Чужой угол
Стою вечером у метро Парк стрит, на углу Тремонт и Уинтер, подпираю стену кофейни "Peee's Coffee & Tea", жду Таню. Зачем я так конкретно указываю место? А вот зачем.
Ко мне подходит женщина-полицейский с рацией у уха и говорит:
- Ты тут что делаешь? Ждешь кого-то из семьи? Или что-то не так?
- Да, говорю, жду.
- Ну, ладно, - говорит. - А то тут такие дела творятся.
Микрорайон, и правда, не самый лучший. Бомжи сидят с картонками "Я прошу, но я же не ворую". Или "Никаких историй. Просто помогите." К вечеру их уже особо не видно, но когда иду на работу, они тоже работают. Слоняются наркоманы, дилеры, часто и то, и другое в одном лице. Магазин, где скупают и перепродают электронику. Несколько лет назад владельца закрыли за интересные операции с предоплаченными карточками, деньги на которые попадали с украденных кредиток, да и электроника была в том числе краденая. Ну, надо же было куда-то пристраивать эти таблетки и трубки, которые неосторожно выглядывали из сумок. Владельца того нет, а магазин того же профиля есть.
Но этот микрорайон, а по сути небольшой отрезок между двумя станциями метро, Парк стрит и Даунтаун Кроссинг, проходится пешком за несколько минут, и там полно народу, который не имеет отношения к субкультуре микрорайона. Люди идут на работу, с работы, из метро, в метро, в приличные магазины на Даунтаун Кроссинг: Мэсис и Примарк, и всякие закусочные.
Хотя случается, что полиция проводит операцию.
Подходит снова.
- Так ты точно Ок?
- Да, я Ок.
- Нет, ты не Ок. Лучше бы вы договорились встретиться в Бургер Кинге.
- Да что там, я тут каждый день хожу, тут безопасно.
- Ты не представляешь, что тут творится.
Я как-то заинтересовалась, и переспросила, что творится на этот раз.
- Тут люди бегают с огнестрельным оружием. Это мой угол, я знаю. Мой угол.
Из метро появилась Танька.
- Вот, говорю, моя дочь.
- Она не Ок. Пора вам уходить отсюда.
Таня схватила меня за руку и быстро потащила по улице.
- Уходите! - неслось нам вслед.
- Зачем ты сказала ей, что я твоя дочь? Зачем ты вообще с ней разговаривала?
- Что? Куда ты бежишь?
- Она была настроена враждебно, а мне этого на работе хватает.
К этому времени, то есть минут через 15, я и сама начала догадываться, что со мной беседует слегка сумасшедшая тетка из местных. Что на голове у нее не полицейская фуражка, а вязаная шапочка с эмблемой Red Sox. Что куртка не форменная, а просто темно-синяя. Что она хотела бы, чтобы "ее угол" освободился.
А Таня профессиональным взглядом мгновенно оценила ситуацию.
Ко мне подходит женщина-полицейский с рацией у уха и говорит:
- Ты тут что делаешь? Ждешь кого-то из семьи? Или что-то не так?
- Да, говорю, жду.
- Ну, ладно, - говорит. - А то тут такие дела творятся.
Микрорайон, и правда, не самый лучший. Бомжи сидят с картонками "Я прошу, но я же не ворую". Или "Никаких историй. Просто помогите." К вечеру их уже особо не видно, но когда иду на работу, они тоже работают. Слоняются наркоманы, дилеры, часто и то, и другое в одном лице. Магазин, где скупают и перепродают электронику. Несколько лет назад владельца закрыли за интересные операции с предоплаченными карточками, деньги на которые попадали с украденных кредиток, да и электроника была в том числе краденая. Ну, надо же было куда-то пристраивать эти таблетки и трубки, которые неосторожно выглядывали из сумок. Владельца того нет, а магазин того же профиля есть.
Но этот микрорайон, а по сути небольшой отрезок между двумя станциями метро, Парк стрит и Даунтаун Кроссинг, проходится пешком за несколько минут, и там полно народу, который не имеет отношения к субкультуре микрорайона. Люди идут на работу, с работы, из метро, в метро, в приличные магазины на Даунтаун Кроссинг: Мэсис и Примарк, и всякие закусочные.
Хотя случается, что полиция проводит операцию.
Подходит снова.
- Так ты точно Ок?
- Да, я Ок.
- Нет, ты не Ок. Лучше бы вы договорились встретиться в Бургер Кинге.
- Да что там, я тут каждый день хожу, тут безопасно.
- Ты не представляешь, что тут творится.
Я как-то заинтересовалась, и переспросила, что творится на этот раз.
- Тут люди бегают с огнестрельным оружием. Это мой угол, я знаю. Мой угол.
Из метро появилась Танька.
- Вот, говорю, моя дочь.
- Она не Ок. Пора вам уходить отсюда.
Таня схватила меня за руку и быстро потащила по улице.
- Уходите! - неслось нам вслед.
- Зачем ты сказала ей, что я твоя дочь? Зачем ты вообще с ней разговаривала?
- Что? Куда ты бежишь?
- Она была настроена враждебно, а мне этого на работе хватает.
К этому времени, то есть минут через 15, я и сама начала догадываться, что со мной беседует слегка сумасшедшая тетка из местных. Что на голове у нее не полицейская фуражка, а вязаная шапочка с эмблемой Red Sox. Что куртка не форменная, а просто темно-синяя. Что она хотела бы, чтобы "ее угол" освободился.
А Таня профессиональным взглядом мгновенно оценила ситуацию.