(no subject)
Носить в себе океан - тяжело.
Он плещется внутри, давит на стенки сосудов, закладывает уши, иногда изливается многословием.
Вдруг однажды поднимается, подступает к глазам, обжигает веки - ни умолчать, ни сглотнуть.
- Ведь деревья, как и птицы, по весне, возвращаются, правда?
- Деревья? Конечно, возвращаются, дурочка! Все возвращается. Смотри, как за два дня все зазеленело.
И долго, задрав голову, смотришь в небо - только б не пролилось.
Смотришь, как распадается, а потом снова собирается в острый угол там, среди облаков, птичий клин.
И вязкая земля, вспухающая бурыми родинками кротовин, и этот клин в небе, и розовые цветы абрикосов - все так убедительно циклично.
И вдыхаешь всеми легкими небо - все целиком, с этим его белым по голубому, с тем наполненным влагой лиловым на горизонте.
Влаги в итоге оказывается в организме слишком много.
- О чем ты думаешь?
- О деревьях.
- Все возвращается, милая. Врали древние. Можно войти в одну реку. Помнишь о круговороте воды в природе? Если достаточно долго ждать…
Мы, несчастные люди, рожденные на стыке времени и пространства.
Мы глохнем от бесконечного океанического прибоя внутри нас и немеем от обжигающего ветра - снаружи.
Мы сублимируем страсть в прозу, поэзию, скорость.
«Какой русский не любит…»
Навстречу нам несется черный клин - черные мотоциклы, шлемы, перчатки.
Он тоже, как тот, в небе, то распадается, то снова собирается в острый угол.
ВОроны, возомнившие себя журавлями.
- Бл… - произносишь тихо, выруливая на обочину.
Всем видно - хорошо, что день, - как два мотоцикла слишком близко оказываются друг к другу, на мгновение замирают, сцепившись, потом медленно, - так кажется, - начинают разваливаться по сторонам.
Влажный воздух смешивается с асфальтом.
Притормаживают машины, медленно объезжают разбросанные по дороге перья.
На сером асфальте разбитый клин смотрится совсем не так хорошо, как в небе.
- Помощь нужна?
- Скорую уже вызвали.
У всех воронов сейчас одинаково круглые, птичьи, глаза.
Нахохлившись, они смотрят снизу вверх.
Один из них неподвижно смотрит в небо, в то самое, белое на синем с лиловым на горизонте.
Очевидно, что трогать его нельзя.
Сигаретный дым клочьями повисает в автомобиле.
- Открой окно.
- Не плачь. Вон уже «Скорая».
Мы несчастные люди, рожденные на стыке...
Жаркий юг борется в нас с неторопливым севером, пресыщенный запад противостоит расчетливому востоку.
Мы не виноваты, что рождены в этой чертовой точке, где сходятся время и пространство.
И все, конечно, возвращается.
Иногда просто слишком поздно.
«белое на голубом» на Яндекс.Фотках