По Прусту
Сегодня, то есть уже вчера - Яблочный спас. Сказали утром - как обухом по голове. То лето, когда яблоки на старой яблоне все падали и падали, а я никак не могла остановиться и перестать их грызть, хотя зубы уже сводило. Почему-то яблочный спас всегда был позже медового и редко когда мы с сестрами оставались у крестной до него на каникулах. Не помню, когда последний раз была на причащении, кажется лет 8, а может 10 назад. Только зацепись за одно слово и сразу разматывается клубок воспоминаний: одно тянет за собой другое и даже неважна хронология событий. Вот мы сидим на лавочке и играем в карты, вот деремся с соседскими девчонками, смотрим на луну и сидим у колонки до двух ночи, а сестра никак не может выбрать между двумя Денисами, еще лето - мы с младшей ходим по лугам и поем песни "Крылатые качели", "Прекрасное далеко", "Погоня", "Где-то на белом свете", еще страничка - день рождения соседа, пикник на поле, классики и тут же на свежеположенном асфальте нашей улицы рисуем портреты друзей. Где-то на переферии моего прошлого остались не друзья детства (у них особое место), а зеленоглазый мальчик с каштановыми волосами, который чудесно играл на гитаре, галантно пропускал вперед себя и разговаривал до поздней ночи одним давним вечером. И всего-то от него осталось - полустертое воспоминание о крестике с камушками на его шее.
А все-таки почему именно его я вспоминаю до сих пор, хотя и не была влюблена...
А все-таки почему именно его я вспоминаю до сих пор, хотя и не была влюблена...