I've tried to be the best.
Быть лучшим - это медленный яд нервно-паралитического воздействия. Скорее нет, не яд - наркотик. Совершенный наркотик: вызывает быстрое привыкание и чувство эйфории, но когда его ожидаешь и не получаешь, наступает ломка. "Что я сделал не так?", "Почему у меня это не выходит?". Глупый и наивный перфекционизм. Можно потерять цель, можно потерять мотивацию, желание стараться, надобность в занятии, наконец, но отказаться от наркотика нельзя. Казалось бы, хорошо, когда есть к чему-то талант. На деле оказывается, что это всего лишь предрасположенность к наркотической зависимости. "Как у тебя это здорово вышло!", "Молодец!", "Отличная работа". Можно не принимать это близко к сердцу, смущаться, отнекиваться и просто считать это грубой лестью, но история повторяется, и рано или поздно начинаешь принимать это как должное. И другие тоже начинают принимать это как должное. Из дара талант превращается в обязанность, причём тяжёлую. Ты должен его поливать, окучивать, удобрять, отгонять мошек и совершать перед ним жертвоприношения, и при этом не забывать постоянно его развивать. Раньше это просто нравилось делать - было милым любимым хобби, чем-то, в чём можно хоть на немного себя потерять. "Я", в конце концов, такая нелёгкая ноша. Теперь это превратилось в крест. Кому нравится таскать на своём горбу эн-килограммовую бандуру неизвестного назначения? Из чего-то, что ты любишь, лепят что-то, что ты должен. За тебя. Одно дело, когда ты хочешь что-то нести, а другое - когда на тебя что-то взваливают и ещё погоняют при этом. А самое обидное, что морковка впереди такая сочная... Интересно, почему всегда легче убедить себя в том, что тебе чего-то совсем не хочется, чем идти дальше? "Настоящий демон должен уметь обмануть не только других, но и себя". Говорят, что демоны и ангелы рождаются вместе с человеком. Их шёпот порой так различим, почти осязаем, если попытаться нырнуть в себя как можно глубже. Только в этом тёмном колодце такая акустика, что поди разбери, где чей голос... Так вот и отворачиваешься от того, к чему шёл всегда, бездумно, просто потому что так получалось, а теперь это тебе навязывают. Зачем? Но к чему идти тогда? И так и застываешь, как буриданов осёл, не в силах выбрать между ребяческим стремлением к свободе и сладким рабством с пряным ароматом любимого наркотика...