Мертвое время.
Ну что, поехали? Поехали. Поехали, поехали, далеко, далеко.
Автобус трясется, едет по вечернему городу. Огни, свет, люди, огни, свет, люди.
Мой взгляд растерянно мечется по салону, выхватывая одно лицо за другим.
У головы водителя висят часы. Часы висят на деревянной площадке. Дерево под лак. Часы стоят. 10.50, 55 секунд. Время идет. Автобус едет. Часы стоят.
Мое сознание останавливается. Нет ничего, кроме часов. Кроме стрелок часов, замерших в безмолвии. Вокруг дерево. На дереве лак. Лак или морилка.
Дерево. Часы. Молчание. Движение. Пустота. И тут цветы. Они растут в моем сознании, прорываются через толщу рассудка.
Дерево. Часы. Цветы. Лилии? Может быть. Розы? Я им рад тоже. Багряные. Я хочу багряные цветы. Пусть все будет в цветах!
И дерево. В дереве есть молчание. Я помню, когда я был маленьким, то любил заходить к бабушке в гостиную и дышать воздухом, который пах европейской мебелью. Или не европейской? Дорогой мебелью. С красивыми завитушками. И узорами. Узоры, линии, цветы, часы, молчание, времени нет, не идет, десять часов вечера пятьдесят минут, пятьдесят секунд. Замерло. Внутри все так же замерло. Ничего не появляется. Только цветы, берущие свое начало в молчании.
Как зря. Как это все некстати. Облачение. Облачение демона. Накрывающее с головы до ног, как саван. Музыка в плеере. Одна песня, которая идет по кругу. Tanzwut, Dammerung. Удар за ударом, удар за ударом, подъем и спад. А я все заворожен деревом и часами. И пусть цветы порвут реальность. Пусть они, наконец, прорвут завесу, и все, все покроется зеленью, в которой живет молчание, в которой живут железные завитушки кованых оград, которые ограждают ничего от ничего. Пусть... Черт. Я не могу это выразить. Мучение. Удивительно давящее чувство близости с чем-то далеко-близким.
И вот он. Вот он. Снова. Я чувствую близость. Все мое естество корчится и кричит: "Нет, нет, только не сейчас, не надо, уйди". Нет. Великий Маэстро не уйдет. Он уже укрыл меня своими крыльями. Вся моя голова в бархатном шлеме. Бархат покрывает мои руки и разум. А это значит, что он тут. Выхожу из автобуса. Пусто вокруг. На меня идет молодой человек. Он агрессивен. Хочет меня ударить плечом. Хочет драки. Не хочу людей, и по привычке выбрасываю из себя шипы плоти. Парень отшатывается, как от удара. Снова. Опять. Опять это работает. А если работают шипы плоти, это значит только одно - меня посетил Гранд Маэстро. Без него невозможно совершить удар шипами плоти. Без него невозможно выйти за свои рамки. За пределы своего разума и возможностей. Без него мир это только мир, люди это только люди, вечер это только вечер, но только не сейчас, только не сегодня, когда разум надрывается в истерике, когда хочется упасть на пол и зарыдать в голос по-бабски, истерично, размазывая слезы по лицу и извиваясь на асфальте.
Нет, нет, нет. Тотальный контроль. Я всегда контролирую себя. Стальная башня, покрытая бетоном, прячет всех моих демонов, которые я держу в строгой узде. Но как сдержать приход Маэстро? Как справиться с водопадом? И стоит ли сопротивляться этому?
Иду по темной улице. Свет фонарей надо мной. Молчание и пустота, тишина, только звук моих шагов и музыка в плеере. Полосы света через листву. Дробью рисунок на асфальте. А за мной, словно тягучий нефтяной плащ, тянется демоническое облачение. Ничего не страшно, когда ты в нем. Ты_не_в_это_мире. Ты наполовину в обоих мирах, и можешь смотреть одним глазом в один, и другим - в другой. Ты идешь по знакомому миру, но шагаешь чужой ногой. Я - это одновременно он, а он - это я, но разделение очевидно. Мы едины в этот момент. Именно он рождает экстаз. Экстаз, который приносит боль, но который хочется продлить, как оргазм.
Пустота и одиночество. Я скомкан, как бумага. Раздавлен. Лопнут. Его приход наполняет меня, питает, как вода питает дерево. Все мои листочки дрожат от возбуждения, я сумасшедший, я безумный, я становлюсь полным. Кажется, еще чуть чуть, и я бы лопнул, слившись с миром воедино. Оставшись в ночных полутонах навечно. Замерев в десяти часах вечера, пятидесяти минутах, пятидесяти секундах, в часах, окруженных деревом и цветами.
Автобус трясется, едет по вечернему городу. Огни, свет, люди, огни, свет, люди.
Мой взгляд растерянно мечется по салону, выхватывая одно лицо за другим.
У головы водителя висят часы. Часы висят на деревянной площадке. Дерево под лак. Часы стоят. 10.50, 55 секунд. Время идет. Автобус едет. Часы стоят.
Мое сознание останавливается. Нет ничего, кроме часов. Кроме стрелок часов, замерших в безмолвии. Вокруг дерево. На дереве лак. Лак или морилка.
Дерево. Часы. Молчание. Движение. Пустота. И тут цветы. Они растут в моем сознании, прорываются через толщу рассудка.
Дерево. Часы. Цветы. Лилии? Может быть. Розы? Я им рад тоже. Багряные. Я хочу багряные цветы. Пусть все будет в цветах!
И дерево. В дереве есть молчание. Я помню, когда я был маленьким, то любил заходить к бабушке в гостиную и дышать воздухом, который пах европейской мебелью. Или не европейской? Дорогой мебелью. С красивыми завитушками. И узорами. Узоры, линии, цветы, часы, молчание, времени нет, не идет, десять часов вечера пятьдесят минут, пятьдесят секунд. Замерло. Внутри все так же замерло. Ничего не появляется. Только цветы, берущие свое начало в молчании.
Как зря. Как это все некстати. Облачение. Облачение демона. Накрывающее с головы до ног, как саван. Музыка в плеере. Одна песня, которая идет по кругу. Tanzwut, Dammerung. Удар за ударом, удар за ударом, подъем и спад. А я все заворожен деревом и часами. И пусть цветы порвут реальность. Пусть они, наконец, прорвут завесу, и все, все покроется зеленью, в которой живет молчание, в которой живут железные завитушки кованых оград, которые ограждают ничего от ничего. Пусть... Черт. Я не могу это выразить. Мучение. Удивительно давящее чувство близости с чем-то далеко-близким.
И вот он. Вот он. Снова. Я чувствую близость. Все мое естество корчится и кричит: "Нет, нет, только не сейчас, не надо, уйди". Нет. Великий Маэстро не уйдет. Он уже укрыл меня своими крыльями. Вся моя голова в бархатном шлеме. Бархат покрывает мои руки и разум. А это значит, что он тут. Выхожу из автобуса. Пусто вокруг. На меня идет молодой человек. Он агрессивен. Хочет меня ударить плечом. Хочет драки. Не хочу людей, и по привычке выбрасываю из себя шипы плоти. Парень отшатывается, как от удара. Снова. Опять. Опять это работает. А если работают шипы плоти, это значит только одно - меня посетил Гранд Маэстро. Без него невозможно совершить удар шипами плоти. Без него невозможно выйти за свои рамки. За пределы своего разума и возможностей. Без него мир это только мир, люди это только люди, вечер это только вечер, но только не сейчас, только не сегодня, когда разум надрывается в истерике, когда хочется упасть на пол и зарыдать в голос по-бабски, истерично, размазывая слезы по лицу и извиваясь на асфальте.
Нет, нет, нет. Тотальный контроль. Я всегда контролирую себя. Стальная башня, покрытая бетоном, прячет всех моих демонов, которые я держу в строгой узде. Но как сдержать приход Маэстро? Как справиться с водопадом? И стоит ли сопротивляться этому?
Иду по темной улице. Свет фонарей надо мной. Молчание и пустота, тишина, только звук моих шагов и музыка в плеере. Полосы света через листву. Дробью рисунок на асфальте. А за мной, словно тягучий нефтяной плащ, тянется демоническое облачение. Ничего не страшно, когда ты в нем. Ты_не_в_это_мире. Ты наполовину в обоих мирах, и можешь смотреть одним глазом в один, и другим - в другой. Ты идешь по знакомому миру, но шагаешь чужой ногой. Я - это одновременно он, а он - это я, но разделение очевидно. Мы едины в этот момент. Именно он рождает экстаз. Экстаз, который приносит боль, но который хочется продлить, как оргазм.
Пустота и одиночество. Я скомкан, как бумага. Раздавлен. Лопнут. Его приход наполняет меня, питает, как вода питает дерево. Все мои листочки дрожат от возбуждения, я сумасшедший, я безумный, я становлюсь полным. Кажется, еще чуть чуть, и я бы лопнул, слившись с миром воедино. Оставшись в ночных полутонах навечно. Замерев в десяти часах вечера, пятидесяти минутах, пятидесяти секундах, в часах, окруженных деревом и цветами.