Поэт Михаил Чуйков.
На сайте "Одноклассники" познакомилась с творчеством замечательного поэта Михаила Чуйкова (https://ok.ru/profile/513040706657/statuses/66005094746977). Настоящие, живые, душевные стихи на самые животрепещущие темы. Замечательный, пронзительный русский слог позволяет видеть мир как будто через волшебное стекло, где калейдоскопом сменяются картинки из обыкновенной, но в то же время, увиденной в другом измерении, жизни.
Листва осенняя так сказочно прекрасна!
Такого не увидишь летом в знойный день.
Старалась осень! Но, я думаю, напрасно,
Ведь осень летнего заката тень.
Пусть хороша осенняя унылая пора -
Извечное природы сонной увяданье.
Но, мне по нраву - летняя любимая жара,
Или вечерняя прохлада при свидании.
Да, лето! Нет не нужных покрывал,
И всюду лишь улыбчивые лица.
Прошла девица... поцелуй послал,
И лишь гроза порой немного злится.
Но, вот она прошла. И снова солнце,
И вновь ребячий гомон до потемок.
И солнечные блики на оконце,
И радостный, любимый мой потомок.
Нет слов! Осенний листопад хорош!
И цвет, и шорох листьев мне понятен.
Но, все же - он предвестник ледяных порош,
А потому - немного неприятен.
Горит свеча за здравие...
Горит - за упокой...
Меж ними равноправие -
С иконою одной.
Создателю без разницы.
Он Бог, а не судья.
Всё после смерти сгладится,
Всех примирит земля.
Богатые и бедные...
В одной земле лежать.
И добрые и вредные...
Родным лишь горевать.
Греховное всем спишется.
Всех причастит ключарь.
Земные все излишества
Простит - Небесный Царь.
Так стоит ли прижизненно
Кичиться "сватовством?"
С издевкою униженных-
Звать быдлом и скотом.
Не стоит мучиться в сомненьи,
Что жизни нерв - в его движеньи..
Попробуй просто раз остановись...
И всё! Ты никакой! Ты просто - слизь.
Ты - та улитка после шторма.
Нет. Для тебя всё та же норма.
Но, твой отлив уже в пути,
И не догнать его и не найти.
Ты жив ещё! Но... усыхаешь.
С секундой каждой таешь, таешь...
И лишь ракушка сохранится,
Если турист возьмет, польстится.
Борись, моллюск, теряя воду, -
За жизнь свою и за свободу.
"Движенье - жизнь!" - сказал Мудрец,
А остановка - есть конец.
" Я помню детские сомненья
И при свечах - ночные бденья"
Я - думал, что уже большой
Поэзии классической поклонник.
Я в Лиру был влюблен душой,
Но, был по сути - только школьник.
Писал тихонько свой дневник.
Пытался с рифмою поладить.
Я в тайны, думал, что проник,
Вину хотел свою загладить.
Стихи... пусть робкие родил.
С Пегасом мысленно сражался.
Сам и чернила разводил,
И знал: " Всё плохо, но старался"
Дневник хранил на чердаке,
В тряпье и прочем хламе старом.
Потом... до школы с ранцем налегке,
Дышал морозным снежным паром.
А ночью вновь, включив ночник,
Разложив мысли по порядку,
Я образ тот, что вдруг возник -
Спешил вписать в свою тетрадку.
Листва осенняя так сказочно прекрасна!
Такого не увидишь летом в знойный день.
Старалась осень! Но, я думаю, напрасно,
Ведь осень летнего заката тень.
Пусть хороша осенняя унылая пора -
Извечное природы сонной увяданье.
Но, мне по нраву - летняя любимая жара,
Или вечерняя прохлада при свидании.
Да, лето! Нет не нужных покрывал,
И всюду лишь улыбчивые лица.
Прошла девица... поцелуй послал,
И лишь гроза порой немного злится.
Но, вот она прошла. И снова солнце,
И вновь ребячий гомон до потемок.
И солнечные блики на оконце,
И радостный, любимый мой потомок.
Нет слов! Осенний листопад хорош!
И цвет, и шорох листьев мне понятен.
Но, все же - он предвестник ледяных порош,
А потому - немного неприятен.
Горит свеча за здравие...
Горит - за упокой...
Меж ними равноправие -
С иконою одной.
Создателю без разницы.
Он Бог, а не судья.
Всё после смерти сгладится,
Всех примирит земля.
Богатые и бедные...
В одной земле лежать.
И добрые и вредные...
Родным лишь горевать.
Греховное всем спишется.
Всех причастит ключарь.
Земные все излишества
Простит - Небесный Царь.
Так стоит ли прижизненно
Кичиться "сватовством?"
С издевкою униженных-
Звать быдлом и скотом.
Не стоит мучиться в сомненьи,
Что жизни нерв - в его движеньи..
Попробуй просто раз остановись...
И всё! Ты никакой! Ты просто - слизь.
Ты - та улитка после шторма.
Нет. Для тебя всё та же норма.
Но, твой отлив уже в пути,
И не догнать его и не найти.
Ты жив ещё! Но... усыхаешь.
С секундой каждой таешь, таешь...
И лишь ракушка сохранится,
Если турист возьмет, польстится.
Борись, моллюск, теряя воду, -
За жизнь свою и за свободу.
"Движенье - жизнь!" - сказал Мудрец,
А остановка - есть конец.
" Я помню детские сомненья
И при свечах - ночные бденья"
Я - думал, что уже большой
Поэзии классической поклонник.
Я в Лиру был влюблен душой,
Но, был по сути - только школьник.
Писал тихонько свой дневник.
Пытался с рифмою поладить.
Я в тайны, думал, что проник,
Вину хотел свою загладить.
Стихи... пусть робкие родил.
С Пегасом мысленно сражался.
Сам и чернила разводил,
И знал: " Всё плохо, но старался"
Дневник хранил на чердаке,
В тряпье и прочем хламе старом.
Потом... до школы с ранцем налегке,
Дышал морозным снежным паром.
А ночью вновь, включив ночник,
Разложив мысли по порядку,
Я образ тот, что вдруг возник -
Спешил вписать в свою тетрадку.