ИСТОРИИ СТАРОГО СОЛДАТА: рассказ «Солдат и ночь»
В большинстве своем все мы с нетерпением ждем вестей #СВО.
Как 80 лет назад черная тарелка радиорепродуктора, приковывала к себе внимание людей, так и сейчас экраны наших гаджетов и наушники выдают нам подготовленную дозу информации о фронтовых событиях. Разница лишь в том что репродуктор выдавал единую, выверенную до буквы и вздоха сухую строку СовИнформБюро, а бесконечные интернет- лабиринты ежесекундно вываливают мириады гигабайтов сведений, правдивость которых вряд ли кто сможет проверить. И в этом потоке человек остается один на один с собственным представлением о добре и зле, правде и лжи.
В этом потоке сводок и комментариев, приказов и мнений, цифр и статистики, фото и видео кадров мы выбираем то, что ближе и понятнее. И это тоже может нас разделять со вчерашними друзьями и родными.
Почему? За что? Как? Эти вопросы будут долго предметом споров.
Понять и сделать правильный выбор нам помогает только правда. А она бывает разная. Но главная её ценность - истина. Право правды у тех, кто был участником или свидетелем событий, о которых столько споров и сторон.
Сегодня мы имеем возможность поделиться такой правдой.
Недавно мне в руки попали два маленьких рассказа. На прочтение мне и коллегам по волонтерству их передала председатель районного Женсовета Кристина Мельник. Рассказы о СВО! Художественно публицистическая проза. В эпоху репортажей - редкий жанр.
Сейчас не буду говорить о впечатлениях своих и моих знакомых, педагогов литературы, истории, библиотекарей, комы давала почитать, чтобы сверить ощущения. Скажу, что мы совпали! Надеюсь они сами опубликуют свои комментарии после публикации рассказов.
По привычке проверять первоисточник, провела краткую изыскательскую работу и великой радости узнала, что автор - наш земляк, житель одного из поселков Бокситогорского района. Он добровольцем дважды уходил на Донбасс. Первый раз в 2014 и недавно, перед самым началом мобилизации в 2022. По понятным причинам сейчас не время называть его имя. В рассказах он фигурирует как «Старый солдат» и «Степаныч». Так и буду его называть в дальнейшем.
При кратком телефонном знакомстве автор оказался скромным человеком: «Я не писатель, хотя многие годы пописываю. Читатели моих опусов исключительно друзья и знакомые. Берусь за перо не по своему желанию, а по стечению различных непреодолимых обстоятельств. На фронте в свободное время мне удалось написать десяток маленьких рассказов, в надежде со временем объединить их в повесть. Но я не писатель и браться за такое... Сомневаюсь, что читателю будет это интересно. Если Вы считаете мои опусы достойными жить, я не против. Только пусть автор останется инкогнито. Я так привык.»
Дорогие мои друзья, подписчики. С разрешения автора начну публикацию его рассказов и надеюсь, что в ближайшее время, мы все же договоримся и найдем способ публикации всего сборника рассказов. Верю, что в скором мы сможет открыть имя и опубликовать и портрет нашего автора.
Открываем серию публикаций #ИСТОРИИ_СТАРОГО_СОЛДАТА
Комментарии приветствуются.
* * *
СОЛДАТ и НОЧЬ
Уже пошёл четвёртый час, как донецкая южная ночь окрасила в чёрный цвет редкие дубовые посадки и бескрайнее поле засохшего подсолнечника. С северной стороны светлело пшеничное поле, не убранное из-за проходивших здесь летом боёв за Волноваху. В километре надрывно гудела турбина «Трёшки» («Бук М3»). Его локатор, неустанно вращаясь, трудолюбиво сканировал донбасское небо. «Слава Богу, мы под надёжным зонтиком ПВО», - подумал про себя старый солдат, находящийся «в секрете» на краю дубовой посадки. И это были непустые слова. Вокруг его батареи стояли «Осы» и «Буки», выпускавшие до дюжины ракет в сутки по воздушным целям. Слишком уж желанный приз для противника был спрятан внутри этих узких полосок леса. Солдат, обернувшись, посмотрел на Большую Медведицу, на Полярную звезду. Там, на севере, его Питер. В своём воображении он отчётливо увидел густые вепсские леса, свой дом, родную семью, трудолюбивых и непоседливых пчёлок, которых, как и в четырнадцатом году приготовил к зимовке, а сам ушёл защищать Донбасс. Много воды утекло с тех пор. Половина его боевых товарищей отдали свои жизни за Минское восьмилетнее топтание на месте. Эту войну он начинал со снайперской винтовкой, добытой в бою, и самым крупным калибром в его подразделении был ручной гранатомёт. А сейчас у него за спиной стояла батарея мощнейших в мире самоходно-артиллерийских установок «Малка», способных с непринуждённой лёгкостью и снайперской точностью на 37 километровой дистанции семипудовым снарядом взламывать любые укрепрайоны противника.
Эти мысли сами собой проходили в его голове и не отвлекали старого солдата от несения караула. Услышав шорох, он привычным движением включил прибор ночного видения. В который раз осмотрел поле и проходящую вдоль посадки дорогу. Виновником звука был заяц, спокойно шлёпающий по дороге своими длинными лапами. В десяти метрах косой остановился, неторопливо разглядывая солдата, и потеряв всякий интерес к человеку с автоматом, продолжил свой традиционный путь, скрывшись за поворотом дороги. Вчера захаживала в гости лиса. В пятидесяти метрах от поста, в куче хвороста, поселился хорёк. Ночную тишину неба разрезали хлопающие крылья совы, лениво спикировавшей на мышь. Мыши - это больная тема. Серых маленьких хулиганов здесь тысячи. Они повсюду. Они ползают по тебе, когда ты спишь, они едят вместе с тобой, они уничтожают вещи солдата и его снаряжение. Любимое их «лакомство»: туалетная бумага, сигареты, резиновые сапоги, кнопки на радиостанции. Хоть всё это мерзко, но, как ни странно, начинаешь к этому привыкать.
На краю горизонта чистоту звёздного неба разрезали четыре белых коротких шлейфа пристрелочного залпа «Града». А через пару минут, после введённой поправки, ритмично и быстро уходит на головы противника весь пакет ракетной установки. Вдалеке заработала батарея «Гиацинтов». Ещё ближе к передовой пошли вверх красные, почти вертикальные, трассеры «Тюльпанов». Низким басом ухнула «Малка» соседней батареи, находящейся километрах в пяти. Этот звук двойной синкопы выстрела и удаляющегося снаряда ни с чем не спутаешь. Через полчаса весь фронт замолкает, и звенящая тишина опять опускается на поля. С момента удара по Крымскому мосту заметно стало тише на этом участке фронта. По всему видно, что готовится большая работа. Вспомнилась солдату вчерашняя трагическая ночь. В километрах десяти ближе к линии фронта, в ночное небо поднялся огромный огненный шар. И так как это была наша территория, стало понятно, случилось непоправимое. В ответ вся «цветочная» артиллерия фронта ожила, посылая огненный шквал смерти из всех орудий на бандеровские позиции. Утром мы узнали, что прямым попаданием был уничтожен наш «Тюльпан». У ребят отказала коробка передач, и, несмотря на приказ покинуть машину, боевой расчёт из семи человек до конца пытался вывести самоходку из-под обстрела. Это уже не первая потеря в нашей бригаде. «На войне, как на войне», - с горечью подумал солдат.
Через полчаса сухой голос комбата оживил рацию. «Дежурное орудие, к бою». Ещё через минуту посыпалась череда цифр по наводке. Бетонобойный фугасный снаряд с филигранной лёгкостью досылатель отправляет в казённик. Номера расчёта укладывают картузы пороха на лоток. Командир орудия вставляет в механизм затвора воспламенительную трубку. Все действия расчёта обыденны и монотонны, доведены до автоматизма. Звучит команда: «Огонь!» И огромный столб пламени вырывается из жерла орудия, отправляя снаряд в двухминутный полёт. А тем временем отдыхающая прислуга уже добежала до своих самоходок. И уже новые поправки вводит вся батарея.
-Залп!
Новая цель.
-Залп!
Новая цель. - Залп! Залп! Залп!!!
Пока не прозвучит команда: «Отбой! Дежурное орудие №3. Остальным - спать». И еле различимые в ночной мгле силуэты артиллеристов потянулись к своим блиндажам. Через час по рации звучит радостный голос комбата: «Все цели поражены успешно. Наша пехота без единого выстрела заняла ротный укрепрайон противника». И тишину дубового леса разрывает победное, многоголосое, троекратное: «Ура! Ура! Ура…аа!!!»
А нашему солдату пришло время смениться. Отойдя от своего «секрета» на двадцать метров, обыденно раскатал на новороссийский чернозём свой пропиленовый коврик и, не раздеваясь, радостно забрался в спальник. На мгновение, задержав свой взгляд на звёздном небе, про себя подумал: «Сегодня хорошо, сухо, а вчера пришлось спать, сидя под дождём, в химзащите ОЗК».
И уже в дремоте утренней зари, когда он проваливался в сон, его душу грело неугасимое тепло от победного троекратного «Ура!». С тревогой о родных и близких, промелькнули лица боевых товарищей по Луганскому ополчению. Голос погибшего комбрига: «Не бойся за шкуру, солдат. Бойся за честь». Лица простых российских граждан, осеняющих крестным знамением его эшелон с техникой, проходивший через станции и полустанки необъятной России, лица измученных войной жителей Донбасса, и губы сами собой прошептали:
«ХРАНИ ВАС ВСЕХ, ГОСПОДИ…»
Старый солдат.
Волноваха. Октябрь 2022г.
Публикации Историй Старого солдата продолжим на странице Эльвира Панфилова
#СВО #участник_СВО #рассказы_о_СВО #солдатские_истории #правда_СВО #военная_правда #своих_не_бросаем #Zа_Победу #Россия #Старый_солдат #Степаныч