Про Красный Год
Говоришь ли с ветрами, напевы ли старые слушаешь, выбираешь дары или ярость клинка, мы не строим ни башен, ни храмов, но с неба над пустошью осыпаются звезды к протянутым нашим рукам. Не храни серебра, гаснет пламя костра - по золе наудачу ладонью веди, не пугайся утрат, семена наших трав прорастут, когда в Эшленд вернутся дожди. Говоришь ли с ветрами, напевы ли старые слушаешь, помнит горечь свободы нежданной наш древний народ, мы уходим на север от храмов и башен разрушенных, и расколот рассвет над проснувшейся Красной Горой.