прощай, Тамила =)
Открываю дверцы - они тихо, печально скрипят. Говорю:
- Привет...
Смятые, будто резиновые куклы, из которых выпустили воздух, в пахнущем пылью и нафталином нутре шкафа висят человеческие тела.
Протягиваю руку, касаюсь ладони одного из обитателей шкафа. Худощавый высокий мужчина, смуглый, глаза оттенка выцветшего неба, две кобуры на поясе.
- Здравствуй, Стрелок...
Он молчит. Он ничто без меня.
Они все - ничто без меня.
Бородач в странных одеждах...
- Здравствуй, Элениум...
Пожилой, очень благообразный джентльмен...
- Здравствуй, Дон...
Рыжеволосая, пышнотелая девушка...
- Здравствуй, Луиза...
Неприметный мужчина средних лет...
- Здравствуй, Скользящий...
Дряхлый старичок...
- Здравствуй, Протей...
Молодой, симпатичный парень...
- Здравствуй, Ромео...
Патроны в барабане. Смятые карнавальные маски. Старые ружья в арсенале.
Или - хуже?
Экспонаты музея?
Протягиваю руку, снимаю с вешалки старичка. Заглядываю в глаза - пустые, блеклые, подернутые белесой мутью...
И подхватываю падающее тело - никчемное тело мотоциклиста, очень удобное для поездок по Диптауну. Даже не вешаю в гардероб - отпихиваю в угол, к кровати.
Подхожу к зеркалу, разглядываю свое обличье. Касаюсь лица ладонями, разглаживаю морщины, оттягиваю вверх уголки губ, распрямляю нос... Тянусь вверх, расправляю плечи...
Я уже не старик. Человек средних лет, человек как человек, даже с умными мудрыми глазами.
И все-таки - это не то, что мне нужно.
Ощущение такое, будто я изъеден молью и припорошен пылью. Два года... они не прошли бесследно.
Можно влезть в сексапильную матершинницу Луизу. Можно натянуть жесткую шкуру Стрелка. Можно, даже, втиснуться в Скользящего, как бы я ни ненавидел этот облик.
Все не то.
Они слишком долго меня ждали, преданные как собаки, бессловесные и готовые услужить. Они устали - старые маски.
- Привет...
Смятые, будто резиновые куклы, из которых выпустили воздух, в пахнущем пылью и нафталином нутре шкафа висят человеческие тела.
Протягиваю руку, касаюсь ладони одного из обитателей шкафа. Худощавый высокий мужчина, смуглый, глаза оттенка выцветшего неба, две кобуры на поясе.
- Здравствуй, Стрелок...
Он молчит. Он ничто без меня.
Они все - ничто без меня.
Бородач в странных одеждах...
- Здравствуй, Элениум...
Пожилой, очень благообразный джентльмен...
- Здравствуй, Дон...
Рыжеволосая, пышнотелая девушка...
- Здравствуй, Луиза...
Неприметный мужчина средних лет...
- Здравствуй, Скользящий...
Дряхлый старичок...
- Здравствуй, Протей...
Молодой, симпатичный парень...
- Здравствуй, Ромео...
Патроны в барабане. Смятые карнавальные маски. Старые ружья в арсенале.
Или - хуже?
Экспонаты музея?
Протягиваю руку, снимаю с вешалки старичка. Заглядываю в глаза - пустые, блеклые, подернутые белесой мутью...
И подхватываю падающее тело - никчемное тело мотоциклиста, очень удобное для поездок по Диптауну. Даже не вешаю в гардероб - отпихиваю в угол, к кровати.
Подхожу к зеркалу, разглядываю свое обличье. Касаюсь лица ладонями, разглаживаю морщины, оттягиваю вверх уголки губ, распрямляю нос... Тянусь вверх, расправляю плечи...
Я уже не старик. Человек средних лет, человек как человек, даже с умными мудрыми глазами.
И все-таки - это не то, что мне нужно.
Ощущение такое, будто я изъеден молью и припорошен пылью. Два года... они не прошли бесследно.
Можно влезть в сексапильную матершинницу Луизу. Можно натянуть жесткую шкуру Стрелка. Можно, даже, втиснуться в Скользящего, как бы я ни ненавидел этот облик.
Все не то.
Они слишком долго меня ждали, преданные как собаки, бессловесные и готовые услужить. Они устали - старые маски.