(no subject)
Я сижу на своей странной работе, поджав ноги и прихлебывая дурацкий чай. Рядом сидит охранник. "Вы слышите музыку?", спрашиваю я его. Каждый вечер тут неловкая струнная музыка, очень тихо, но отчетливо. "Нет", говорит охранник. Мы замолкаем и вслушиваемся. И чем дольше так сидим, тем становится понятней, что он не слышит. Я сжимаю стакан и говорю себе, что бояться нечего. Я очень боюсь сойти с ума. Бояться нечего. Я цепляюсь за мысль, за образ, за горячий стакан. Думаю о том, что музыка красивая, а перезрелые груши похожи на лисят. Что я стала нравиться себе в зеркале и вообще. Что теперь у меня есть дом. Пусть даже и в голове.