....it's my doping, baby.
***
Подумала, что больше всего в своей работе я люблю вот такие случайные командировки. Когда вечером стоишь с чемоданом возле поезда...Привычно улыбаешься попутчикам...Засыпаешь под ритм... рельсы..рельсы..шпалы...Полная анонимность и вот в 6 утра ты еще не проснувшись до конца идешь под чужим мокрым снегом и чужим дождем...В чужую гостиницу, а номера в каждом городе удивительно одинаковы. Разбрасываешь вещи, чтобы на сутки сделать это жилище своим.
Делаешь дела...а потом заходишь в бары...и гуляешь по городу...как губка впитывая чужой ритм...чужие разговоры...немного энергии города, в котором тоже кто-то вырос, кто-то воспитывает своих детей и кто-то обязательно умрет.
Уезжаешь, не жалея ни о чем. Утром в Москве на Киевском, Казанском или Ленинградском вдыхаешь родные запахи угля, утренних пробок и шаурмы из вокзальных киосков и едешь по красивому городу под faithless и как будто паришь над дорогой.....
Или другой сценарий - до ночи ждешь вылета в Шарике или Домодедово, знакомишься со всеми и к моменту отлета в твоих руках пластиковый стаканчик с Dewars и веселая улыбка...прибытие в какой-нибудь неизвестный аэропорт, в котором обязательно будут нахальные таксисты, они скалятся "дзЭвушк, такси надо?"...ты забираешь багаж и на противоположном конце бегущей резиновой ленты тебе улыбается попутчик, ты смотришь на него, только что вас разделяло пару сантиметров, а теперь разделяет отсутствие будущего...и снова гостиница, и ты вечером заказываешь кофе в номер, включаешь музыку и открываешь окно. Люди, вы меня видите, это я...........
***
и в Москве ты любишь под Armin Van Buuren, Paul Van Dyk и Above&Beyond. А утром под Moby.
Это все твой дурацкий doping, baby.
I burned with desire, but you left me in the rain..............................
Подумала, что больше всего в своей работе я люблю вот такие случайные командировки. Когда вечером стоишь с чемоданом возле поезда...Привычно улыбаешься попутчикам...Засыпаешь под ритм... рельсы..рельсы..шпалы...Полная анонимность и вот в 6 утра ты еще не проснувшись до конца идешь под чужим мокрым снегом и чужим дождем...В чужую гостиницу, а номера в каждом городе удивительно одинаковы. Разбрасываешь вещи, чтобы на сутки сделать это жилище своим.
Делаешь дела...а потом заходишь в бары...и гуляешь по городу...как губка впитывая чужой ритм...чужие разговоры...немного энергии города, в котором тоже кто-то вырос, кто-то воспитывает своих детей и кто-то обязательно умрет.
Уезжаешь, не жалея ни о чем. Утром в Москве на Киевском, Казанском или Ленинградском вдыхаешь родные запахи угля, утренних пробок и шаурмы из вокзальных киосков и едешь по красивому городу под faithless и как будто паришь над дорогой.....
Или другой сценарий - до ночи ждешь вылета в Шарике или Домодедово, знакомишься со всеми и к моменту отлета в твоих руках пластиковый стаканчик с Dewars и веселая улыбка...прибытие в какой-нибудь неизвестный аэропорт, в котором обязательно будут нахальные таксисты, они скалятся "дзЭвушк, такси надо?"...ты забираешь багаж и на противоположном конце бегущей резиновой ленты тебе улыбается попутчик, ты смотришь на него, только что вас разделяло пару сантиметров, а теперь разделяет отсутствие будущего...и снова гостиница, и ты вечером заказываешь кофе в номер, включаешь музыку и открываешь окно. Люди, вы меня видите, это я...........
***
и в Москве ты любишь под Armin Van Buuren, Paul Van Dyk и Above&Beyond. А утром под Moby.
Это все твой дурацкий doping, baby.
I burned with desire, but you left me in the rain..............................