Фальшивый Хэмингуэй
Вдруг перечитываю Хэмингуэя. "Прощай, оружие!".
Читала его, по-моему, еще в школе. И вот сейчас, странное дело, все эти чувства-эмоции, описанные в романе, кажутся такими... игрушечными. Ненастоящими. То есть да, человек знает, о чем пишет - идет война, и любой день может быть последним, и эта обреченность в каждой минуте и полное непонимание, что делать со своей жизнью вне войны. Но я о другом. Раньше мне нравилась "телеграфность", когда читаешь - и словно кино смотришь, отстраненно-отстраненно. Как концовка "Черного обелиска" Ремарка, от которой меня три дня трясло. А сейчас кажется, что такая литература - искусственная. В город завезли фальшивого Хэмингуэя - похож на настоящего, но не радует.
И вообще, что бы я ни читала в последнее время (а читаю я в последнее время очень много) - почему-то не могу отделаться от чувства, что даром теряю время. Как будто вечер, проведенный с книгой, приравнялся для меня к вечеру, проведенному за просмотром пяти серий тупого сериала про вампиров.
Хотя Толстого читала - такого ощущения не было.
ПС. Нет, конечно, диалоги у Хэма крутейшие, и никто так не передает состояние опьянения, и та самая обреченность... Но я все чаще думаю, что люди искусства - так и не взрослеют, по сути, так и остаются инфантилами до самой смерти. И как будто передо мной стоит выбор - вынырнуть во "взрослую" реальность или "уйти на дно", с головой погрузившись в творчество. Потому что, стала замечать, мое творчество все больше и больше отдаляется от реальности и становится все сказочнее и сказочнее.
Читала его, по-моему, еще в школе. И вот сейчас, странное дело, все эти чувства-эмоции, описанные в романе, кажутся такими... игрушечными. Ненастоящими. То есть да, человек знает, о чем пишет - идет война, и любой день может быть последним, и эта обреченность в каждой минуте и полное непонимание, что делать со своей жизнью вне войны. Но я о другом. Раньше мне нравилась "телеграфность", когда читаешь - и словно кино смотришь, отстраненно-отстраненно. Как концовка "Черного обелиска" Ремарка, от которой меня три дня трясло. А сейчас кажется, что такая литература - искусственная. В город завезли фальшивого Хэмингуэя - похож на настоящего, но не радует.
И вообще, что бы я ни читала в последнее время (а читаю я в последнее время очень много) - почему-то не могу отделаться от чувства, что даром теряю время. Как будто вечер, проведенный с книгой, приравнялся для меня к вечеру, проведенному за просмотром пяти серий тупого сериала про вампиров.
Хотя Толстого читала - такого ощущения не было.
ПС. Нет, конечно, диалоги у Хэма крутейшие, и никто так не передает состояние опьянения, и та самая обреченность... Но я все чаще думаю, что люди искусства - так и не взрослеют, по сути, так и остаются инфантилами до самой смерти. И как будто передо мной стоит выбор - вынырнуть во "взрослую" реальность или "уйти на дно", с головой погрузившись в творчество. Потому что, стала замечать, мое творчество все больше и больше отдаляется от реальности и становится все сказочнее и сказочнее.