Вокзал.
Я вокзал.
Такой как в старинных европейских городках. Такой уже слегка потертый, но уютный.
Люди-поезда. Вот стоят две електрички-подружки, они, порой, уносятся в даль, но быстро возвращаются принося с собой шлейф свежести, новости и красочности.
Есть старые, скрепучие поезда. Они давно стоят на моем вокзале. Им здесь нравится, они меня любят.
А бывает, проносяться поезда-стрелы, задерживаясь лишь на минутку, но внося столько сумбура и переворачивая все с ног на голову.
Есть поезда, которые останавливаются лишь потому что им нужно отдохнуть, или запастись чем-нибудь.
А есть, за которыми скучаешь, пускай, они побыли лишь миг.
А есть, которые навсегда запечатлены в памяти. Что помнишь каждую деталь, каждую грань и отблеск.
И все они приходят, уходят, проносятся или остаются.
А я на месте. Стою и наблюдаю.
Может быть и я когда-нибудь стану поездом и умчусь к кому-то. На вокзал.
Такой как в старинных европейских городках. Такой уже слегка потертый, но уютный.
Люди-поезда. Вот стоят две електрички-подружки, они, порой, уносятся в даль, но быстро возвращаются принося с собой шлейф свежести, новости и красочности.
Есть старые, скрепучие поезда. Они давно стоят на моем вокзале. Им здесь нравится, они меня любят.
А бывает, проносяться поезда-стрелы, задерживаясь лишь на минутку, но внося столько сумбура и переворачивая все с ног на голову.
Есть поезда, которые останавливаются лишь потому что им нужно отдохнуть, или запастись чем-нибудь.
А есть, за которыми скучаешь, пускай, они побыли лишь миг.
А есть, которые навсегда запечатлены в памяти. Что помнишь каждую деталь, каждую грань и отблеск.
И все они приходят, уходят, проносятся или остаются.
А я на месте. Стою и наблюдаю.
Может быть и я когда-нибудь стану поездом и умчусь к кому-то. На вокзал.