Погода стоит такая, что хочется велосипед. Хочется быть на четырнадцать лет моложе, быть глупой и непослушной, спорить с тысячу раз доказанными истинами, и прятать, прикрывая подушкой, фантики от шоколадных конфет, съеденных, не просыпаясь, ночью.
Погода стоит такая, что нужен воздушный змей. Забраться бы с ним повыше, повизгивая от ужаса, пока ноги не откажутся сгибаться в коленях, и с самого края самой высокой крыши смотреть на город, на машины, на реку и на людей, играющих в прятки с тенью.
Сначала прячется тень: люди считают до десяти и оборачиваются, делая вид, что испугались. Тень радуется, как ребенок, получив доказательство, что ее любят и даже немного по ней скучают, например в бессолнечный день, или когда по болезни, или плохому состоянию дорог тень оказывается на в состоянии следовать за хозяином.
После прячутся люди: одни забегают в булочную - надо же что-то есть, другие ныряют в раскрытую пасть метро - тени мечутся по улице, охают, плачут, закатывают глаза, пока не вспомнят, что это игра, потом считают до десяти, но на трех зевают, сворачиваются клубком и прямо на тротуаре спят до утра.
Словом, погода стоит такая, что хочется думать исключительно о глупостях и хорошем.