а в том, что мне катастрофически не нравится практически все, что я читала. Хотя с нашими все проще: Улицкая, Рубина, Токарева, Иванов - еще куда ни шло. Вполне себе читабельно и не без умных мыслей. А вот с зарубежкой совсем беда.
Дело в настроении. Любое искусство (неважно, литература, кино, живопись) для меня характеризуется прежде всего настроением, которое оно несет. Талантливая вещь создает именно настроение. Так вот, зарубежная проза (классика, кстати, тоже этим грешит, но в меньшей степени) вгоняет меня либо во вселенскую тоску (в основном европейская), либо в легкое недоумение (из серии, мне бы ваши проблемы) - это уже больше про американскую. Еще раз - речь не о фантастике и детективах, там свои особенности.
Я честно пытаюсь восполнить эти пробелы. Серьезно. Вот, к примеру, как-то полгода назад вы мне много чего насоветовали, и я даже кое-что осилила. Именно осилила. Вот, к примеру, Донна Тарт. Со своим опусом "Щегол", который я вымучивала через "не хочу". Ну, блин, друзья мои. Мало того, что от настроения этой книги тянет повеситься, так это просто скучно, честное слово. Ну скукота же. Я вообще заметила, что герои европейской прозы зачастую просто готовые пациенты клиники для душевнобольных. В итоге - мне непонятно, не интересно, а поставить себя на место сумасшедшего героя, дабы проникнуться его проблемами и начать сопереживать, у меня не получается, хоть убей. Или вот, Элизабет Гилберт с ее бестселлером "Ешь. Молись. Люби" и продолжением, простите, запамятовала, как оно называется. Читала я эту книгу, пребывая в глубокой депрессии. И знаете, ничего кроме раздражения у меня сей опус не вызвал. Потому что, предполагается, что героиня в самом начале пребывала в полной эмоциональной жопе после развода, жизнь ее рухнула и прочее, прочее. Внутренний Станиславский орал "Не верю" и гомерически хохотал. Потому как, если бы когда в моей жизни случалась жопа (а она как раз и была), и у меня была бы возможность провести сначала три месяца в Италии, потом три месяца в Индии, а после еще три месяца в Индонезии, то, никакая это не жопа. У нас все проще, по Цою. "Если есть в кармане пачка сигарет, значит, все не так уж плохо.."
Сейчас я решила вдарить по еще одному бестселлеру: Ханья Янагихара "Маленькая жизнь". "Маленькая жизнь весит тонну, хотя отпечатана отвратительным мелким шрифтом, который утомляет даже мое стопроцентное зрение. Я осилила пока страниц сорок, не больше. И у меня только одно желание - вернуть эту хрень обратно и взять что-то безобразно легкомысленное, вроде новой Устиновой. Потому как за эти сорок страниц четверо унылых друзей, которых я все еще путаю, куда-то переезжают и все время о чем-то думают. Но я не теряю надежды, добью до ста страниц. Если не затянет, то мучить себя не собираюсь.
То есть, если наша современная проза в пятидесяти процентов случаев все-таки выстреливает ("Зулейха открывает глаза" просто шедевр, я считаю), то с зарубежной все совсем печально. Или я не то читаю? Ну вот правда, та же "Зулейха" - казалось бы, тяжелое произведение. Тридцатые годы, раскулачивание, переселение, выживание в тайге, голод и холод. Но настроение светлое. Потому что про любовь и жизнь.
Короче, к чему это я? Да к тому, что давайте поговорим про современную прозу. Какие у кого впечатления? Кто что читал? Кто что посоветует? Акцент на зарубежную все-таки, но и отечественная не возбраняется, конечно.
И еще раз. Не фантастика и не детективы. Это совсем особая история.