Бабахнутые ромашки....
Подросток похож на поросшее ромашками минное поле, раскинувшееся под изливающим свет голубым небосклоном. И вроде ничего не предвещает беды, и нежный аромат цветов, и тишь, и гладь, и безмятежное пришептыванье теплого летнего ветерка. И вдруг БУХ-БАХ-БУМБАРДАХ! Бабахнуло! Хорошо бы без жертв, но случается всякое.
И понять бы откуда все эти мины взялись - то ли зрели в недрах с самого рождения, набирались взрывной силой, подпитывались изнутри дурными эмоциями или извне пагубными веяньями. То ли какой-то бабайка дряной подложил темной ночью в порыве зловредности и прогрессируещего человеконенавистничества. Да ведь вроде и берегли, и защищали, и окучивали, и нежно пришептывали сказки, и чужих не подпускали, своих перепроверяли. Но что-то... где-то... как-то... пропустили... Все пошло немного не так. Контроль утерян. Какие-то тоненькие ниточки взаимопонимания еще болтаются лохмотьями на ветру, и связь по чуть-чуть идет, прерываемая посторонними помехами, длинными паузами, долгими подвисаньями, невнятными отговорками.
И все-то понятно, дети меняют кожу, переходят в другую ипостась, и надо бы просто смириться, и, может, даже пустить все на самотек, ежели бы не бабахали мины порой, ежели бы повсеместно не раздавались взрывы...