(no subject)
Объекты появляются и исчезают, все - в зависимости от направления вектора воображения.
Сознание послушно, как кисть в руках художника.
Фиксирую картину, которая плывет передо мной:
Темнота.
В темноте шахматная доска.
Белые квадраты, красные квадраты.
На каждой клетке то появляются, то исчезают фигуры.
Они - словно сотканы из тумана или осенних паутин.
На одной стороне - Белый Король.
На другой - Красная Королева.
И весь путь между ними - бесконечная череда дней, ночей, улиц, разговоров, улыбок, вина, красок на стеклах. Мимолетные элементы бытия, которые сливаются в дорогу.
Дорога бежит между домой, стелется черной змеей, пробегает мимо фонарей, случайных людей (или не люди это вовсе, а только восковые фигуры?). Мимо рек, мимо лесов, мимо полей. Мимо городов и погостов.
Иногда ее видно, иногда - не видно.
Иногда все, что есть - это черная полоса дороги.
Иногда все, что есть - это горизонт за ней.
С одной клетки на другую ходит конь. Он хрипит, исходит пеной, и красными глазами смотрит на ладью.
Над ними зависает рука. Над рукой зависает глаз. И снова картина замирает, и только дорога не перестает бежать, петляя, словно загнанный волками кролик. Но может быть, дорога - не жертва? Вот она уже завела в болото, вокруг - глухой лес, только совы кричат, только мыши поют в норах.
Конь уничтожает ладью. Коня рубит ферзь. В этом нет никакого смысла, и фигуры растворяются в воздухе, оставляя за собой только тени на красно-белых клетках.
Только один король, только одна королева, только одна пустота вокруг, только одни руки, только один голос.
Все остальное умирает за ненадобностью, как волки, которые погнались за зайцем-дорогой и сейчас тонут в зеленых глубинах бездонного болота.
Сознание послушно, как кисть в руках художника.
Фиксирую картину, которая плывет передо мной:
Темнота.
В темноте шахматная доска.
Белые квадраты, красные квадраты.
На каждой клетке то появляются, то исчезают фигуры.
Они - словно сотканы из тумана или осенних паутин.
На одной стороне - Белый Король.
На другой - Красная Королева.
И весь путь между ними - бесконечная череда дней, ночей, улиц, разговоров, улыбок, вина, красок на стеклах. Мимолетные элементы бытия, которые сливаются в дорогу.
Дорога бежит между домой, стелется черной змеей, пробегает мимо фонарей, случайных людей (или не люди это вовсе, а только восковые фигуры?). Мимо рек, мимо лесов, мимо полей. Мимо городов и погостов.
Иногда ее видно, иногда - не видно.
Иногда все, что есть - это черная полоса дороги.
Иногда все, что есть - это горизонт за ней.
С одной клетки на другую ходит конь. Он хрипит, исходит пеной, и красными глазами смотрит на ладью.
Над ними зависает рука. Над рукой зависает глаз. И снова картина замирает, и только дорога не перестает бежать, петляя, словно загнанный волками кролик. Но может быть, дорога - не жертва? Вот она уже завела в болото, вокруг - глухой лес, только совы кричат, только мыши поют в норах.
Конь уничтожает ладью. Коня рубит ферзь. В этом нет никакого смысла, и фигуры растворяются в воздухе, оставляя за собой только тени на красно-белых клетках.
Только один король, только одна королева, только одна пустота вокруг, только одни руки, только один голос.
Все остальное умирает за ненадобностью, как волки, которые погнались за зайцем-дорогой и сейчас тонут в зеленых глубинах бездонного болота.