Приехал в гости товарищ, который по жизни много путешествует. Я с завистью слушаю его рассказы о разных местах и думаю, что мне не хватает чего-то - смелости, куража - чтобы жить так, как он. Я бы не сказала, что счастье в том, чтобы так жить. Но мне так хочется. Наверное.
И эта часть серии внезапно навела меня на совсем другую мысль: так и происходит.
![](http://farm7.static.flickr.com/6141/5931080176_7520e3913d_z.jpg)
![](http://farm7.static.flickr.com/6008/5931080324_e9a112306a_z.jpg)
![](http://farm7.static.flickr.com/6017/5930524249_ac1ebbaaed_z.jpg)
![](http://farm7.static.flickr.com/6009/5931080760_f824971e0f_z.jpg)
![](http://farm7.static.flickr.com/6008/5930524773_0d8f91c62f_z.jpg)
![](http://farm7.static.flickr.com/6024/5931081212_9481a3a18b_z.jpg)
![](http://farm7.static.flickr.com/6017/5931081398_2b575507cb_z.jpg)
Что я помню их своих поездок? Яркие моменты, удивительные нелепости. А все эти длинные нити дорог просто смотаны где-то в памяти клубками, как и нет их. Только фотографии о чем-то напоминают, да и то - что казалось важным тогда, теперь ясно ерунда. И все эти картинки сливаются в одну дорогу.