Еще немного летнего
Решила писать, но темы для тестов никак не подбираются (поисксть что ли? Про что люди вообще пишут?). В итоге получается только природа-погода. Как будто сказать нечего. Барьер между моими мыслями и дневником, не получается быть откровенной даже с самой собой. Может, именно это писатели называют боязнью чистого листа.
Какая-то тоска и тревога все время одолевает, как в бывало универе перед экзаменами, когда надо скоро сдавать, а ты, вместо того, чтобы готовиться, прокрастирируешь с книгой или инетом, мучаешься совестью, страхом, ленью, самобичеванием: ни работаешь, ни отдыхаешь. Только сейчас я даже не знаю, от чего такое ощущение, только смутная мысль: что-то недоделанное мешает жить легко и в радость. Устала.
Вот такие пироги.