Как это обычно бывает весной
Меня тянет на Зону. Я никогда, никогда не забуду весну четвертого или седьмого сектора, когда брошенные бетонные балки оттаивают и торчат из-под грязного снега, когда все кругом залито водой, когда ты забредаешь в болото, в котором пахнет табаком, потому что это мертвое табачное болото, и ты не знаешь, как из него выбраться, прикладываешься к бутылке и молишься своим сталкерским богам, чтобы вывели, подсказали тебе путь до укромного места, где можно присесть в прошлогоднюю сухую траву, да оглядеться, да втянуть носом спокойно этот неповторимый запах просыпающейся Зоны, да обобрать с себя коварных клещей. И вот за тобой уже гонятся, но только ты лучше их всех, жаб, знаешь все дорожки в этих болотистых местах, а кое-где просто бредешь по колено в грязи, надеясь на то, что сквозь камыши тебя не заметят, а потом эта грязь припудривается сухой пылью из складских пустующих помещений, да мелкой стеклянной крошкой, которая скрипит у тебя на зубах. А ты залазишь на крышу, с которой видно весь сектор. Видишь, как там пусто и красиво. И видишь СВОЙ мир кругом, свой собственный. А потом ты возвращаешься, пробираясь незаметными тропами, выходишь на дорогу, а ноги уже очень устали, за плечами тяжелый рюкзак. Но состояние отличное. Включаешь музыку в плеере, обязательно какой-нибудь гранж, и шагаешь вперед, оставляя позади свое любимое место.
А когда ты наконец добираешься домой, с фотоаппаратом, забитым под завязку, или с парой товарищей, то вся облеплена грязью по уши. Хочется скинуть с себя все это, выбросить даже хочется эту одежду, вымыться, сесть в кресло, и, сидеть, вспоминать все это, как страшную сказку.
Сегодня не поймали.
Сегодня я чувствовала запах Зоны.
Сегодня я вернулась с хабаром.
Давно уже не было этих сегодня.
Эта сказка, она никогда меня не отпускает. Как только я чувствую запах проснувшейся земли, меня тянет туда. Я хочу бросить все и бежать прочь, устроить себе свидание с зоной.
Недавно перечитывала сценарий Сталкера, и вот там нашла. Про себя.
"Писатель. Куда это он?
Профессор. Может быть, просто хочет побыть один.
Писатель. Зачем? Здесь и втроем как-то неуютно.
Профессор. Свидание с Зоной. Он же сталкер.
Писатель. И что из этого следует?
Профессор. Видите ли... Сталкер - в каком-то смысле призвание."
и еще:
"Поляна или лесная опушка. В траве валяется что-то металлическое, дерево оплетено паутиной. Вдали видно заброшенное здание.
Сталкер опускается в густую траву, ложиться ничком, переворачивается на спину."
Мне это ОЧЕНЬ знакомо.
А когда ты наконец добираешься домой, с фотоаппаратом, забитым под завязку, или с парой товарищей, то вся облеплена грязью по уши. Хочется скинуть с себя все это, выбросить даже хочется эту одежду, вымыться, сесть в кресло, и, сидеть, вспоминать все это, как страшную сказку.
Сегодня не поймали.
Сегодня я чувствовала запах Зоны.
Сегодня я вернулась с хабаром.
Давно уже не было этих сегодня.
Эта сказка, она никогда меня не отпускает. Как только я чувствую запах проснувшейся земли, меня тянет туда. Я хочу бросить все и бежать прочь, устроить себе свидание с зоной.
Недавно перечитывала сценарий Сталкера, и вот там нашла. Про себя.
"Писатель. Куда это он?
Профессор. Может быть, просто хочет побыть один.
Писатель. Зачем? Здесь и втроем как-то неуютно.
Профессор. Свидание с Зоной. Он же сталкер.
Писатель. И что из этого следует?
Профессор. Видите ли... Сталкер - в каком-то смысле призвание."
и еще:
"Поляна или лесная опушка. В траве валяется что-то металлическое, дерево оплетено паутиной. Вдали видно заброшенное здание.
Сталкер опускается в густую траву, ложиться ничком, переворачивается на спину."
Мне это ОЧЕНЬ знакомо.