И вот случилось страшное. То, чего я совсем не боялась.
Из моей головы пропали все картинки.
Теперь я понимаю, какой высокомерной свиньей я была. Ах у меня столько идей, все они так и просятся на холст - не поверите, нет мне покоя, пока не возьмусь за карандаш. Целые папки листочков с "идеями" и "набросками", гигабайты фигни - казалось, этому потоку нет конца.
Сколько я себя помню, картинки начинались непонятно откуда, прорастали деталями, выкристаллизовывались символами, пугали глубиной и отвечали на все мои главные вопросы - длились и длились, даря мне чувство комфорта неминуемых открытий и свершений. Я не знала, что может быть иначе, снисходительно жалела тех, кто не готов убить все время во вселенной на наблюдение за тем, как меняется длина волны отраженного от холста света в зависимости от обстоятельств. Конечно, я же видела в поиске формы смысл, и это звучит... осмысленнее, чем просто глазеть, как сохнет краска.
Теперь все по-другому, и поняла я это вчера утром внезапно, когда на кухне прорвало трубу и горячие помои из раковины вылились мне на ноги.
Что же теперь делать? На что теперь убивать время? Было ли у кого такое?