Последним сном. (художественное))

[esgal]

Наверно, я допустил ошибку, задержавшись на этом болоте. Наверно, группа молодых идиотов, что встретилась поутру, развела костер, да на торфяничке-то, да в такую жару. Мерзкий, с помоечным привкусом дым выползал из-за деревьев, прижимался к земле, но за близкими вершинами сосен вставал стеной, восходил к небу, подрумяненный языками огня, и до меня уже долетал рваный, трескучий гул слошного пала. Я побежал. Не знаю, куда дул ветер, казалось, огонь несётся за мной по пятам. Я бежал в середину болота, ноги вязли в моховых кочках, проваливались в полыньи, а по вершинкам чахлых деревцев уже перескакивали весёлые рыжие язычки. Не успеть! Но я же умею летать! Я рванул в небо со всей внезапно обретённой силой. Тьфу, это же сон. Это МОЙ сон, и мне выбирать, что я желаю в нем видеть. Я уставился на огненное море внизу, наблюдая, как оно оседает, темнеет, превращается.. никуда оно не превращается. Наоборот, ширится и растёт, и поднимается выше и выше, сейчас начнёт поджаривать пятки. Там, за краем леса - город, я сказал - город, каменные джунгли, а перед ним будет река. Я лечу к реке. Миную ленту воды, перемахиваю через окраинные высотки, опускаюсь на площадь между домиками старого центра. Жёлтая штукатурка стен, жёлтая пыль, жёлтое солнце в небе, желтоватое, плавящееся от жары небо, жёлтые сполохи пламени над крышами. Какого чёрта?! Отступаю, еще раз пытаясь убрать пожар. Воздух дрожит, идет волнами, изгибаются стены и крыши домов, но огонь не сдаётся, он упорно ползёт ко мне. Отбегаю к ближайшей стене, рисую квадрат, прыгаю. То ли поле, то ли заливной луг, ночь, огромные звёзды вверху, сырая ароматная трава выше пояса, звон насекомых. Зарево на горизонте. Присаживаюсь, кувырок. Чердак бабушкиного дома, сети растянуты между стропил, на них моя любимая развлекуха - россыпи вяленой рыбы. Беру недосушенную плотвичку, одним укусом раздираю по хребту. Хруст рыбёшки, треск, вспышка в дальнем торце чердака. Два прыжка до слухового окна, третий - рыбкой. Чёрт, надо проснуться, если не прёт. Надо проснуться! А КАК? Я ещё никогда так долго по сюжетам не бегал. Да ещё в осознанке. Давно пора извести топливо и открыть глаза в милой, тёплой кроватке. Опять город, какой-то зачуханный средневековый райцентр. Узкий кривой переулок, пара пьяных бродяг на углу, грязные стекла окон. Полгорода уже горит, но жителям все равно. Или здесь больше никого нет? Чёрт, чёрт, чёрт, хоть вопи в белый свет "спасите, кто может!". Хотя, зачем в свет? Феликс!
Так, Феликс за этой стеной, я сказал, квадрат, прыжок, кажется, рановато, приложился об камешки, или это бензин на исходе, еле-еле транзит. Комната, высокий человек. Спрайт, разумеется. Хватаю за шкирку, рывком разворачиваю. Фух! Спрайт Феликса. Приказываю: доставь меня к своему хозяину! Вцепляюсь в плечо и вовремя, потому что он проваливается почти на месте. Синее, голубое, это ж море и небо, ещё всё дрожит, и спрайт дрожит, двоится, сливается с двойником, всё, фиксация. Феликс встречает меня на песчаном пляже. Я радостно улыбаюсь, готовый посмеяться над своими злоключениями, улыбка замирает, сходит на нет. За спиной Феликса вскипает гигантская волна цунами. Он оборачивается, поднимает руку. Волна застыла. Феликс, ору я, как отсюда проснуться? Нам некуда просыпаться, ты разве ещё не понял? Я смотрю на Феликса во все глаза. Он начинает медленно опускать ладонь.
сентябрь, 2012