Эрнест Пепин, "Танго ненависти"
Брак, который прерывается по дороге, - не брак. Это авантюра, более или менее долгая, возможность оставаться вместе по арендному договору, разгул чувств, сдача сердца в наем, но это - не брак! Брак означает "навсегда"!
Жизнь не дает права на повторения, на передышку, она не разрешает пользоваться ластиком, стирающим совершенные ошибки. Рая не существует, и единственная возможная дорога в будущее открывается перед тобой здесь и сейчас.
Общество, в котором нет любви, обречено на коллективное самоубийство.
Мы убили солидарность. Мы убили общительность. Мы убили нашу связь с землей, с пространством и временем. Мы убили любовь... Надо, надо говорить о любви. О любви внутри семьи. О любви между мужчиной и женщиной. О любви к нашей истории и нашей географии. О любви к нам самим... Сначала мы наполним любовью один дом, затем - второй, за ним - третий, и так - всю страну. Да, давайте говорить о любви, о ранах любви, о завоеваниях любви... Поговорим о ней, как говаривали наши бабушки, сочиняя волшебные сказки. Возьмем маленькие скамеечки и вечернюю темноту, сядем рядом и оживим взгляды любви, жесты любви, чудо любви. Так мы можем сочинить новую Библию. Написать новую поэму. Мы заставим танцевать не только наши тела. И не говорите мне, что я пытаюсь проповедовать. И не говорите мне, что я пересказываю ускользнувший сон. И не говорите мне о бесполезных словах. Те, кто не любят, - саботажники, запертые в ночном кошмаре, который они сами сотворили средь бела дня.
Грустный ребенок шепчет: "Все, что я хотел, - это быть счастливым!" Взрослый отвечает: "Счастье имеет свою цену". Все имеет цену. Твоя трагедия в том, что ты хотел быть счастливым в долг. Пришла пора платить по счетам!
Слова, которые приходят слишком поздно, не могут считаться отданным долгом. Слова, которые приходят слишком рано, всего лишь пустышки...
Нет двухместных гробов, но и нет одноместного брака!
Порой мы проявляем наше милосердие самым жестоким образом.
Знаете ли вы, господин невиновный, чем пахнут бессонные ночи? У них запах псов, воющих на покойника. У них запах размытых звезд, взошедших на небосклоне тревоги. У них запах ожидания на стрелках часов. У них запах холодного ужина, который придется выкинуть на следующий день. У них запах мучительных раздумий и проверки веры. У них запах боли, которая растекается ядом по нервам. У них запах метлы, забытой перед дверями в безысходность. Мне ли не знать этот запах!